Montre moi ta peau de sous le voile   
Je sais qu'il y a là   
L'errance des choses vécues   
Et la toise des choses à venir.      
 
Aussi retire vite ces fadaises   
Du bocal à chansons   
Sois dans la docte ignorance   
Du non-savoir notre maître.      
 
Plus rien autour de nous   
Apparemment mais pleine de ressources    
La source   
Le lumineux contact.      
 
Bien avant les connaissances accumulées   
Par notre personnalité   
Il y a le préexistant à tout ça   
Notre Être.      
 
Veille en lisière du bois   
Le petit rien des grands espaces   
La peur, la colère, l'envie, la vanité   
Toutes rassemblées pour le raout des illusions.      
 
Soyons lucide   
Il n'est de pas qui compte   
Que la semelle du soulier foulant le sol   
Et le nez en l'air pour l'alouette lulu.     
 
Autrement dit   
Dire " Merci "   
Engage l'Être en instance de dépersonnalisation   
Vers les crocs de la manducation.     
 
Posons le calame   
Sur la pierre des investigations   
Soyons le vent du désir   
Soyons le beau parti.      
 
Le voile soulevé   
Amène cendres sur l'Esprit   
Vienne alors l'origine de cette dissipation   
La liberté inséparable de l'énergie.      
 
( détail d'un dessin de Jean-Claude Guerrero )
 
1171

Graphe de nuit   
n'arrête pas le péril   
de la constance à mettre sous clé   
la Force.      
 
Plus de principes   
sur les vestiges de l'ordre   
opère    
la malignité de l'accaparement.      
 
Et tout est à lancer dehors   
l'ébranlement des assises   
comme l'aboutissement de ce qui a été arraché   
la Vie toute la vie donc.      
 
Le Monde va   
en pratiquant le détachement   
donner sens à l'enfant du monstre   
grinçant des dents dans sa mandorle.      
 
Corriger l'impasse d'un jugement   
plutôt que de fabriquer l'inénarrable   
occasionne sur le versant pataphysique   
quelques menus reflets.      
 
Lire le Réel   
exclu la tradition de l'émotion   
engendrant le pouvoir inique   
de la courtoisie héroïque.      
 
Tout  bien fait   
le nouveau langage   
d'une manière incontrôlée    
larmoie sur le beau et bien penser.      
 
Se découvrir   
devant la Vérité   
en délivrant le fin mot de l'Histoire   
prélude au rêve apocalyptique.      
 
En silence   
au plus profond des désœuvrements   
l'implacable déchaînement de la puissance   
pousse l'oisillon hors du nid.      

 ( Graphe de Jean-Claude Guerrero )

1170

Papa   
tu viens parfois   
par rafales de silence   
dans un ciel de présence pure.      
 
Le bouclier là   
sans arrogance posé   
à choisir les mots pour ça   
écrire en impulsion.      
 
Transmettre   
le feu avec du froid   
dans la barque des sensations   
parler en amitié.      
 
Ils veulent partir   
un jour d'été   
et se sera l'automne   
en salopette bleue.      
 
Le doigt angélique   
accueille   
d'une aiguille l'autre   
l'ourlet du jour.      
 
De vieux remparts   
en limite du désert   
à moitié écroulés   
offrande au simoun.      
 
Nos compagnons   
ont préféré leurs rêves   
tout autant que les livres   
la table de chevet.      
 
Arrêtez de penser aux épreuves    
ardentes brûlantes violentes   
elles sont le rose aux joues   
pour les âmes très hautes.      
 
Papa    
du berceau au souvenir de toi   
il est plume fragile   
voletant par vive lumière.      
 
Pressé d'aller ailleurs   
provoque brassées d'amour   
sur le retour   
vers la page blanche.      
 
Dans la cour de maternelle   
parfois Papa se fait attendre   
d'une attente longue   
comme un jour en exploration de terres inconnues.      
 
Sur la passerelle   
ébranlé par la tendresse   
j'entends le soir   
le son d'une trompette.      
 
( détail d'une œuvre de Jean-Claude Guerrero )
  
1169

Tourner autour du cœur   
enchante les pétales du moment  
nous fait sien   
un sien de rien   
pour nous rendre heureux   
d'avoir raté jusqu'au lendemain   
afin de recommencer.      
 
Vide vital de chercher   
en fin de gestation   
la nature véritable de qui nous sommes   
sans réussir   
mais en tombant amoureux   
de cette vie à demi-mots   
sur le tranchant de la marche en avant.      
 
