Un oiseau dans le noir    
 a battu des ailes    
 comme on danse    
et ça faisait le matin avant l'aube.        
  
 Puis les ramenant le long du corps    
 il s'est immobilisé    
 et ça faisait comme s'il était empaillé.        
  
 Bougeant sa tête    
 vers la gauche    
 puis vers la droite    
 et ça faisait comme un automate    
 sonnant l'heure dans nos grandes églises.        

 Puis s'est mis en boule    
 et ça faisait comme un poing fermé.        
  
Avant d'ouvrir largement ses ailes    
 occupant tout l'espace    
et prendre son envol.          
  
 Jusqu'au noir absolu
  et ça faisait  comme une mise au monde.
  
  
  
 574  
 
 
 
 

 
 
 C'est le père qui se lève la nuit    
 pour rassurer l'enfant.        
  
 C'est la fleur qui dans son vase    
 crée l'eau de sa soif.        
  
 C'est l'au-delà de dire oui    
 c'est dire je t'attends.        
  
 C'est l'insomniaque qui accueille la nuit    
 sans les soupçons du jour.        
  
 C'est l'ordre métonymique    
 sous le parapluie de l'oubli.        
  
 C'est l'ombre portée des souvenirs    
 par un temps clair d'été.        
  
 C'est au coude à coude de la joie    
 le silence de la rencontre.        
  
 C'est aller vers l'étranger    
 quand tout concorde au repli.        
  
 C'est monter sur une chaise    
 faire le pitre en place publique.        
  
 C'est marier le chanvre et la souris    
 dans le creux de sa main.        
  
 C'est se jeter à l'eau    
 quand passe la vision.        
  
 C'est la roue qui tourne    
 quand craque le cerneau.                
  
 C'est le chant qui monte    
 telle la flamme dans l'âtre.        
  
 C'est le papier froissé    
 que la corbeille accueille sans remords.        
  
 C'est la goutte d'eau    
 qui zigzague sur la vitre embuée.        
  
 C'est écouter la parole de l'autre    
 sans battre des ailes.        
  
 C'est faire silence    
 quand le tumulte de l'échange croît.        
  
 C'est protéger le petit mot de rien du tout    
 qui sort frissonnant d'on ne sait d'où.        
  
 C'est cueillir la pomme    
 sans qu'on vous y oblige.        
  
 C'est marcher tout droit     
 vers l'orage de la déraison.        
  
 C'est revenir sur ses pas    
 lorsqu'il y a rien à voir.         
  
 C'est tendre la main    
 pour recevoir l'encre d'écriture.        
  
  
  
 573  
 
 
 
 

 
 

 L'UN visible     

 Vis    
 et Tremble    
 l'Invisible    
 unique visible    
 innommé    
 rendu inopérant    
 par la multitude des visibles.        
  
 L'écharpe au cou du promeneur    
 promeut le vent froid 
 en périphérie du corps chaud   
 l'écharpe drape les clôtures de l'âme.        
  
 L'écharde rend vive la douleur    
 elle pique une fois    
 et ne nous apprend rien.        
  
 Que nenni    
 ne m'eût été donnée    
 cette mise en scène    
 dans l'invisible    
 méticuleusement strangulé par la peur    
 la loi obligeant    
 l'invisible    
 à se terrer loin des contrées de l'esprit    
 à n'être que l'en-deçà des choses dites    
 alors qu'en prébende    
 il offre le vide    
 au bord duquel    
 le visible joue aux osselets.        
  
 La gomme efface le palimpseste des mémoires    
 pour sans se retourner    
 laisser à nos pieds    
 la petite herbe folle
 écarter les lèvres du Mystère   
 seule réalité dans le rêve    
 seule partie du rêve    
 conduisant à défaire le rêve.    

 Ma sève 
 l'UN visible.


 
 572
    
 
 
 
 

 
 
 Son regard s'envole    
 par delà la lisière    
 sa voix de chèvrefeuille m'éveille    
 caresse de ses tresses    
 s'enflent au liant de l'ombre    
 quelques lampées de brume.        
  
 Hölderlin revient sur ses pas    
 d'une veste à grandes basques vêtu    
 perruque plaquée    
 en montant le perron    
 les talons de ses bottines     
 claquent sur la dalle.        
  
