Fi de l'herbier   
 la grille agence et parachève   
 la fenêtre qui s'ouvre.   

 Le lézard signe le mur   
 murmure de soutien   
 des farfadets du matin.  
 
 Un moteur de tracteur cliquette   
 par dessus le torrent qui ricane   
 la fin de l'été.   


 377

   Jaune vert   
 de la croix entre les hêtres   
 au lent déplié de la lumière sur les troncs   
 entre les ruines du château
 monte la charrette des morts .   
 
 Des voix   
 un vieil avion fait ronfler ses hélices  
 les aboiements d'un chien   
 loin très loin.  
 
 L'arbre se voile se dévoile   
 incessamment   
 mouche noire sur le papier blanc   
 les doigts tricotent l'écriture.  

 
 378

   Retroussant leurs manches   
 sur la terrasse   
 chantent les messagères.   

 Signes de croix et casques d'or 
 mesdames des grandes plaines
 vous fûtes les premières.  

 A me parler d'ordre et de désordre   
 lorsque enfant   
 enflait la voix de notre père.   
  
372

   Ils partent en rotant   
 clopin-clopant   
 les copains de la veille.   

 Zigzaguant et arguant   
 bras dessus bras dessous   
 claquent leurs talons dans la venelle.  
 
 Derrière les volets clos   
 s'agitent les nantis   
 à se gausser du pire.  

 
 373

 Des palais et des fleurs   
 accueillent mon ami   
 le riche amant de mes pensées.   

 S'ensuivent se poussant du coude   
 les solitaires de la parole   
 en affirmation de l'irrecevable.   

 Le long du canal   
 des brassées de feuilles mortes   
 volent au vent une chanson.   
 

374

 Cette plaie caramel   
 devant l'âtre lacéré   
 capture le gémissement des ailes.   

 Lignée des sièges de bois dur 
 envahissant l'espace de nos nuits   
 la calèche passe brinquebalante.  
 
 A ne plus nuire   
 le temps se met à l'index  
 sans l'arogance d'un regard.   


360

  Spirale chantante de la flamme   
la paresse suinte et claque des dents   
sous le doute permis.   
 
Se passent le mot   
en basses funérailles    
les marcheurs de l'oubli.   
 
Pour encore se dire   
que demain sera demain   
et le jour une étoile filante.   

 
361
 
  

 Les mots se méfient du réel entendu
 en dégoût de soi-même   
 meurt l'écrit de l'après.   

 A l'ouverture il y eût foule   
 de passants et de passantes   
 disparaissant dans la nuit froide.   

 Se mirent à l'écart, les poètes,   
 les yeux clos   
 sitôt l'orage passé.  

 
362

 Finiront les tours de garde   
 nos échos lointains entendus   
 lors du oui de l'oubli.   

 Délicates depuis longtemps   
 les cernes de l'été   
 passent les nuages au brou de noix.   

 De la nuit enveloppante   
 Le ouï-dire signe la présence   
 d'un manquement au récit.   
 

363

   Masselotte peinte   
 en dérision de la réalité   
 porte ouverte.   

 Des mains se joignent   
 des lèvres énumèrent   
 à perte de vue.   

 Mon NOM en grandes lettres   
 fuite éperdue   
 des pas frappant l'ardoise de l'escalier.  

 
 364