La myriade de moucherons s'est dispersée les fleurs gouttent la dernière rosée tout est silence. Au filtre matutinal les pensées de rêve floconnent leurs houppes fraîches. Secrètes et persistantes elles lapent et perlaborent les gourmandises de la nuit. Façonnées dans la tradition elles déversent sans pudeur le grain et la balle. Marché conclu nous irons boire un jus au tourniquet des tartines. Filant grand train les plus aptes à la raison seront éloignées du couvert. Les petites touches d'aquarelle recevront grande attention au lever du soleil. Le tout venant brisant la glace des convenances permettra l'information impermanente. Possédées de mystères glissando des neiges éternelles elles seront rangées sur l'étagère. Pelletées à la porte de la gargote la risée de la foule les refoulera en cuisine. Monteront alors à fleur de sel les rondes de l'enfance le sourire de l'innocence. 407
