De la mer sans bornes du temps
J’ai suint rides sur l’eau
L’opacité de cette vie aux traces inconnues
Espace illusoire des nuits de pleine conscience
À rassembler du bout des doigts
Le Juste fait de progrès et de « régrés »
Sans l’ombre d’une astreinte.

L’Histoire est douce
À qui commence par le ruisselet de l’enfance
Peigné d’une végétation première
Orbite au monde ouverte
Par la pâle lueur d’une journée embrumée
Laissant oindre la gouttelette paradisiaque
Autour du cercle des attentes.

Suivent en transparence
Le berceau de joncs posé sur l’onde pure
Dans l’embrouillamini des cailloux et brindilles
Accélérant le courant
Alors que la barbe des grandes herbes
Sur les berges de mousse
Pulsaient une danse de prêtresses antiques.

À la robe ourlée tombant dans l’onde
Elles étaient statuaires de beauté
Aimables compagnes conviées à dessein
Dans l’écume bouillonnante
Leur intention étant de rire
Au souvenir de celui qui les rejoignait
Enjambant le rétrécissement du ruisseau.

Simple de cœur
Élégante à l’âme
Elles avaient permis
Le bâti d’un barrage posé à même le lit de l’onde
Ralenti alors jusqu’à hanter la berge
De l’ourlet changeant des feuillages
Arrimés au chant des sirènes.

Retenons par la manche
Le vieux professeur de géographie
Aux bésicles tombantes 
Montant sur la pierre des esprits
Pour haranguer de paroles aiguës
Le tumulte d’une foule invisible
Immortelle et toujours jeune.

Fraîches et nues
Arrachées aux flétrissures du temps
Toutes irisées d’une vapeur
D’odeurs et de sueurs ointes
Elles remontaient la pente
Dérangeant la sauterelle rebelle
Elles, les nymphes innocentes.

Décrire le cristallin de l’aube
Engendre le souffle bruissant de la forêt
Auquel nul vieillard ne peut échapper
À l’initiation de la Vérité
En contemplation de Dame Nature
Défaisant joviale et candide
Les boutons de son pourpoint.

L’aube des grands arbres
Reculait devant l’avancée du soleil
Perlant la source aux araignées d’eau
Des babilles permises des grillons
Agitant par brusqueries syncopées
Le jailli glougloutant
De l’oraison sortie de terre.

Force est donnée
À contre-sens de ces soldats de l’outrage
D’amener la mort
À grands coups de sabre
Dans la prairie où le rouge et noir du sang
Abreuve l’herbe
De la négation du prodige d’être.

Je m’enfuyais libre et serein
Le matin vers le rivage 
Où caché parmi les feuillages
Pieds nus dans l’eau aux algues flottantes
Organiser pour la journée
Le bouquet des perles liquides
À faire triompher la puissante humanité.

Vie de plein air
Où le bien et le mal
À un certain point tranchés
Laissent sourdre lézardes d’amour
Feuilletant à l’infini
Le visage des visages
De l’homme au doux parlé.


1704

J’invite la Vérité
À se tenir fermement
Au fermoir des boîtes à claques.

À me dire que le risque
Est de penser que la Vie
Laisse prendre sa place.

À marcher pour s’alléger
Jusqu’à contempler
Le Devenir de l’Autre.

Grande Liberté à éprouver
Crée cet espace intérieur
Où convenir que la Voie est ouverte à tous.

Que le Monde est  bien réel
Prolixe et éphémère
À regarder pleinement ce que je vois.

S’effacer de soi
Au profit de ce qu’on donne à voir
Est affaire d’atmosphère délétère.

D’être au centre
Indique au collectif
Que les choses sont.

Point d’obligations de faire sien
Quand séparée du monde
La Vérité tournicote, impersonnelle.

Juste la Présence
Au « voudrais-tu » que le jour vienne
Sans dire son nom.

Rebelle en ses errances
La foi calfeutre la porte
Que le regard accapare.

Saint Regard
De toute part disposé
Guéris-nous des questions.

Je demande d’imaginer le pire
En fin de scansion
À même d’effleurer le rêve qui se lève.

À l’intime de l’éventail
Le vent change de direction
Dans l’indifférence de la distance.

Donner pour que la forme vienne
Le pain quotidien de la semence
Façon de vivre en gratitude.

Le lamellé-collé se froisse
Quand monte la prière
De l’instance convoquée.

À corps et à cris
Pourvoi ultime de la meute
D’accueillir les vibrations de l’aube.

L’esprit vagabonde
À remettre à demain 
Le choix des mots d’amour.

Pour que dans le journal intime
S’offre au blanc de la page
Un sourire sans rature.

Parfois la nécessité de se barricader
Augure l’arrivée de la règle
Passager clandestin de la Conscience.

