Elle s’est enfuie du nid

 Elle s'est enfuie du nid   
 l'aurore des éveils,   
 la lune en ses émois.  
 
 Calque étoilé   
 sur le bois de l'estrade   
 il montrait le chemin.   

 Ne pleurez pas   
 ne partez pas   
 un regard suffit.   

 Le jour se lève    
 et ses lèvres   
 incendient le ciel.   

 Les mains se tendent   
 le harnais blesse le dos   
 les pieds s'enfoncent dans la glaise.   

 Par la porte étroite   
 accédez aux blessures   
 puis remontez la pente.  
 
 Au sortir   
 plus de bruit  
 rien que la caresse de l'herbe.

 Pointe une flamme   
 entre les copeaux   
 du feu de Dieu.   

 S'échappent   
 de la caverne    
 paroles et romances.   

 Se penchent   
 en bord de falaise   
 les êtres du couchant.   

 Une à une   
 incisez la planche   
 au passage des sacs.  
 
 Ne montez plus au grenier   
 passez par la coursive,   
 le blé est arrivé.  
 
 Les orifices sont empoisonnés,   
 à croupetons   
 maraudons la raison. 
  
 Fini,   
 nous n'irons plus au bois   
 couper le genévrier.   

 Les pignons de paille s'envoleront   
 passé le temps des éraflures   
 sous le vent de planèze.   

 Déposez   
 le linge   
 dans la panière d'osier.  
 
 Un bouquet de marguerites, de bleuets et de  coquelicots   
 sur la margelle,   
 le temps est à l'orage.  

 
380

Au 75 rue Saint-Charles

 Collé   
le nez contre la vitre   
se dandinant d'une jambe l'autre   
l'enfant observe la buée   
dont les fines gouttelettes     
captent la lumière   
ballonnets vivants   
devenant coulures vibrantes   
pour en accéléré  
se projeter vers le bas. 
 
L'hiver pleure   
dehors un froid sec   
saisissant les jambes   
malgré les chaussettes de laine   
et la culotte de velours côtelé. 
 
Un dernier cheval passera   
dans la rue déserte   
ahanant   
naseaux fumants   
faisant claquer le pavé humide   
de ses sabots ferrés. 
 
Il y a du courage dans l'air   
le haut des immeubles caresse la brume   
d'au dessus la rue principale   
où ronfle quelques moteurs toussoteux. 
 
Émergence des souvenirs   
inscrits dessous la peau   
l'enfant sémaphore   
voit passer les lumières   
au travers des boursouflures de la mer. 
 
Il y a du sable    
dans les jointures   
du passage à niveau   
obligeant au ralentissement   
la bête humaine au loin    
lâchant ses panaches de fumée.   

J'entendrai le lourd convoi   
cadencer sur les courtes rails   
un rythme glacé
grimant  le tireté des nuages   
à la queue leu-leu
parsemée des souriantes branches de lilas.   
  
Maman, il pleut   
la neige tombe   
il grêle. 
 
Qu'on est bien près de la cuisinière. 
 
Les souris grignotent le plancher   
sous la plaque de tôle de la Shell  
des gouttes d'eau perlent    
au plafond sur le tuyau   
c'est la condensation   
Maman passera l'éponge   
clouée sur le manche à balai.   

Le Christ connaîtra   
la couronne d'épines et le vinaigre   
de ses yeux d'Aubrac   
à faire tourner la bille bruyante 
dans le couvercle de fer retourné.   


379

Je suis à tes côtés mon ami René

Je suis à tes côtés   
 mon ami René   
 dans ce retour à la terre   
 ceint des flammes de la purification.   
 
 Passe ton chemin   
 ne retiens pas le temps   
 sois poussière fine   
 sur le devant de la maison.   
 
 Voyage dans le Vide   
 Sois traces affleurantes   
 tes mots, tes pensées, ton regard   
 au fouet du cocher éternel   
 tu es soumis   
 et sommes ceux qui te suivent   
 vers le Grand Œuvre à permettre.   
 
 Une pincée de sel   
 un Rien   
 un compagnonnage   
 d'âge point   
 juste les mains qui se cherchent   
 yeux dans les yeux   
 qu'il pleuve   
 qu'il vente   
 que le soleil soit de la partie   
 j'élève devant toi   
 le petit escabeau des bontés   
 élevé dans la bibliothèque  
 des mots partagées.   
 
 
376

de la croix entre les hêtres

   Jaune vert   
de la croix entre les hêtres   
au lent déplié de la lumière sur les troncs   
entre les ruines du château
monte la charrette des morts .   
 
Des voix   
un vieil avion fait ronfler ses hélices  
les aboiements d'un chien   
loin très loin. 
 
L'arbre se voile se dévoile   
incessamment   
mouche noire sur le papier blanc   
les doigts tricotent l'écriture. 

 
378

La présence à ce qui s'advient