A regarder derrière   
 la véranda de l'abri coutumier  
 les fleurs de mémoire piquettent    
 le chaume des champs.          
  
 Qu'importe le temps qu'il fasse    
 les feux passent à l'orange   
 élargissant le présent  
 hors passé et futur.        
  
 Il y a de l'électricité dans l'air    
 entre les pylônes du barrage    
 qui ne prêtent pas à rire    
 juste à friser les poils sur les bras.        
  
 Les neurones plongent dans la chair    
 il fait froid    
 les articulations se grippent    
 la carriole grince.        
  
 A l'expir    
 conserver un peu d'air    
 permet la remontée    
 vers les pâturages d'en haut.        
  
 A trop fendre la bûche    
 l'éclat de bois saute sec    
 sur le sol détrempé    
 par l'orage de la force pure.        
  
 Il est des jours comme ça    
 où du fond de la terre    
 montent les reflets de nos entrailles,    
 mitraille sèche sur la plaine rase.        
  
 Plus bas à droite    
 contre le talus    
 la pierre plate des origines enlevée    
 sans flagornerie extrême.        
  
 Bombant du torse    
 l'orgue a crevé la voûte    
 de son barrissement épais    
 faisant lever la poussière.        
  
 Fallait sauver les apparences    
 sortir en catimini du confessionnal    
 pour défiler bannière au vent    
 sur le parvis de l'église.        
  
 Une tourterelle traverse le ciel    
 puis une deuxième    
 le couple se forme     
 sous le dais du printemps.

 Ornez de rameaux    
 l'entrée du temple    
 soyez le pain et le vin     
 d'un avenir initié.        
  
  
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