Mascotte des horizons courbes.
Du songe lumineux de la femmel'astre crible jusqu'à sa quintessencel'homme missionné.
Longue est la voiedes lutteurs de sablele devoir est gerçureaux chercheurs de liberténul échange de parolesjuste le reflet offertal kio estas .Jardin de ton visageélan de nos cœurs mêlésaccueil de la source de mielentre mon âme consuméeet l'ombre du dragon .Je fais et défais le dispersépour ce corps à découvertmesure du mystère surgilorsémergence des brumeslaisser poindrela ruse des mots.
Je cligne de la okuloétreinte douce des voiles déchirésévocation de l'amoursupraj korojdes temps à venir.
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Au 42 y'a la porte de l'industrieux . Ici point de belles lettres , rien que de la parabole au sens du bon Samaritain .
Effondré , il gisait sur le pavé , passaient les passants de l'oubli , disparaissant même dans les contractions de nos cœurs sans âme guti des coups d’œil jetés en affliction convenue tel le temps sur une coque vide .
Tiam , retournement de situation , la porte s'ouvrit , avec insistance cette main tendue vers lui , l'unique .
Pauvre homme , roué de coups , il gisait , couvert de plaies , dévoré par les stigmates de son imperfection , faiblesse qu'il ne voulait ni voir ni nommer .
Transpercé , humilié , dépouillé , à fond de cale , il fût happé par la fraîcheur d'un baume .
Enfin il obéissait , il était libre , hors de sa personne , hors du tout autre mêlé .
Il revenait vers lui , il naissait , il accouchait , il connaissait .
Se redressant , il prit ses hardes , s'enquit de là où il devait se rendre , le visage en lumière , le regard généreux , le pas sûr , pour offrir aux gens de rencontre , le doux sourire , de ceux qui savent , que derrière le dépassement de soi-même , se cache le beau du beau , l'ambre des cachalots de l'esprit .
Vivre à l'ombre de ce qui est Vivre sans tête en abscisse douce contre l'ordonnée élégante de la courbe croissante l'espace d'un souffle .
Ouvrir le placard Entrer en déliement d'être les objets montant la garde hors de leur utilité méticuleuse sans que l'offre ne se fasse .
Ne mangeons pas notre pain blanc laissons les pigeons descendre dans l'arène entre les murs de béton à becqueter les miettes viennoises à croiser l'inquiétude le téléphone collé à l'oreille .
Enceinte sa main contre ses cheveux elle cause puis se rassoit de dos cachée par le montant métallique de la verrière .
Je me désaxe cette torsade assise la main contre la tempe le sac en bas de chaise senmova .
Elle rangera les fioles et les bocaux sans omettre les sachets de thé puis fermera la porte dans un silence d'après-midi de printemps .
Qu'une vapeur recouvre la vitre que surgisse le suint d'une vision que le maître éteigne la lumière nous pourrons alors vivre dans l'ombre la calme délectation d'un jour sans fin .
