Að lifa striga þakinn litum í báðum stærðum frá einum til annars burstarnir hreyfa loftið coulures aux lanières gouleyantesmerki eru að klekjast út um leið og þeim er skilað til uppruna síns. Lásar opnar uppgangur tilfinninga einstök öldu staðreynd þegar boginn rænir vatn og strönd á milli raða af platantrjám au vent sifflantsur les bourgeons à venir. 500
Skáldið les ekki aftur Hann skrifar Hann snýr aldrei aftur í sporin Il s'éprend de l'agitation des foules. Hann skildi bæði allt og ekkert. Hið mikla aðskilnað. Ljóðræn tjáningin er illa úthugsuð Mais elle réfléchit le monde. Að utan er brunnur orða Af illsku - a - u - x À la source des mots. Skáldið bjargar ekki mannkyninu Hann reynir að bjarga sér Hans Í tilvistarskekkjum sínum Qui le font s'ouvrir. Le poète est un gyrobroyeurHann er orðasmiðurinn Aðrar tilverur Nútíð eða fortíð. Hann er versið og ávöxturinn Og hávaðinn Og glasið og vatnið.499
Tími
felur ekki í sér neina skipun ; hvað er innsæi
sem hún er tímablind .
Tíminn er aðeins fortíð og eilífð . Það er ómögulegt að hugsa um tímann, að grípa tímann . Hugmyndin um’ “nútíminn” er oxymoron
Tími ? Þetta
lóðrétt grind á milli tveggja hluta gluggans ; framhlið, a
eftir, einn náinn, vinstri tilfinning / rétt, tvískipting, einhvers staðar annars staðar
? Hugsunin æfir sig í að skilgreina hana … og tíminn rennur í gegnum fingur okkar .
Tíminn gerir það
deila né tengja ; það leyfir rangar samræður milli tveggja
sjónhverfingar, það fyllir skelfilegt ekkert, það leyfir smáræði án
eftir er getið, það skekkir lífið, hann kallar á okkur “keppa” þetta
sem ekki hafði tíma til að vera, vegna lífsleysis, með því að samþykkja ekki
endanleika okkar .
Táknið, hans,
er holdgervingur raunveruleikans, af því sem gerir tengslin milli viðfangsefnisins og
hluturinn .
Það er nokkur
hlutur handan viðfangs og hluts ; það er ómun af fundinum,
út úr tíma .
Hvað er þarna
misvísandi, barnaleg, að limlesta á milli viðfangs og hluts í tengslum
ótvírætt, fer yfir talhæfileika . Það lyftir og hvetur til hreyfingar
og til aðgerða, sem gerir þér kleift að fara á annað raunveruleikastig .
Það er nauðsynlegt
að breyta staðsetningu sinni með því að spyrja stöðugt “með hvaða hætti
ég er” miðað við heiminn . Og ef það getur ekki verið, ef það er endurtekning
sömu hlutina : það er að missa af takmarkinu .
Til að fara frá einum
raunveruleikastig á annað raunveruleikastig getur aðeins átt sér stað þegar
af ákveðnu stöðu framboðs, þegar eitthvað leynist inn í okkur,
þegar fylgst er skýrt án hlutdrægni, af hugleiðslu, af útgáfu
innstunga …
Það er þá sem a
nýr tími er, skyndimyndina, tíminn sem fæðist, tíma þar, í blikkinu
um tilkomu þess, í gær og í dag, tíma úr tíma, the
fyllingu augnabliksins, eins og eilífðin væri til staðar, í augnablikinu, a
veður gert annars staðar og héðan, fundartíma, og sem er miklu meira
að summa þess sem kallar okkur og þess sem við erum, tími í
hækkun sem ýtir undir annað meðvitundarstig, tími til að fara, a
tími þegar til staðar, tími sem er ekki mótandi, tíminn sem engu að síður við
glóandi, sálin þá vakin, það er að segja lífguð af tvöföldu hreyfingu
velkomin og fórnfýsnin sameinuð í sjálfkveikju .