Les réponses me tordent les tripes
Simples déclinaisons
De l’entrée en Écriture.

À prendre ou à laisser
D’un hochement de tête
J’octroie la vraie place.


1703

Pleurs de gousses
À mi-mur de l’abri
Murmure de l’orgue de barbarie
Faisant plainte fraîche
Sous ma fenêtre
Pour abandonner graines de jujube
Accolées
Sur le parpaing rocaille
Quête au jour le jour
De la liane du savoir dire.

Le monde est là
Donnant à penser
Qu’écrire est au cœur des choses silencieuses
Vide où contempler
Le devenir
En grande liberté d’être
Un tant soit mieux vivant
Dans l’espace intérieur
De plus en plus vaste
À donner à lire au plus lisant.

Ployant sous la charge
La poésie des heures perdues
Déforme les limites de l’âme
Arguant au passage
Que les images tombées en bas de mur
Communiquent
Communion créatrice
Avec la grâce croque menue
Venue des chambres d’amour
Ouvertes à tout vent.

Les volets spirituels
Claquent contre la paroi
Les paysages florentins de Vinci
Fluidifient l’élan matutinal
Portes ouvertes en grand
Sur l’atelier de Père-Grand
Gardant le tabac gris et le papier Job
Dans la boîte en fer blanc « Petits Lu »
Arcane magistrale de l’élasticité de la vie
Garant du geste civilisateur.

Patouille affinée
Du battement des mains menues
Sur l’eau de la bassine
À se croire seul
Réveillant les clochettes d’amour
Pour les montrer à qui de droit
Dans un instinct de procréation
Jusqu’à ce que soupapes agissantes
De notre être sexuel
Feindre d’être assouvi par l’esprit.

La farine est dans le grain
Conséquence primordiale
De la goutte de sueur 
Perlant au front du travailleur
Avant que Connaissance paraisse
Pour mettre en marche
Les rouages et mécanismes
D’une mémoire voyageuse
Créant faisceau de sensibilité
Dans l'immarcescible espace constellé du cœur..

1702

Missel allumé
Flamme de l’âme
Portant à la nuit
Par devers soi
Le coup fatal
D’une entente à deux sous
À partager l’ombre
D’une tenaille ferme
Sous l’auguste présence
De l’image sainte
Dardée regard céleste
Entre les boiseries de la sacristie
Manière d’offrir une ouverture
Grain de sable babillant
À mesure d’un jeu de courte-paille
Tôt levé
Au matin des attentes
Illustré près du pilier des énergies
Par l’homme dégingandé 
Attisant l’ordre et la romance
Alors que juste là
L’homme d’amour
Porte au monde
Le rêve particulier
Sans entrave
Humblement confié à la vérité
Sans vanité
Apparié d’une aube sombre
Menant par la main et le cœur
L’inspiré défenseur des droits de l’homme 
Sans frein
Au scintillement aveuglant
De la vie simple
Prompte à la dérobade
Sans que l’infinitésimal élan
Ne voit à redire
De cette unique donation.


1701

Il fallait que je me protège
Et maintenant je me déleste.

Ma gueule elle a mille ans
J’ouvre et ferme mes yeux comme je veux.

À fleur de terre
Je tourne encore.

Une herbe verte
En guise d’oreille.

Je croque les petits cailloux de l’allée
Allez vous faire voir ailleurs.

J’ai embrassé le monde
Pour savoir qui de lui ou moi s’éveillerait le premier.

Parfois j’égare quelques sons
Pour mieux entendre raison.

Fier à bras
Sans bras et sans jambes.

Je risque gros
De recevoir coup de sabot.

Écrire dans le sable
C’est écrire pour l’effacement.

La trace est là
Comme un prurit au choix précis.

Tous pleurent
À me glisser un billet entre les dents.

Parfois je fais sens 
Pour embarquer les gens ailleurs.

Répondre à une nécessité profonde
C’est ouvrir une autre porte.

Un mot seul
Peut faire claire voix à la joie.

J’ai faim
Comme une lettre qu’on n’a jamais écrite.

Point de querelle au jeu de marelle
Je suis l'écuyer de la meute.

Ma langue je ne l’ai plus
Ravi de faire faux bond à la pliure de l’esprit.

Je quitte le présent
Peu m’en faut qu’une aventure commence.

Je germe et croîs
Au carrefour des attentes.

Le temps m’a tenu longtemps éloigné
Jusqu'à effacer le chez-moi.

Le silence sur le tard 
Porte assise à qui médite.

Je connais et tout recommence
Même la respiration.

Trois nuages se sont succédés dans le ciel
Adressant l’un à l’autre de simples lapements.

Parfois il est question de m’enjamber
Pour éviter toute souillure.

Un repère je vous dis
Avant d’ouvrir le carnet de molesquine.

