Les plaies A demeure Ouvertes au fracas Du passage de la micheline Que les pèlerins accueillent Une fleur de bleuet à la main. A quai Les valises posées Un regard vers les poutrelles Révèle l'oisillon pépiant A qui mieux mieux Dans le frais du matin. Figure Au Guinness des outrances Cette étrange rencontre De l'homme en bure blanche Que l'attente Devait transformer en ange. Les petits lapins Écrasés par le destin Ont crié leur fin de vie Dans l'herbe grasse De la méconnaissance Des suites à donner aux instincts. Tout cela était vain For l'avidité de posséder Ce plaisir de pacotille Tendu comme l'arc Jusque dans les soupentes D'un grenier aux poutres vermoulues. Borduré jusqu'à l'excès Le chemin du printemps Aux pissenlits jaillissants Déposait en son milieu La viscosité des souvenirs épars D'un épanchement de circonstance. Ivre de soleil En ascension d'explosion de soi A la mesure sans mesure Le toit pouvait s'effondrer Avec tant de parures à l'intérieur Que la vie semblait belle. Et si appropriée Que l'oubli en un coup de chiffon Effaça jusqu'à la frêle denture Des attendus de l'exploit D'avoir été l'enfant à la main tendue Que l'Aube seule pouvait saisir. 931