 Des mains se tendent    
 sous l'ombre des charmes   
 viennent les enfants de la ville    
 gambadant s'esclaffant    
 de banc en banc    
 jusqu'au saut de l'ange.        
  
 Franche cavalcade    
 de fer et de feu mêlés    
 sous un ciel d'orage    
 s'avance le sceptre des arrogances    
 flegme apparent    
 de notre séparation.        
  
 Échappés par la coursive    
 reflétant les vasques endormies    
 les farfadets de l'oubli enjambent la  clôture    
 vaste espace en déclivité    
 vers l'arbre mémoriel    
 de nos joutes en jeunesse.        
  
 Le matin    
 tout est dit    
 de l'abécédaire des contritions    
 aux remontrances désuètes    
 en remontant la contre-allée    
 nous toucherons à dame.        
  
 J'entrerai    
 de façon unie vers elle    
 par la voie des mots    
 en douceur    
 la fleur de sel aux commissures  
 en guérison d'amour.        
  
  
 571  
 
 
 
 

 
 
 D'avoir dans les tiroirs    
 larmes et moire    
 comme on va   
 au carmel    
 prières déployées    
 par l'offre d'abondance    
 où dansent les Érinyes    
 là-bas au Golgotha    
 a plus d'un tour dans son sac    
 le gars aux arpèges    
 de neige et de briques pilées    
 science ou sagesse    
 à contenance égale    
 partir dans un rire    
 marcher sur le névé    
 enjamber le nid d'aigle    
 plume virevoltante    
 visionnaire vers le pont de planches    
 au poteau cerclé de joncs    
 le sphinx    
 mandoline à la ligne    
 même lune à la une    
 en fond de mine    
 à rouler les wagonnets    
 aux doigts des fées couturières.        
  
  
 571 

 
 
 Houppelande sur la steppe    
 de poussière en ornières    
 les traces claquent    
 telle des prières    
 aux lampées de vent    
 sans que se retournent    
 les oubliés du soleil    
 les rôdeurs de nuages    
 sur le cuir des marcheurs d'absolu    
 le signe d'amour    
 de nuits, caréné    
 vortex des siphons    
 les anges abondent    
 en ces contrées de mission    
 au vestibule    
 les envols de mains    
 élèvent la mèche    
 au front des incantations    
 à mesure des perles de sueur    
 reflétant les murs porteurs    
 de la ville d'acier des confinés    
 aux parois piquetées    
 par le sable du désert    
 vertèbres équarries    
 du vieil ordre    
 d'avant la dernière nuit.        
  
  
 570  
 
 
 
 

 
 
 Avec quelques brins de paille aux pieds    
 Miss Monde est sortie de la favela    
 hors des fourches caudines    
 pour engendrer une chanson.        
  
 De mon corps    
 la joie épanouie    
 aux patères de l'entrée    
 un arriéré mal appris    
 bonheur en plumes d'oie    
 sans se retourner    
 en sirotant le quart d'heure    
 à demeure des nuages du bonheur    
 en compassion     
 des petits hommes    
 aux gros sacs bistres sur le dos    
 gravissant la pente    
 les pages de mon âge tournent    
 du passereau au corbeau    
 s'inscrit l'échafaudée des choses de l'esprit    
 sous la véranda    
 une marionnette affalée sur le sofa    
 le chapeau couleur d'ambre    
 oscillant au rythme du cri des enfants    
 au loin les brumes matinales se déchirent    
 le chat miaule.        
  
  
 569
   

 
 
 Pieds nus    
 dans la poussière du sentier    
 nous pûmes les rejoindre    
 compagnons de disette    
 près de la croix de fer.        
  
 La maison était là    
 blanche en bout de village    
 à l'orée de la Lande.        
  
 Là-haut dans la lumière    
 volaient les esprits    
 sous l'archer des violons.        
  
 les bourgeons du printemps    
 claquaient en s'ouvrant    
 rythmique des doigts de l'artiste.        
  
 Nos yeux de porcelaine    
 rougissaient    
 à mesure de l'avancée du nuage.        
  
 Des voix s'élevaient    
 vibrionnantes de notes claires    
 sous le joug étincelant    
 des heures absolues.        
  
 Main dans la main    
 les générations se succédaient    
 parées de longues robes blanches.        
  
