Fruit sec décollé de sa gangue claquement de langue au crépuscule la cicatrice s'ouvre passagère clandestine de la nature profonde. Point de mouvement juste l'appel du chorège chargé d'organiser le passage du gué. La fièvre n'est pas punition pour le lutteur d'absolu. La peur est grain de foi pour la jeune pousse dont la graine vient d'éclore. La matière par devers lui n'apportant que douleur nous convînmes d'appeler le fils de l'aube au marécage des émotions et de salive épanchée faire rosir la cicatrice gage d'oblation. De ses yeux rayonne la lumière toujours et partout les ténèbres fuient le rythme des tambours s'élève le temps est au recouvrement.
