Le Golem des bas-fonds
 à la sortie de la mine
 peine à retrouver son foyer.
  
 Les copains d'abord
 un petit coup et puis s'en vont
 les bonnes résolutions.
  
 Pour au coin de la rue
 sauter sur la voisine
 qui revient des courses.
  
 La masculinité est en déshérence
 ses terrains d'expression sont en friche
 ses pulsions ne sont plus souhaitées.
  
 Il y a de l'orage dans l'air
 pour les tenanciers de la lance dure
 il est des armes à remiser.
  
 La rusticité n'est plus de mise
 les temps sont difficiles au castelet
 pour Guignol et Gargamelle.
  
 Même les virus le frappent
 le pauvre homme à peau de bête
 le brave garçon de l'Amérique.
  
 Son territoire se réduit
 la force musculaire ne fait plus recette
 ô femmes qui pensent !
  
 Les familles s'interrogent
 le désir aux mains du manipulateur
 sans foi ni loi

 La créativité jaillissante
 renversant les codes moraux
 devient sujette à suspicion.
  
 On ne compte plus les débordements
 police et justice sont mises en demeure
 d'aider la femme et l'enfant.
  
 Cronos doit rogner ses dents
 obligé qu'il est de manger les pierres
 dans la plaine immense ouverte aux vents mauvais.
  
 La beauté doit maintenant se négocier
 il ne s'agit plus d'éloigner les colifichets
 le grandir de soi crée sa mezzanine.
  
 Il s'agit de gravir de nouveaux sommets
 de s'éloigner du gouffre des crimes
 dans l'acceptation de la présence humaine.
  
 Quand les brumes se dissipent point de facilités
 l'aurore est à cueillir tous sens dehors
 afin d'émerger de la gueule de bois.
  
 Montrer le rude et le brut
 dans les foires et les stades
 n'est plus chose admise.
  
 Les algarades et les pétarades
 des tenants de la virilité
 nuisent à la complexité de la vie.
  
 Le graveleux écorne le plâtre des arrière-cours
 les sous-bois gémissent des assauts du dieu Pan
 les arbres craquent sous la violence des percussions.
  
 Un hiver à la glace compacte
 un hiver de reclus aux longues nuits
 porte à la réflexion, à la méditation.
  
 Replète dans sa mise en boule
 la chaleur glisse sur la peau
 pour que les yeux disent oui.
  
 Il est temps de remiser ses habitudes
 de se ressourcer au palais des douceurs
 en sagesse dans l'attention portée aux autres.
  
 Changeons de trottoir
 ne divaguons plus près des barricades
 organisons en tendresse l'écume des jours.
  
  
  705
    
 

 

    

 Le vent aimanté souffle  
 là où je suis    
 légende arthurienne    
 trop tôt dévalorisée    
 par les phrases perçues.        
  
 Ancré sur le monticule    
 sans racines excessives    
 aphorismes et fragments amusent la galerie    
 quand les branches sont des rayons du soleil.  
       
 De mère nature   
 l'avenir est éphémère       
 quand pour finir    
 la cendre se confond avec la neige.   
 
 Les ancêtres dorment    
 point encore investis, ceux-ci    
 que la marée évite    
 alors que, bien là    
 varechs digitalisés    
 ils vont et viennent       
 sous le bulbe cortical de nos frayeurs     
 le long des tranchées de la douleur.         
  
 Père dur    
 mémoire de bûche    
 couché coupé par le travers    
 rongé par l'absence    
 enchaîné par le son des clarines    
 la cape de berger sur ses épaules arrimée.      
  
 Frère en ramure    
 sorti de la forêt coloniale    
 à quémander une attention douce    
 sur le bourgeon de l'équinoxe.        
  
 Sœurs vivantes    
 tranquilles en leur normalité    
 sur qui compter en cas d'éclipse
 quand l'évidence s'exprime.    
  
 Et puis le vol des criquets-cerises    
 au dessus de Sainte-Victoire    
 à embraser la Table Ronde    
 d'un graphe tendancieux.        
  
 Le frein de la fatigue    
 fait, l'élégance venue    
 l'ouverture des fenêtres    
 au matin devant le grand lit frais    
 quand les tourbillons de lumière    
 entrent    
 par le verger chaulé.        
  