Frá stökki til stökks frá brosi til andvarps frá andvarpi til bross hvað sem við gerum í dag mun standa frammi fyrir endanleika fyrir morgundaginn og daginn eftir á kostnað einhverrar ástarkvölds ~ fagna liðnum tíma. Klekið út á hverjum morgni við söng svartfuglsins nýja dögun opna augnlokin í einn dag sem heitir ~ nærvera við það sem er. Komdu húsinu í lag Gefðu kettinum að borða fara á markaðinn hádegisverður með vini opna bók loka hugsununum í hvítu líni minninganna ~ samkomulag við það sem kemur.
sultu lisse með taktföstum upphlaupum af íþróttaflugu meðfram sprungunni skuggakolkrabbar fylgja hver öðrum. Til hinna helgu steina færa myrkrið í náð hans. auga hans Rifsberjahlaup þar að auki sýru útilokaði allan ágreining.
Flestir, það er mögulegt að maður sé líka meðvitund vitundarinnar um
… og þarna, c’est de l’Etre de notre être dont il s’agit, ce qui nous ramène de
l’existentiel à l’essentiel, cet essentiel qui n’est pas quelque chose
d’abstrait mais la Vie
de notre vie, le Souffle de notre souffle, la conscience de notre
conscience….
Ce qui interroge pas seulement notre esprit analytique, mais notre
“Vision” et nous invite à faire un pas de plus, un pas au-delà des
images et des symptômes dans lesquels nous pouvons nous arrêter. C’est alors
savoir qu’on ne sait rien, c’est le commencement de la sagesse.
La pluie peut venir, il y aura moi sous la pluie qui frappe le sol, qui
bruisse et soulève les fragrances. Il y aura aussi l’Etre-Présence de ce qui
arrive, cette conscience d’être là et hors tout ce qui peut nous arriver,
l’instant de la rencontre comme jamais cela est arrivé, ce flash de grâce qui
nous lie à bien plus que nous, dans le plain-chant de l’accomplissement
et des adieux, sensations et réflexions dissoutes, hors le vivre et la mort de
notre être identitaire, cette partie de nous-mêmes étrangère à nous et qui nous
aliène, bien avant que la pluie ne tombe, bien après que le sol soit sec.
Nous sommes et avons été, une trace, mais une trace qui avons troqué la connaissance contre le silence, la suspension des options de sens pour Etre, un avec soi, être Un.
Naines blanches de concert avec petits bateaux bleus frissons de l'âme.
Des nuages ténus les lanières gracieuses énumèrent notes de miel les pensées souveraines déposées aux frisures de l'esprit. Les passants du sans soucis bouclettes silhouete au regard du couchant hument l'aurore au travers du cèdre. Mur granuleux des papillotes plein les yeux le croc de la lune reflète les songes guitare souriante au glissedo des accords que n'attendent ni l'un ni l'autre si ce n'est cette brise filtrant les souvenirs d'antan.
Naines blanches de concert les petits bateaux bleus sont les frissons de l'âme. Aux nuages ténus les lanières gracieuses énumèrent notes de miel pose et dépose des pensées souveraines. Les passants sans soucis bouclettes frisées au regard du couchant hument l'aurore perles fines de la nuit. Au mur granuleux des papillotes plein les yeux le croc de la lune reflète les songes guitare souriante à la venue des accords que n'attendent ni l'un ni l'autre si ce n'est brise commune la levée des souvenirs d'antan.
Au début il y a l'accord. Puis seul assis par terre. Finir par se taire quand le vent souffle. Et ça continue du sol au plafond. A se nourrir du vol des oiseaux. Petite main en partage des corps. Posée sur le chaud de la peau. Affleure la bonne odeur blóm. Dýrmætar Undines fiðrildi fljúga. Í ljósi augna okkar ferskleika fersks morguns. Til að skrifa hér að ofan hvað ljós getur. Til að byggja undir hin stórkostlega heimild. Fullt af andliti kertið logar.