Mon père a joué de la trompette Sous l’arbre des mémoires Inoculant à l’enfant L’offre de sauter à pieds joints Dans la grande flaque d’eau D’après l’orage Sur la route en terre battue.
Concrète est la quête D’aller quérir chez les démons La métaphore de la mélancolie Avant de passer de chambre en chambre D’histoires abracadabrantesques Au vase des suspicions Sans l’ombre d’un regret.
Le corps est de structure fragile La fleur est lumineuse Jeton glissé dans la fente Inaugurons le bon endroit Orné de brumes passementières Où déposer besace En pensant à toi.
Écarte le cruchon de ma gorge Presse sur mon cou quelque plante médicinale Sois silencieux Juste auréolé du bousillement des insectes À dégager un son Le son de l’existence permise Au cruciverbiste des bras en croix.
Secoué de spasmes Le ventre s’est révélé Cicatrice bourrelée Au sortir de la caverne Vive et altière La Reine portant en elle Son propre accomplissement.
Décision prise Happé par le désir Il s’est couché dans les blés mûrs Sur la femme au vélo renversé Intuition culminée De prendre l’histoire à rebours En cette entrée en guerre.
Le café avait bon goût Sur la terrasse de la gare À regarder les trains passer Pas plus de dix minutes s’entend S'écoulant Sans trop de détails à fournir Entre le cœur et les poumons de la discorde.
Le plissement des yeux Rapproche les arbres de la roche Protubérance de l’anneau vernaculaire Kundalik so'zlar Mis entre parenthèses Sur le dévers d’une cupule Berceau d’une poupée de chiffons.
Les failles et crevasses béantes Blessures secrètes des mouvements de la terre Se sont ouvertes au zénith À midi pétant Pieds nus dans le sable humide À quémander le gîte et le couvert Après avoir erré le long de la falaise.
À table malgré tout Faisant bonne figure Les années ont passé Le hasard à saupoudré de sucre glace Le revers de la main Glissée dans la goule béante De la Grande Vivrière.
Fleurs en pubis Poussées là avec si peu d’humus Avons rejoint posément L’histoire à dire Quand billets d’avion payés Rentrer à la maison Mariage programmé.
Amaigri Sur l’aire de dépiquage Avons fait place nette Pour glisser l’œil dans le trou Au seul souci De rendre net Le son de la trompette.