 Arvo Pärt change le songe    
 à valeurs errantes    
 des violons    
 en pensées de jeu     
 au goût enfantin    
 que le triste quant-à-soi    
 récuse d'un coup de savate mauvaise.        
  
 Je précède la liasse des outrances    
 d'un peu de pommade de paix     
 que notre belle étoile    
 cardabella clouée sur la porte des granges    
 emprunte au livre des mystères.        
  
  ( œuvre de Gore )
                                                                            704
   

 
 
 Se mirent à danser    
 sous le feuillage désordonné    
 les sittelles de l'Organon    
 sans que leurs pas résonnent    
 par les chambres désertes    
 du manoir noir  
 que la colonne blanche de l'entrée    
 calmait de son silence    
 à portée des enfants    
 accourant vers le plan d'eau    
 jeter les cailloux de l'aurore    
 sans que la carpe coopère.        
  
 Il fut    
 il sera    
 ce que la grise plume glisse    
 sous l'oreiller    
 en trompe-l'œil    
 la cane posée contre la porte    
 à éteindre d'un souffle    
 la bougie de la veille    
 encore vaillante    
 si près du printemps    
 d'une présence aux phrases lisses.        
  
 Medium des menottes    
 de l'amie mon âme insoumise    
 grimoire des pensées souterraines    
 caparaçonnées de cavales tentaculaires    
 sur la sur-pointe du baldaquin    
 que les génies du lieu    
 avaient enfreint de programmer    
 hors toutes tentatives    
 de sceller de grappes d'images    
 l'élan igné d'un regard aux lèvres humides    
 positionné auprès du désir.        
  
  
  
                                                                            703
    
 
    
 
 
 
 
   

 
 
 L'arbre brame et se tait    
 ou bien gémit    
 quand un souffle l'assaille    
 d'une bourrade par inadvertance.       
  
 L'arbre vaguemestre des effets de lumière     
 un soleil dans le ventre    
 agite la vie    
 drôle, bizarre, mélangée.        
  
 L'arbre claque de la luette     
 quand l'ombre exaspère    
 sans envie sans besoin    
 juste par gourmandise.        
  
 L'arbre en sa puissance délicate    
 émet hors des murettes et des taillis    
 de petits cris de souris    
 à la nuit tombée.        
  
 L'arbre saigne    
 et survient    
 quand on ne l'attend pas    
 pour soigner les plaies.        
  
 L'arbre de Frédérique    
 archange des bruissements furtifs    
 sait se faire discret    
 lors des ébats avec Dieu.          
  
 L'arbre scelle des secrets    
 de ses mains de ses larmes    
 au tronc commun de l'humanité     
 sans hâte sans désordre.           
  
  
                                                                            702 

 

 C'est en janvier    
 que les chats cherchent les chattes    
 parade maîtresse dans les arrière-cours    
 où griffer le gravier à tout va.        
  
 C'est étrange    
 que des anges de sortie hors les bois alentours    
 vêtus d'un fripé de vent frais    
 emplissent les yeux troublés des demoiselles.        
  
 Franchissons d'une lucidité extrême    
 le parvis bruyant du temple    
 pour en pleine lumière    
 effleurer les grandes choses.        
  
 La glace se brise    
 après le solstice d'hiver    
 où la voix se brise    
 pour engendrer la joie et le rire.        
  
 Marions-les affirma le plus âgé d'entre eux    
 dont les notes de musique    
 alliées à la pureté du cristal    
 fabriquaient des gondoles aux jupes de jaspe.        
  
  
  701
   

 
 
 Toucher
 être de ce monde
 et par résonance
 être trace digne
 main dans la main
 au clair-obscur
 de quelques miettes
 jetées sur le carreau de la cuisine
 en signification des manducations
 émises avec art et fracas
 sur le tour de la terre
 l'air de pas grand chose.
  
 Il n'y a pas de monde sans toucher
 un mystère y pourvoirait
 sans que l'ouvrage pâtisse
 de nos calligraphies.
  
 A gorge déployée
 au coin de la rue
 la petite fille aux allumettes
 vidait son âme
 à même la vie passante
 comme l'adulte va à la mort
 comme l'enfant va à l'adulte.
  
