Perché sur un roseau c'est un bel oiseau à pied ou en voiture qui fait turelure jusque dans la plainte avec vigilance et sans crainte à guetter l'aigle noir sans toutefois y croire ne serait-ce qu'une fois dans la ville de Foix où parmi les étoiles qui décorent la toile comme en Ukraine au milieu des graines ou ailleurs à toute heure prendre le canon pour la raison tout un art le Cæsar en clamant "Sloboda" par ces beaux jours d'été aux nuits longues longues dans le hennissement des hongres à rentrer dans la danse ronde de l'étang de la Bonde sous les tamaris dans la friture des rires pour prendre foi et comme ceux d'un Roi ouvrir les bras larges comme des draps gardant poignée d'étamines rouges du sang de Carmine à l'heure de vérité pommelées dans la nuée quand l'horizon sur le tard d'un accord de guitare se replie tel parapluie sans bruit toi et moi dans le froid pour sauter à la main un béret dans une flaque de lumière tel Artaban le fier l'ancien florentin qui de bon matin frappait la casserole dédiée à son rôle au milieu des sorcières bleues de Saint Ferjeux et faire romance au pays de France pour miracle de papier endimancher le chemin de ronde de la Citadelle d'une rondelle de mortadelle en agitant branche d'olivier sans se faire prier sans un murmure sans rature dans l'éloignement du monde. 1134
