
Au démêlé des mèches blondes la voix sourdille tel papillon d'or. L'archet grimpe aux cintres des voilages robes de nuit qu'accompagne le frisson de la page que l'on tourne. À l'enfant du mystère révolu à l'étang aux douces ridules ces marques d'affection. Je veux enfin dire la vérité des femmes aux amples tabliers dont la main partage la clé du jour. Il y eut captation des élans dans la fissure d'un ciel de grâce augurant l'incartade majeure. La plus chuintée des adresses ne calmera pas le chant des innocences bafouées. Que faire en ces temps de déclivité de l'âme que de tordre l'horizon. De la lumière du sang des justes monte la plainte bleutée de la souffrance. Au froid de l'autre rive s'amoncellent les contacts du visible et de l'invisible aigle à deux têtes aux portes du Royaume montrant serres blanches en partance sans que la destination soit établie. 888