 Il n'en fallut pas plus
 pour que trois gouttes de sang
 se déposent sur la page blanche
 l'une provenant de notre animalité frissonnante
 une autre de la conquête du réel
 et la dernière d'un baiser
 tout frais
 sur un crocus printanier.
 
  
  
  
                                                                            700 

 
 
 Pierre à pierre   
 le cairn des souvenirs    
 annonce la rencontre.        
  
 Désolé    
 je serai en retard.        
  
 Juste y repérer le parler vrai    
 de l'inconnue    
 mon âme sage    
 en apoplexie douce    
 dans les pliures du labyrinthe.        
  
 Et pour qu'IL vienne    
 ce sera du donnant donnant    
 la foule rira    
 elle se dépouillera de tout    
 en la naissance nous pénétrerons    
 pour donner sa force au mot .        
  
  
  
                                                                            699
   

 
 
 La nuit passe    
 inquiétude    
 et silence des arbres    
 devant l'abstraction    
 qui me relie au rêve    
 effiloché   
 dans le biais     
 d'un bief écarlate.        
  
 Démembré mais Rassembleur    
 je révèle de vieilles histoires    
 en alerte d'exister    
 dans un ciel changeant    
 qu'une œillade éclaire    
 en prétention     
 d'avoir entendu l'appel    
 d'être ou ne pas être.        
  
 Dans la salle des fêtes    
 les enfants crient    
 et les ogres-lutins qui les accompagnent    
 sans illusion de leurs folies    
 s’égaillent aux quatre coins    
 tels les oiseaux de l'éternel    
 devant les mots jaillis du silence    
 acte de présence devant la grande absence.        
  
 Qu'y puis-je    
 si des ombres époussettent leurs tapis-mousse    
 sur le sable des réalités !        
  
 La nuit passe    
 une brûlure enflamme les yeux de l'essentiel    
 pour un cœur plus clair et plus grand.        
  
  
   698
   

 

 Ecrire ou ne pas écrire.        
  
 Le cri des arbres est adventice    
 à ce qui m'appelle.        
  
 Il est de silence épris    
 et fait grand bruit    
 au fond des brisures de l'esprit.        
  
 Il est la fille des prosopopées    
 et quand vient la chute des feuilles    
 que la forêt est aux abois    
 l'agonie tricotée    
 au pied de l'arbre    
 consigne en quelques phrases    
 l'épuisement de notre monde.        
  
 Comme un retour d'initié    
 la coque de noix se fracture    
 sous les défenses du sanglier    
 prompt à lever les effluves de la forêt.        
  
 Le beau, le bien, le vrai, le bon frissonnent    
 assignés aux humbles tâches de transformation    
 harcelant les parcs d'attraction    
 en quête d'une langue plus forte que la bête.        
  
 Ecrire ou ne pas écrire    
 ou écrire entre les deux    
 en attendant les temps nouveaux    
 où toutes antennes au vent tournées    
 tracer les contours du cercle de l'amour    
 au buisson ardent d'une lumière inextinguible.        
  
  
                                                                            697

La souffrance physique    
resserre son étau et me plie    
chair gémissante    
et n'y suis pour pas grand chose    
en effusion de ce qui est bon et beau    
comme d'habitude.        
 
Les dangers de la dérive    
sont voyage courroucé sur une mer calme    
ils disposent de nos passions    
pour s'engager à tarauder le temps    
en long et large le long des pliures    
jusqu'au fractal ciselé par l'orfèvre divin.       
 
Passent d'un hémisphère l'autre    
les oiseaux de fin de saison    
leurs corps minuscules de flèches ardentes    
étant l'objet des turbulences de l'instant    
que l'instinct subjugue    
vers un ailleurs aux yeux rieurs.        
 
Et nous    
bras jetés vers la rencontre furtive    
il nous plaît par un soir d'hiver     
d'être le pirate aux mauvais tours    
raclant de la gorge et tapant du sabot    
pour lécher la plaie d'un corps adombré.       
 
Les tours jumelles sont tombées dans la baie d'Along 
et ne serre la jugulaire de mon casque    
qu'au petit jour    
pour astreindre les chevaux du langage    
à belles foulées    
devant le poète ermite.        
 
 
( peinture de Michel Bole Du Chomont )
                                                                            696