Poule rousse caquetant
Dès l’embrasure de la porte
Attelage remontant
En tête de cohorte
Les bœufs se mirent à beugler.

Rose paradis
Des soldats endormis
Cette main malicieuse caressait l’herbe piquante
Cette main de haute couture
Pour papilles rêches.

Tel le sucre-neige 
Au bas des pentes
Elles étaient attendues
Feuilles entrouvertes
Les petites choses de l’avent.

À émettre
Hardiment arrimé au hunier
Sans effet de retour
Le cri de l’hallali
Permet la phrase courte.

Écrire le son des sonnailles
Tend la longe de l’esprit
Bête des sous-bois
N’enseignant plus depuis belle lurette
Qu’aux sept épis de la Saint-Jean.


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