Il y a sur les murs le murmure des choses simples d'un fil l'autre au pampre d'hiver s'accrochant sans le secours de la règle les ondulations d'un ciel gorgé d'étoiles. S'amoncellent les pierres poudrées d'une chaux grise guidant le cœur immense de l'équilibre triomphant des ouvertures de cette vie gravée dans le dur. Des orbites sortes de boîtes à gourmandises suggèrent une affaire complexe d'aération et de recel que personne encore ne peut étiqueter si ce n'est l'envie d'y fourrer son nez mains dans les poches sans se faire remarquer. Babel est à mille lieues des cris d'enfants maraudant quelques feuilles sèches pour sur les pupitres énamourer de couleurs automnales une joie sans cause. Chemin de descente des chenaux vers la terre les souvenirs opèrent en résonance d'un souffle d'air brumes imaginaires écartant les doigts du silence. Chemin de montée comme frise le lait chaud accompagnant d'un solide brouillaminis les cristaux du rêve matière inhabituelle de boire en se raclant la gorge. Nous serons seuls et deux à la fois pour exhalter à hue à dia la satisfaction malicieuse d'en être là aux petits soins avec le rien faire de la journée. Passe ton entrain et me viens descente dégoulinante des eaux de pluie Sois l'émotion de l'extrême présence à gonfler de mots à point nommé la semence du sans-soucis. 1114
