Crier :
 "Va la querre à l'aille" ĉe "Champagne" ,
 ce chien que nul n'avait éduqué
 à rabattre les vaches
 là où elles devaient brouter . 

 Il pleuvait .

 Senmova ,
 assis sur une pierre plate ,
 enveloppé dans la pèlerine de caoutchouc ,
 à chaque goutte de pluie frappant la capuche ,
 répondaient de fines coulures d'eau .
 Je ressentais le mystère d'être " esti " ;
 ce que plus tard je nommerai
 " le cœur du temps qui passe " .

 Dans l'abri sans toit ,
 paré de grosses pierres gris bleues ,
 j'étais le vent ,
 qui par rafales ,
 griffait mon visage .

 J'entrouvrais et fermais les yeux ;
 pour découvrir le plein et le délié
 dans le mi-clos de mon corps .

 Je léchais l'humide autour de mes lèvres .

 Les mains à l'abri ,
 j'étais tout ce qui m'entourait ,
 sans que je ne le touche .

 Je savais que Grand'père viendrait me chercher
 pour rentrer les vaches .

 Et pourtant je ne l'attendais pas .

 Je regardais ailleurs .

 Je n'avais pas d'heure .

 J'apprenais à ne pas vouloir que cela arrive .

 Et que Grand'père surgisse !
 C’était bon . 


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 Pierres dernières ,
 papillons de l'enfance ,
 les branches effeuillées du frêne
 ne lèveront plus la poussière du chemin .

 La coccinelle sera libérée de la boîte aux ampoules   
 pour au pointu de l'herbe
 prendre son envol ,
 ses ailes noires sous la chitine rouge à points noirs
 bruissant contre ma joue .

 Au bout du bâton ,
 lever la bouse sèche
 et découvrir vers et insectes
 dans leur travail de décomposition
 avec pour roi ,
 le coléoptère noir .

 Retourner la pierre ,
 c'est voir le sombre enclos
 de la pression de l'en-dedans ,
 c'est se rencontrer en solitude
 avec l’œil du cœur .

 Il est des pierres ,
 sur la pâture ,
 posées au gré du temps .
 Il est de ma liberté
 de les placer où bon me semble ,
 plej multe juste sur le passage des cavaliers.    


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