Ecrire   
sans trop savoir pour quoi    
mais avancer   
par cette folle navigation   
à contre-pied des tambours de la raison   
ces tranches de pain de mie   
coupées en retrait du désir.      
 
Pour battre le fer   
cœur à cœur   
dans la moiteur de l'apathie   
il est souvent question d'un regard doux   
dressé contre l'obscénité   
pour passer le gué pieds nus   
des étoiles plein les yeux.        
 
La Bonté cette pensée   
à rebours des colifichets de l'instinct   
sera masque superbe   
cachant le fond du ciel   
tout prêt des catéchumènes   
pour que ça rigole ferme   
tête roulant dans la corbeille.      
 
Au bonheur de la main qui va vers le livre   
sans que pèse la charge de la reconnaissance   
se contentant de jouer sur les chemins   
les reins ceints de bon matin   
furent enseigné l'humour et le maintien   
alors que défilait en sous-titre   
les dragons saisissant les poignets de l'homme.      
 
Ce silence   
dans la poitrine
qui se soulève et s'abaisse   
indicible   
comme un enfant ensorcelé   
par la haute singularité   
d'un matin de givre.      
 
( œuvre de Jean-Claude Guerrero )
 
1168

Ecrire pour se protéger des mots 
qui rendent invisible la vie   
et accompagner le vol de l'ange 
qui fait vibrer la chair.
 
Ecrire c'est vivre à petits battements d'ailes  
tête fine se dressant par dessus la couvée   
dans le giron des parents   
à s'enquérir de quelques vers.      
 
Ecrire c'est au bord du trapillou de la maison-mère   
guetter l'arrivée de celle qui vous regardera   
la mine réjouie le regard clair   
une pluie de désirs frais tombant du ciel.      
 
Ecrire c'est craquer l'allumette   
pour qu'aux limites de la brûlure   
le bois noir se rétracter   
et tomber dans la bassine.      
 
Ecrire c'est remonter de la fontaine   
les lourds seaux d'eau   
en se racontant des histoires   
pour que douleur passe.     
 
Ecrire c'est descendre au Pradou  
tirer la bonne carte des philosophes   
tomber sur Socrate lui tirer la barbe   
et rire sous cape.   
 
Ecrire c'est rodomonter la grande échelle   
contre la paroi de l'imaginaire   
à toucher la manne céleste d'un doigt mouillé   
pour s'entendre dire "j'arrive".      
 
Ecrire c'est fixer en bout de lance   
les étoiles et le bruit du Latécoère   
au son de l'angélus   
un soir de rude journée.      
 
Ecrire c'est n'importe quoi   
la gorge sèche les mains dans les poches   
attendre que cela passe   
au gré des amours mortes.      
 
Ecrire c'est cueillir les fruits cruels    
d'un arbre éternel   
que les moineaux empenaillés de poussière   
laisseront en parentèle.      
 
Ecrire c'est construire une cabane au fond du jardin   
pour qu'y demeure l'enfant qui n'a pas grandi   
le jeu de planches tuilées   
en vue de l'orage à venir.        
 
Ecrire c'est calquer ses pas   
sur la trace des autres   
afin d'être autrement autre   
présent au demeurant.      
 
Ecrire c'est définir puis finir   
ce qui éternellement commence   
par le chas de l'aiguille   
d'un néant d'activité.      
 
Ecrire c'est penser tout haut   
la co-naissance possible   
d'un co-naître à venir   
en déploiement de la lucidité.      
 
Ecrire c'est au vertige des mots   
répartir sur la tige des feuilles émotionnées   
la libération libertine d'une vie   
en chaos de soi.      
 
Ecrire ce peut être   
comme tel ou tel personnage d'un conte   
défier la mécréance   
en épousant les contraires.      
 
Ecrire c'est attendre que le froid vous gagne   
assigné sur le tard   
à descendre l'escalier des soumissions   
jusqu'à l'humilité de l'esprit.      
 
Ecrire c'est être le plumitif débonnaire    
de la conscription   
se curant le nez   
devant la vulnérabilité.      
 
Ecrire "A suivre"   
"qui peut le plus peut le moins"   
et passer son chemin   
sans jouer de la flûte des vertèbres.      
 
Ecrire c'est être présent   
à ce qui vient   
sans que la pédagogie préjuge   
du bien ou mal de l'exercice.      
 
Ecrire c'est être le loup des steppes   
à étaler sa carpette   
de nuit comme à l'accoutumé
d'une parole fleurie.      
 
( œuvre de Jean-Claude Guerrero )
 
1167