Des mots de tourbe des mots qui éclatent comme des bulles à la surface de l'eau cette autre face des mots ridés qui viennent du fond des âges des mots tomatiques précises et fines herbes gelées craquante brume se levant des mots qui cognent dans la casserole quand elle se prend pour un carrosse parcourant la campagne jusqu'au moulin de Pont Maure. Ces mots qui touchent font des bruits de sonnailles sur la draille des paroles préoccupées à se méprendre sur leur sens en s'éloignant du bord du quai offrant au clapotis de l'eau ce qu'exigent à l'aube les doigts agiles des dentelières passés sur la toile rouge le temps du sifflement d'un shrapnel pour fourguer fourrure de mousse blanche sur la parure des hommes-chiens. Tipperary n'était pas loin à portée de coude quand le vent courbait les blés rappelant aux êtres des plaines l'arbre de vie sous un ciel charriant pleurs et gémissements de ces gens pères et fils associés allant se faire tuer pour cette Europe cultivée de fer et de feu embrasée par la mortelle digestion des assoiffés de l'obéissance servile. Il y avait tintamarre sur les pavés de galets déversant les biens pensants dans les rues adjacentes pour fleurs jetées à pleines brassées au passage des corbeaux vaste emprise de misère dispersant os et chairs aux quatre coins de la déraison qu'un pas de plus précipitera dans les souvenirs d'enfance à point nommé des énergies gaspillées. 1120
