Les cris des frères et sœurs qui s'étreignent
 en rondes chaleureuses
 aux marges d'été
 des mains maigres pommadent la pâte
 de fleurs des champs
 nuages pommelés
 trouant leur manteau de pluie
 pour une écoute singulière
 et bondir sur le râble
 des minérales églises
 que le miroir ausculte
 étrange retournement
 à point d'heure
 d'entre les brûlantes paroles
 lentes poussières dévalant le rai de soleil
 l'odeur emplit la pièce
 il n'est de politesse
 que formes vivantes et blessures saignantes
 sons et lumières à l'unisson
 l'œil bibelot délivrant la cohorte du langage
 saisissante sangle
 enserrant le mystère irréfragable
 invisible errance
 traçant noir sur noir
 au carrefour des conquêtes
 le signe du partage à venir
 sur le sac de toile
 à bout de bras tenu
 en guise de viatique .


 269 

 Sylvain .
 Flûte andine à la sortie des garages
 petit homme droit sur ses appuis
 la bouille chafouine
 et néanmoins indéfectiblement optimiste
 ça balance et ça revient
 cette verrue sur le nez
 partie en espace
 de ses harnais les tuyaux de l'air
 montrent la piste du caravansérail
 où s'arrêtent les chameaux de l'obscure évidence .

 Elles balayaient devant leurs portes
 les flèches pointues de la dérision
 irrésistible amour
 de tes genoux sensibles 
 Ô mon amour tamaris aux yeux doux .

 En conversation avec la paresse
 nous fûmes nus
 haletants devant le grand désastre
 le carnage jusqu'à la moelle
 par dessus les gouffres
 en agonie 
 les fossés comblés
 par l'âcreté des égouts refluants.

 Puis le temps à contre-jour fît le reste .

 Le corps dénié nous éloignât
 sur la pointe des pieds
 père et fils morts
 les oiseaux replièrent leurs ailes
 plus vite se succédèrent
 la forme et le sens donnés à la vie
 mains et lèvres plaquées contre la vitre
 à murmurer la table de multiplication
 sur la buée des cœurs froids .

 Mon enfant
 les portes et fenêtres sont refermées
 l'abîme contient le germe 
 des boites sans frein et sans refrain
 éclatées à coups de burin
 mes doigts en sang
 agrippant la gouttière
 ce tabernacle des eaux ligneuses
 exposées au vol des étourneaux
 emmenées déposées
 sanglante beauté
 puissantes enjambées finissant à cloche-pied
 sous le pont de Grenelle
 à ramasser quelques boulets de charbon dans le grand cabas noir .

 Ô fils
 au fil à fil
 des statues de sel
 que trouble la parole perdue
 d'entre le visible et l'invisible
 un pas sec cadenasse
 le passage pneumatique de ton fauteuil roulant .



 270

 ( Dessin de Sylvain GERARD ) 

 Je vois, j'entends, je sens, je touche, ma gorge est sèche, il fait bon chaud .

 Le jour est mouillé de rosée,
 la lumière est blanche,
 les feuilles fraîches des arbres en printemps sont affamées de beauté .
  
 Et je change,
 à chaque seconde je change .

 J'évolue,
 je chevauche à hue et à dia le souffle de l'univers,
 et le monde change en moi .
 
 Je bois la résonnante transparence,
 et je transmets .

 Ma mission est de faire passer ce qui est
 au hasard de l'étincelle bâtisseuse .
 
 Patience, patience,
 mes os craquent
 les greniers se vident,
 la parole ouvre l'orifice de la gorge,
 je tends les voiles du coutre princier,
 et parfais le donné .

 Mon corps .

 Et c'est une chance que d'avoir un corps .
 
 Le corps de l'océan aux bulles d'air rendues,
 et c'est une chance d'être en tension
 aux estuaires de l'aube éternelle .
 
 C'est par la pratique personnelle,
 à contre-pied des accroupis de l'ombre ,
 que rencontrer la froidure du matin,
 ouvre le cri de vie
 loin de l'amour-néant qui fût le notre .

 Mon être le plus cher,
 ce monde qui est en moi,
 plus grand que moi,
 l'autre moi .
 
 Je suis à toi .


 268 

  Aimer ne pas dire
 cet horizon
 cette couleur ,

 Ne pas saisir le téléphone
 et te connaître que par la douleur de l'absence .

 La nuit , aux sources mêmes
 du préjugé et du repli ,

 Errer par temps de pluie
 sous l'orage de sang
 à se remémorer la plainte et le reproche .
 
Bulle d'air éternelle
 tendons l'oreille
 jetons un regard autour de nous ,

 Accusés de finitude triste
 l'avenir nous concerne
 nous les pourvoyeurs du dialogue avec l'autre .

 Aimer sans même offrir
 la marguerite et le bleuet
 sans même croquer le fruit des conflits
 sans le mot de bienveillance
 sans faire le premier pas .

