
Marie Belle avait un œil vair vert comme la mer un œilleton en permanence ouvert sur la frontière. Au jeté de table elle préférait l'ourlet de robe prise dans le chambranle de la chambre attenante des poulbots de lumière. La porte pleurait de ses peintures craquelées évoquant le travail ruisselant d'une rencontre à venir aux bons soins de son âme. L'âme de la porte indulgente mais fermement arrimée reçut à ce jour le pouvoir d'accueillir celui qui viendrait de promesses fleurir ses abords. Qui c'est celle-la ? ne dit-on pas d'elle qu'elle vient du fond des âges orner de houx et de gui le linteau des portes de l'Esprit. A distance se trémoussait le pantin magnifique le sire de Rouelle le copain de Pierrot sorti tout droit du tableau de Picasso. Et Saint-Louis de s'enflammer d'envie sur le pont de la Marie-Belle en s'embarquant pour Tunis comme un enfant trop longtemps privé de sortie. Point de répit pour les âmes de la collusion l'amitié les tient en joue à la merci du vent nouveau les effluves des plantes odorantes montant des calanques. Nous irons et ce sera doux de se voir, de se toucher de se dire le sourire pour s'endormir côte à côte. 1135








