
Plonge Dans l'abîme gris des recouvrances Le murmure frileux d'un lever de jour. Les mains ouvrières Vers un ciel sans horizon Palpent la Joconde sous son verre de protection. Rien à donner En cette coulure fraîche Le pas se fait pressant. A mi-chemin Ça s'arrête Le temps d'une étreinte avec le Rien. Tombera tombera pas Le ciel déclinera Branche branlante à portée de main. Valseront les qu'en dira-t-on De Mère grand aux oreilles d'ours Le soir en infiltration dernière. Tout ça pour ça Une musique de chambre sans chambre Nature quoi ! 1005