 Garder en soi le souci rebelle
 d'une malle aux souvenirs
 que n'ouvre la conviction cadenassée
 au risque de vivre l'irréparable .

 En silence ,
 le front contre la margelle du puits
 offrir le ciel et les étoiles ,
 tendre la main vers le reflet vivant ,
 cette grâce d'être en responsabilité .


 267
 

 Peindre ses fenêtres à l'encre bleue.
 Remiser la griffe du frêne.
 Suivre les gouttes d'eau tomber du toit.
 Montrer du doigt le faisan perché sur la clide du jardin.
 Puiser l'eau de la fontaine dans les seaux de zin.
 Remettre la barrette dans ses cheveux.
 Escalader le tertre exposé au vent du nord derrière la  
  maison.

 Plonger ses sabots dans la bouse fraîche.
 Ne pas oublier le bonnet de laine.
 Après l'orage faire naviguer les bateaux d'écorce de pin      
  sur la flaque d'eau.
 Surprendre les grands parents évoquer au coin du feu mon  
  père et mes oncles.
 Trier les lentilles dans le grand plat brun.
 Choisir et manger la rave piquante.
 S’asseoir sur la pierre sous la fenêtre aux barreaux.

 Faire la feuillée dans le pradou.
 Ramasser l'herbe pour les lapins.
 Choisir le bâton.
 Passer la main sur le cuir rêche des vaches.
 Regarder leurs grands yeux tristes.
 Parfois, pleurer avec elles.
 Revenir de l'abreuvoir par la côte en tenant la queue de 
  la Mareuille.
 Rappeler les chiens, Riquette et Champagne.
 Entendre le barrou de fer s'enfoncer dans sa coche .
 Monter sur la chaise prendre le fromage sous le plafond.
 Ouvrir le grand tiroir aux tourtes de pain.
 Aller tirer le vin du tonneau par dessus le trou.
 Cette longue marche vers l'église des dimanches.
 Le cadre de grand-père chargé de ses médailles  
  militaires. 
 Je n'ai pas su , on ne m'a pas dit.
 Que les grands devaient s'occuper des petits.
 Je pars en livraison obligatoire.
 La clepsydre du temps s'inverse.
 Silence.
 Cette levée de poussière provenant de la route en terre  
  battue.
 Par grand vent retenir les paillets prêts à s'envoler 

 Enfourcher le vélo.
 Disparaître dans la forêt de Laroussière entre pins et 
  genévriers.
 Entendre le vent parler.
 En cadence.
 L'horloge frappe le temps de son battant de laiton 
  brillant comme un sou neuf.
 Ils ne se retournèrent pas quand je les appelai.
 Hors la brume matinale émerge la mise en demeure de nos 
  ancêtres.
 La terre se craquèle.
 Par les anfractuosités montent les souvenirs.
 Je croque la pomme.
 Le pommier se courbe vers mon ombre.
 Elle parle de ces cendres répandues sur le pas des 
  portes.
 Ultime cri d'amour hors les vestiaires.
 Sur le champ des poteaux dressés.
 En passe d'être le pré reverdi des futures générations.

 Fleur parmi les fleurs le soleil ouvre et ferme ses 
  corolles fraîches.
 La Lande de ses herbes rêches presse nos têtes contre son    
  sein.
 Au loin l'estampe des montagnes.
 Le plomb du Cantal, le Puy Mary.
 Résonne l'angélus.
 Devant les voix qui se taisent nos doigts se joignent.
 Vienne le temps de changer l'eau des fleurs.

 265
 

 Au fripé des vaguelettes   
 le pare-vie obscurcit la vision   
 de coups de balai cinglants   
 pleurent les pierres sages .    

 Un vent agite d'un amble puissant   
 les membrures arbustives   
 s’agacent des gouttes d'huile   
 creusant les visages grimés .   
 
Finissent prostrés les arpenteurs   
 aux miroirs redondants ,   
 de mise en séquences ,   
 brutale est l'attaque élémentaire .   

 S'essuient le museau     
 les chiens babines relevées   
 à la croisée des chemins .   

 Se groupent les enfants   
 sous la canopée   
 forts d'une frayeur dominée .   

 Les sons hurlants   
 deviennent charivari   
 en l'effilé du rêve .   

 Tout se tient ,   
 les gens ,   
 les esprits de la nature ,   
 ces voix déraisonnables ,   
 l'enseignement direct .   
 L'odeur de terre chasse la poussière ,   
 la peau ouvre ses lèvres ,   
 des nuées pisse dru le lait des dieux .   
 Le visible devient invisible ,   
 l'invisible devient monde visible . 
  
 La création est rebelle sous son masque ,   
 la création est belle ,   
 l'essence exhale un doux chant ,   
 je suis muet ,   
 la guérison opère .   
 Une pipe allumée ,   
 j'offre mon âme ,   
 et me tiens debout ,   
 en lui ,   
 en mon intime ,   
 aux confins des morts et des vivants ,   
 juste le caprice d'être .  

 
 266