Аў 42 ёсць дзверы працавітых .
 Тут няма прыгожых літар ,
 нічога, акрамя парабалы
 у сэнсе добрага самараніна  .

 Згарнуўся ,
 ён ляжаў на бруку ,
 абміналі мінакоў з забыцця ,
 нават знікае
 у скарачэннях нашых бяздушных сэрцаў
 кропля за кропляй
 позіркі
 кінуты ў пагадненні пакуты
 як час на пустой абалонцы .

 Затым ,
 павярніся , 
 дзверы адчыніліся ,
 настойліва
 гэтая рука цягнецца да яго ,
 асаблівая .

 Бедны чалавек ,
 збіты ,
 ён хлусіў ,
 пакрыты ранамі ,
 паглынуты кляймамі сваёй недасканаласці ,
 слабасць, якую ён не хацеў ні бачыць, ні называць .

 Прабітыя ,
 прыніжаны ,
 голы ,
 у ніжняй частцы трюма ,
 яго ахапіла свежасць бальзаму .

 Нарэшце ён падпарадкаваўся ,
 ён быў свабодны ,
 па-за асобай ,
 з усіх іншых змяшаных .

 Ён вяртаўся да яго ,
 ён нарадзіўся ,
 ён нараджаў ,
 ён ведаў .

 стоячы ,
 ён узяў сваю вопратку ,
 спытаў, куды яму ісці ,
 твар у святле ,
 шчодры погляд ,
 верны крок ,
 прапанаваць людзям сустрэцца ,
 мілая ўсмешка ,
 з тых, хто ведае ,
 чым за пераўзыходжаннем сябе ,
 хавае прыгажосць прыгажосці ,
 бурштын кашалотаў духу .


 230