Puis vint là-bas   
Du Très-Haut des instances   
Au milieu du Tout   
Que l'on nomme contrée   
Brassée de nos insuffisances   
Le long chant de louange   
À se gausser de l'éclair   
Frêle esquif de lumière   
À même le pacte de sang   
Montrant ses brisures   
Sur l'emmêlé de nos instincts   
Par la voie des signes   
Au-delà des sons   
Furtif parfum d'un bouquet d'été   
Posé sur la table   
Devant l'enfant perdu   
Palpitant présent   
Pour chemin parcouru    
À remonter le temps.      
 
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