Le petit garçon a disparu    
Sans attendre les résultats de l'étape    
Qu'Hugo Koblet devait gagner  
Cinquante neuf secondes avant Louison Bobet.        
 
Il n'est plus qu'un cadavre    
Prospère    
Mais un cadavre tout de même    
A l'ombre des ifs de Mère-Grand.        
 
Franchir la barrière n'a jamais été son fort    
Mais on ne retient pas le poète    
Quand l'odeur du fumet levée    
Il s'agit de passer le pont.        
 
Il est le filigrane    
Emparouillé dans la trame du papier    
Car tout est bon au chercheur de l'explicite    
Telles paupières closes devant les portes d'airain.        
 
Éternel fugitif    
Il prend la cendre pour la neige de Noël    
Et si le buisson ardent se consume trop vite    
Il renchérit sur la plaie essentielle.        
 
Peut-être que peut-être    
Sa vie fût une boule de papier froissé    
Consignée en mairie dans le registre des naissances    
d'une fine écriture du dix septième siècle.        
 
Peut-être que peut-être    
Il finira en beefsteak    
A la merci du premier palais de gourmet    
aux dents blanchies par l'accoutumance.        
 
 
926

Ce mutant    
A la frontière entre les vivants et les morts    
En grande pitié d'être au monde    
Cet infirme qui ne vit qu'en images    
Ne saisit rien.        
 
La réalité semble lui importer moins que la vérité    
Pour devant le souverain rivage    
Rejoindre sans trace d'arrogance    
La petite fenêtre du fond de la chambre    
Marquée d'un ange de Noël.        
 
Là, des douzaines de livres    
Couvrent la toile de Jouy de ses murs    
En dépossession de soi    
Sur la fuite culturelle de sa durée d'homme    
Fierté incarnée hors la Présence.         
 
Puis vint la Parole    
En simplicité inouïe    
D'une ouverture vers la tasse de café    
Posée sur la nappe rouge    
Tel un rai de lumière au lever du jour.        
 
Couvre-toi de la couverture de survie    
Retrouve les formes premières    
Les rythmes inhérents aux autres êtres    
Réinstalle l'ordre des signes qui fascinent    
Sois disposé à l'accueil de l'abîme du mot.        
 
 
925
 
 
 

Regarde bien cet homme    
Il est mort pour le monde    
Le sourire ouvrant la plaie essentielle    
Des cils comme fanons de baleine    
Par dessus les herbes de la dune.        
 
Fais un signe de la main    
En te détournant    
Pour comprendre l'envers des choses    
Sans que le ciel s'éloigne    
Ni le froid ni la peine en sortant de chez Swan.        
 
Donne d'un murmure oblitéré    
Cet assentiment aux fruits de l'esprit    
Pour d'une bourrade amicale    
Envoyer valdinguer l'ami de toujours    
Vers de plus amples connaissances.        
 
Isole les objets du passé    
Ces ailes friables des papillons de nuit    
Que les containers de nos habitudes    
Stockent à mesure de la montée des océans    
Au balancier de l'éternité.        
 
Profère bouche ouverte    
Le clinquant des mots du monde    
Au balcon des vainqueurs    
A mesure de la place qui se vide    
A l'heure de la sieste.        
 
Chante l'horizon des fleurs épousées    
D'un mouvement de hanches    
Sois le vertige des tubulures de Beaubourg    
Que tentent de ramener à la raison    
La lumière tendre d'une fin du jour.        
 
L'homme blanc immobile et seul    
Sur l'esplanade des rêves    
Contemple le rien des passants agités    
Détresse élevée au-dessus d'elle-même    
Telle une offrande de sang et d'amour.        
 
 
924

Le lutin malin     
Du frêne sa guérite     
S'est enquis de bon matin          
 
                         *
 
Point de faridondaine   
Juste de la mélasse   
De miel et de bière   
A mettre sur l'étal.        
 
Ecosite de Gergovie   
A la remontée vers la table   
Se sont mis les orteils à l'air   
Père et mère du souvenir.        
 
Sensés faire garder le petitou   
Ils ont caracolé vers la ville   
Pour sabots acheté   
Revenir promptement.        
 
Les lucioles dans les lanternes   
Ils ont dansé le soir venu   
Sur le plancher du menuisier   
Le quadrille et la bourrée.        
 
Point de contemplation   
La sueur et les cris ont endiablé la Comté   
Du son des talons ferrés
Hommes femmes et enfants comme des frelons.    
 
Pour le reste
Les châtaignes les attendaient
Près de l'âtre de Margaux
Avec force de vin chaud. 
 
La grâce et le génie
Est d'atteindre la nature
A la frontière des vivants et des morts
En fusion des images et des mots.
 
                         *

Le lutin malin
Du frêne sa guérite
S'est enquis de bon matin
Du songe d'une nuit d'été.
 
 
( Photo de Eva Vichy )

923

Langage des oiseaux                                      
 
Gyrophare du roc                                         
 
Noces des deux royautés                   
 
 
 
 
 
 
 
922

Sortir hors du corps                              
 
S'adjoindre l'herbe fine                                       
 
Et peindre des ex-voto                    
 
 
 
 
921

En causalité future                                           
 
Tortue de Ginich                                              
 
Vois-tu à distance ?
 
 
 
920

Feuilles blanches mortes                               
 
A cheval sur la lumière                               
 
Cendre des livres     
 
 
 
919

Le jour naît matin                                
 
Le soir il n'est plus                                              
 
La fenêtre, elle , toujours là                                             
 
 
 
918

De mille lunes alentour                               
 
Un trésor de guerre                                           
 
La réalité augmentée                                  
 
 
 
 
 
917