De la pluie sur la barrière   
 des pleurs dans ses yeux mirabelles   
 la main posée sur la pommelle.    
  
 Le temps en sourdine   
 fait la sourde oreille   
 en panique les mots fuient.
      
 Reste    
 par la porte ouverte   
 la saison des flammes sèches.  

    
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