 Je reconnus grand'père Victor et son bâton  
 l'œillet de poète entre les dents 
 grand'mère Marie et sa vivacité    
 puis marraine Fernande pince-mi pince-moi.        
  
 Les cloches sonnaient    
 la nuée s'ouvrit    
 et vîmes poindre    
 le félibrige à l'œuf bleu.        
  
 Mon âme    
 ma singulière enfance    
 tu prospères dans la foule éternelle    
 mes frères et sœurs rassemblés    
 dans le drapé des pérégrinations    
 dans le monde intermédiaire    
 où naît et meurt     
 le grand soulagement.        
  
 Ce lundi il y avait monde au foirail    
 de bouses et de biaudes bleues    
 sous les bérets durcis    
 la cigarette au coin des lèvres    
 à deviser    
 à se claquer les mains    
 marché conclu.        
  
  
 568 

 
 
 L'amour    
 Ce sentiment essentiel   
 le sentiment qui donne du sens   
 le sentiment qui donne LE sens.        
  
 L'amour est ouverture    
 il est le gladiateur de l'univers    
 son arène est le face-à-face avec l'événement    
 et le sable de l'arène, la sueur de nos efforts.        
  
 L'amour gambade dans les prairies de la liberté    
 il passe par ici, il passera par là    
 le jour lui fait clin d'œil de toute éternité    
 et la nuit volée de passereaux en goguette.      
  
 S'il ouvre sa veste    
 ce n'est pas pour vendre son cœur    
 ce n'est pas de tendresse qu'il s'abreuve    
 c'est pour offrir son sein à l'âme errante.        
  
 Il n'est pas le maître des clés    
 pour peu qu'on le supplie de venir en aide    
 il est là, sans hâte, sans raison,    
 le placide travailleur de l'Esprit.        
  
 Il a juste besoin de nous    
 que notre regard se retourne    
 pour voir au fond de nos souffrances    
 l'aube mélodieuse de la confiance qu'on s'octroie.       
 
 Sa place est partout    
 dans toutes les chaumières    
 près de l'âtre en hiver    
 près des cerisiers en fleurs au printemps.        
  
 Son nom véritable est ÂME POUR TOUS    
 et le pourtour des enceintes qui le ceignent    
 autant n'initiations à franchir    
 dans le silence de l'abandon.        
  
 Amour des eaux lustrales    
 je te hèle au cours de mon voyage    
 pour recouvrer les pas perdus de l'enfance    
 sous le couvert des grands arbres de l'allée d'Allagnat.        
  
 Puisse l'amour en dépouillement de ses oripeaux    
 être la dent, le coutelas, l'épée de justice    
 au service de nos épousailles avec le Très Haut    
 dans le miroir aux fractales de notre quête.        
  
  
 567  
 
 
 
 

 
 
 Je suis le tigre de personne    
 j'hante les halliers de l'imaginaire    
 je peux être l'animal totem.        
  
 Je fais irruption sans prévenir    
 je suis le tigre    
 je suis à l'affût de vos moindres mouvements.        
  
 Je suis rien    
 rien que le jour qui point    
 rien qu'un regard de mars posé à la fenêtre.        
  
 Je suis le père    
 je suis le fils    
 je suis l'ombre de moi-même.        
  
 " Mais quel rapport à-t-il avec la réalité ? "    
 reflètent les gens de bien    
 les gens de la fine pointe de l'âme.        
  
 Je suis l'arc-en-ciel    
 qui diffracte et relie    
 je suis le pur cristal aux mille facettes.        
  
 Comme vous d'ailleurs    
 et si cela vous apporte    
 qu'importe.        
  
 Ne laissons pas filer le sens    
 entre les doigts des vaillants    
 des nettoyeurs de l'ordre.         
  
 Soyons de mèche    
 avec le plus petit que soi    
 avec la perfection.         
  
 Je n'accompagne pas    
 je suis le mouvement    
 et vous êtes le mouvement.        
  
 Vous et moi sommes le même
 notre séparation apparente n'est qu'ironie    
 notre unité est pleine.        
  
 le tigre n'est pas la souffrance    
 il est surprise jaillissante    
 il est joie libératrice.        
  
 Et si quelque lien le soudoie    
 sa morsure claquemure les mauvais esprits    
 dans la cage du chat de Schrödinger.        
  
  
 566