Je crie le soir
Lorsque l’aile blanche me frôle.

À l’arrache-corps
J’ai capté le vol oblique de l’arrache-cœur.

Un craquement se fait
Démarche immémoriale d’un oracle inaugural.

Parfois la fillette se penche
Pour déposer fraîche pâquerette.

Ce qui me mène m’amène
À la beauté de l’instant.

Bouche bée
Âme errante.



1700

Il pleuvait
Les roses étaient à la fenêtre
Tout semblait en place
Rejouer la scène était une gageure
Par milliers les traces s’effaçaient
Dans les grognements de l’océan.

Le moussu de la mer
Eclatait de bulles d’air aux yeux ouverts
Endimanchés nous allions
Le long de la grève
Recueillant les paquets de neige
Fondant au contact des vêtements.

Babioles à tout vent
Faridondaines à l’horizon
La perle d’amour reconquise
Sautillait au contact des oyats
Un poil sous la ligne de flottaison
Du cargo de nos vies.

Tu étais là
De retour d’Auvergne
À verdir les prés salés de l’ignorance
Grand homme par la taille
Si petit au contact des cœurs
À faire bon poids de la tristesse.

Tu photographiais le gris du ciel
Je pissais sur les ridules de la plage
Tu me regardais
Et j’étais fière
Le cul à l’air
D’être mâté par mon homme.

Moi la cagole
Descendue des quartiers nord de Marseille
Au picots des grains de sable sur le visage
Je me retournais quand le vent était trop fort
Pour te voir la camera en bandoulière
Sortant des fondrières.

Entre mes cheveux collés aux paupières
Je tenais fermement les barreaux de notre prison
Sachant que cela ne durerait pas
Qu’il y aurait encore quelques soubresauts
À notre chère histoire de rencontre en Auvergne
Avant que ne meure cet élan.

J’étais là
À écrire sur ces grandes tables de réfectoire
Déchirant par le menu
Les pages colorées des magazines
Y notant quelque appel
Pour y voir clair dans le brouillard.

Au tard d’un vécu 
Qui n’a plus lieu d’être
J’alignais la trace des écrits
Redondance du vertige saisi
Un soir à t’attendre
Belle du Seigneur sur les genoux.

Il pleut sur Brest
Je m’appelle Barbara
J’ai deux enfants
Bien grands dorénavant
Devant ce rideau d’eau
Dont les gouttes clignotent en basalte.

Advienne que pourra
Aujourd’hui je suis pleine de grâce
Et les jours me souviennent
À reculons de cette vie là
Au Rien-Vide d’un attendu
Qui ferait halte juste un moment.

Je ne pense plus à toi
Et j’y pense toujours un peu
Comme un gratouillis
Quand les réverbères s’éteignent
Et que dans la salle de bain
Je cherche derrière le miroir qui me regarde.


1699

Mouton à huit pattes
Broutant le sel de la Merveille
Sous l’arbre de la Tentation
En réponse aux croyances et habitudes
Que le cercle du temps
Instantanément referme.

Il n’attend du mystère 
Que le Vide
Alors qu’en réalité il n’attend rien
Du paradoxe de ce monde
Porté en parodie
Sans soucis du lendemain.

Renaître
Du ventre des Vierges Noires
Comme Soleil jaillissant
Hors racine de l’Être
Gadget technique
De l’ordre métaphysique.

Un son bref
Accès d’hilarants filigranes
Pendouillant d’un ciel bleu et blanc
Lors le mur élevé après tant de guerres
S’effacer immanquablement
Comme glace fond et devient eau.

Puisatier des solitudes
Au secret de l’abîme
La vie bouillonne
Nue
Scellée à l’ultime vertige 
De qui pourra comprendre.

La roue tourne
Toupie des jours heureux
Au nombril des rencontres
Centre insituable
À qui ouvre et ferme le bal
Des ellipses et spirales.

Prélude à la danse
S’échappent en pensées
Les cendres de l’émerveillement
S’évanouissant
En fond de foyer
Où brûle l’impensable infini.

Cocktail tintinnabulant
Préférant l’Aïn Soph
Aux lumières parasites
D’une fin d’obscurité
Filant douce à portée de main
À portée de sens.

Creuse le Rien
Affouille l’impensable
S’effacent les mots
Les pages blanches tournent
Au vent venu
Ailes déployées.

Une conversation
Au forum des rencontres
Abuse du temps imparti
Véritable chemin spirituel
Vantardise  de celui qui doute
Juste avant naissance.

Et de répondre
Et de s’épandre
Aux offres de passage
Que le moindre brin d’herbe
Impacte dru et sensible
Au paradis de l’enfance.

IL n’est de soi
Hors proie de l’indifférence
Trame de l’existence
Cadenas de la rose des ans
L’afflux des apparences
Que l’âge d’or du juste moment.


1698