L'œil en caresse d'être écarquille le nuage. Fleure bon le pavement sous le cliquetis des roues ferrées. Le soleil itou gros toutou d'amour pointe sa truffe humide, noire, brillante, vibrante. Immense paresse tel parfum flottant à la page égosillée sombre de gelées devant la visée brute des parties mal léchées de notre conscience. S'en est ainsi des mille morts dont l'avantage est de naître en mitraille sèche. Sans soucis mais de lumière feinte il s'est assis rassuré par le poids du Puy. 722
