Petite main diaphane posée sur la guipure du corsage ourlée d'ombre blessure chevillée remous des souvenirs dans l'aplomb échos sans retour de l'espérance agitée. Au pavillon de Flore s'évaporent les mousselines narines ouvertes à l'odeur d'ambre menuet coupé d'une gavotte retombée burlesque d'un feu ardent de cheminée mécanique céleste portant haut son panache. Les cloches à toute volée encerclent la campagne au devant des loups la fraise élisabéthaine fleurit l'ancien esprit de la fontaine virgule d'une auréole de larmes les hommes précipités dans la fosse les branchages frottant leurs membres au vent rusé. Petite main diaphane que la pluie desquame la poussière de la route déroule la vague romance à contrario d'une nuit meurtrie condamnant l'enfant qui vous observe là contre le talus à disposer de sa mère feinte. 401
