Des pleurs dans la maison
 la tristesse tourne la clé
 l'huis grince
 les murs portent l'humide
 ses beaux yeux clairs vacillent .

 È ancu
 nulle trace de cendres
 la vie est chaude encore
 parmi les nuages
 que la lune encorbelle .

 Une fourrure couvre la peur
 de ses seins nus
 nourrissant son âme
 les feux timides de la parole
 deviennent vol de chauve-souris .

 Prendre congé
 à l'opposé du jour
 quand les enfants dorment
 quand de froids soupirs se lèvent
 tel le brouillard en fond de vallée .

 Dure comme  la pierre
 la pieuse fleur mal aimée
 est devenue cierge défait ,
 feuille de papier racornie
 sous le pas de l'oie d'une montée de bile .

 Au double message du rêve
 nos bras ceignent la tendresse
 par temps de feu éteint
 la marche se fait précipitée
 sous la chiffonnade constellée .

 A l'excès de vigueur
 succède l'atonie
 hors la grotte de l'esprit
 l'obscur pressentiment
 devient feuille morte .

 Ni forme ni visage
 en cet ensemencement
 la femme et l'homme convertis
 passent de porche en porche
 signer la page d'un courant d'air .

 Spinta a porta
 amener le grand filet de l'imposture
 sous la risée d'un sommeil alangui
 passer le pont du Nord
 craindre que la marée nous prenne .

 Nous les sages radoteurs
 les pesées de fruits mûrs
 sur les pavés sonnants
 cinglent nos souvenirs
 sans comprendre , puntuale .

 Une lueur en carré
 souffle la bougie du jour finissant
 fleurs et pleurs saisissent l'instant
 la mer décampe
 je demeure .



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