
Pomme de lune de mes doigts gris de runes aurai-je écarté du chemin cet homme saint. Passant du livre en pâmoison aux rives de la raison la découpe du trottoir humide faisait figure de vide. D'invisibles orages balayant la place serait-ce de nos traces la courte paille d'une courte vie dont nous serions épris. Du visible à l'invisible atteignant notre cible dédoublement de l'au-delà des romances plein les bras. Ramener le regard sur un quai de gare augure de la terre nue destination inconnue. Chaque jour un instant d'amour harmonise les humeurs. Avons-nous pris le train en hérédité du rien à rouler secrètement le tout tout à nos frais. Ce que mystère avère d'une tiédeur l'heure. Par décence déposons nos sens aux pieds de l'homme-lige aux portes du vertige. 1160








