Mémère avait cinq anslorsque je lui pris la mainpar la sente parfuméeentre les blés de coquelicots et de bleuets parés. Mémère plus que tout au mondem'avait donné pour viatiquele slogan de toutes les soumissions"Soyons droit sous la mitraille". Par ces siècles d'accaparementelle allait par l'épaisse forêtdébitant le soleilcontre le tronc des arbres vieux. La route se rétrécissaitet l'on chantait chantaitau milieu des ruines encore fumantesdu monastère des hommes-liges. Finissons-ensoyons de mèche avec la vrille du boisimparfaite dérélictiondes chances passées sous le boisseaualors que s'empilentchaudes et veluesles fourrures de l'espritsans que les larmes cessent. 802
