Sta mane
 ci hè più benzina in a manica ,
 i cendri sò friddi ,
 ci sariamu messu fiori finti
 que l'effet en aurait été plus fumant .

 Ùn basta à lagnà ,
 ci hè ancu una lotta per luttà .

 Ci battemu , ellu batte .

 Ma contru à quale ?
 contr'à ciò chì ?

 Lutti contru à Pierre o Jacques ,
 mentre chì sò quellu chì imagina assai cose nantu à elli .

 Luttu contru à u mondu ,
 ma perchè taglià u ramu ch'e aghju pusatu ?

 Luttu contr'à a natura ,
 ma perchè cumbatte ciò chì mi alimenta .

 Mentre a vita hè quì
 cum'è st'acqua
 goccia a goccia 
 di una clepsidra sbilanciata
 u vetru iridescente da un sole blasoned ,
 cum'è sta clessidra
 quale granu à granu
 nibbles u tempu di u cunflittu .

 Ogni lotta pare ridicula
 perchè nunda ùn ferma a vita ,
 vai avanti ,
 aggira l'ostaculi ,
 marchjà ,
 ascende ,
 falà ancu ,
 per cullà , riccu in u calvariu scontru .

 Ùn forzà mai u passaghju ,
 mancu fà un pocu pirtusu in u cavu di a memoria .

 È a mo sigaretta ùn hè sempre accesa ...

 ( Foto presa da un'opera di Elianthe Dautais ) 

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