Petit Pierre est sorti de la boue

   Petit Pierre est sorti de la boue   
tête reptilienne hors la fange des jours   
il a mis son calicot d'argent   
les poches pleines de pierres de lune.   
  
Filiforme en sa démarche   
de plain-pied avec tout   
en accueil de l'autre   
il a remisé ses outrances   
sous un paquet d'herbes sèches.
      
Pierre n'est plus   
et sa sylve mémoire   
remonte en gorge   
tels grumeaux de peinture acrylique. 
    
Il y a de l'orage dans l'air   
le beau se baguenaude   
sur le parvis des cathédrales   
en contemption de l'offre   
ce baiser frais sur le cou   
d'avant la décollation nette. 
    
Mon âme   
ce qui fût bon   
est étale   
sur le pavage céramique de la nef   
en reptation ventre contre ventre   
vers le centre du labyrinthe. 
    
Jaillissement de la vie   
en son énergie de feu   
à élargir la travée   
nous fûmes assignés   
à la fine pointe de l'élan.   
  
Petit Pierre   
mon fils de la terre   
à creuser de mes mains vieilles   
en construction des allers et venues   
de gratitude scellés   
tels des clous de fer forgé   
le bois de l'olivier. 
   
Je te dois le bourgeon des commencements.   

  
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