A la mort des feuilles
l'arbre retrouve son noyau
en joyeuse compagnie tout est bois
le corps pèse.
Tel un jeune oiseau
il est encouragé à rejoindre les terres d'en-haut
il sautille
il volette pour apprendre la fluidité.
Déployant ses ailes toutes neuves
au soleil couchant
son corps lumineux s'envole
vers les demeures familières.
546
Batifolons le long de l'onde
coquille de mots
aux aléas des remous
soumise et consentante
mâchurée de teintes bleues
ouvrant larges ses yeux
émerveillée
par la rencontre.
Arrivés au bief
déposant les amarres
contre le granite de la berge
montent les vociférations du meunier.
Pour peu que la peinture s'écaille
ma poule d'eau
mon égérie
je te lègue mon sang de traîne misère
époumonée d'algues vertes
sans excès devant l'offre de tes bras
mon pressentiment
ma destinée
mon unique
ma romance mille fois réenchantée
sans soupçon d'abandon.
545
Du ruisseau au chant d'oiseau
en écho des montagnes
si tendre si fragile
cette ascension vers soi
au poudroiement des lumières
bouches ouvertes
nous irons
la blanche auréole des matins
guidant le berger
main ouverte
à qui la prendra
notre enfance
entre les rochers
au crépu d'une végétation
que l'amble d'un cheval
inaugurera
messager d'une dernière promesse
à mesure d'un temps d'offrandes
de paroles affranchies
sur le pas de porte de l'esprit
ma petite langue des prés
ma douce amie des bois
ma déraison endimanchée
tant de fois caressée
sans que rompe la ramure
et que monte
le silence de la prière.
544
Frappant
les sombres abysses
la vague vint
puissante et chaude
broyant nos illusions
au fond des abers fracassés.
Tout était plus grand
la prière montait des embarcations
le flot cinglait les visages
il n'y avait sur le pont
que cordages enchevêtrés
et prise de ris cliquetante.
Quand du ciel
jaillit la corne des morses
la beauté nous saisit
pour nous empaler
au vertige des supplications
l'instant d'inattention assumé.
Se déversaient l'or et la lumière
des relations avec le Tout
le doigt de solitude en évidence
aux cinquantièmes rugissants
nous rappelant à l'ouvrage
de tant et tant d'amour à prodiguer.
543
Mamour ma vie aux racines mêlées filtrait cette lumière en fond d'allée aux arbres de gratitude et de puissance alliées. Des papillons de jour des papillons de nuit dans leurs courses syncopées dansaient l'aller-venu des vives couleurs de l'Esprit au son des tambours guérisseurs. A genoux sur le seuil elle tendait ses bras nus paumes des mains ouvertes sa chevelure lustrale effaçant les derniers lambeaux de nuit que le baiser de l'aube rougissait. 542
Il y a le monde en ses excès
et puis l'aigrette blanche
en son immobilité.
Au coucher du soleil
il y a l'homme sensible
le trublion des marais salants
la lèvre moussue.
A marée basse
traces sur le sable
du cygne en son envol
un frisson pour se remémorer.
La nuit organise les songes
trémie des gouttes de pluie
pour une danse sacrée
sigisbée de notre errance.
541
Eperdu à courir les bois l'homme se met vite en émoi sous le murmure d'une ramure poussée par le vent qui de ci de là fait vaciller la houppe des grands arbres au regard vibrant point de remue-ménage juste la danse vigilante des gardiens du seuil dont l'œil darde en l'avenir lustré par maints passages telle peau étendue sur la souche au bouche à bouche de mots écrus papillons de lumière livrés au lendemain pourvu qu'ils sachent du temps accompli dire l'attente juste. 540
Sont faits pour s’aimer ces deux là
à la cantonade
d’âme et de gargouillis du cœur
s’échappent à petits jets
les ambages sans menottes
d’ailes altières
les passements de jambes
des poètes nos frères
nos pères nos fils
l’accaparée aux cieux
des calmes enfants de la vie simple.
Passant
ôte ton couvre-chef
il y a là de bon aloi sous les humeurs automnales
beaucoup de silence et d’amitié.
539
Aux limites
de la quête et du doute
il y a cette attente,
la clarté en son avènement.
Les nuages peuvent se déliter,
les vents ne suffisent plus,
il y a aussi la marée du cœur
qui fait vaciller l'être.
La pluie qui tombe sur le ciré
au contact de la peau nue
électrise la conscience
d'être au delà de la chaleur animale
et en deçà du monde.
Plus rien ne se passe comme avant
les vaches continuent de brouter
le chien est assis entre mes jambes,
je suis adossé au talus de pierres,
tous deux sommes de garde
au goutte à goutte du temps qui morigène.
Reviennent du large
les voiles de l'enfance.
Il faut partir
pour ne plus revenir,
l'humide et la lumière se marient,
demain il y aura l'arc-en-ciel.
538
Ma mère de l'autre temps
d'où elle venait
je ne sais
peut-être de ce train
au dessus du viaduc
puis le retour en enfer chez les sœurs
sans Marie
abandonnée dans des draps souillés
offerte à la terreur.
Mon père silencieux et amoureux
s'accrochait à sa femme
comme au radeau de la Méduse
courant joyeusement
derrière la carriole au sortir de la gare
dans la poussière de Montamizé
puis s'adossant contre un paillou
jouait de la trompette.
Ils eurent un enfant
les convoquant à se marier
le bel enfant du printemps
pour palier à l'entrée en guerre
au bout du chemin d'entre les blés
à cueillir le bleuet et le coquelicot
en tendresse et injonction
pour que destin advienne.
Il s'appellera Jean
comme cet oncle mort jeune
libéré des tranchées
et de la grippe espagnole
que je devais réincarner
vint cinq ans après
en ombre portée sur le seuil
chez mémé Danube.
Qu'en sais-je ?
je ne l'ai jamais vu
mais je le crois.
Puis une fille vint
à qui Lulu donna son prénom
alouette des champs
entendue en planèze
au paradis estival de l'Auvergne familière.
Quand le petit dernier jaillit
ce fût le grand chambardement
l'oubli du taudis de Grenelle
notre mère ne fût plus hagarde sauvageonne
à courir les chablis de son enfance
loin des bombardements
elle reprit pied
réagença quelques pièces du puzzle
et fît revenir Fifi sous son oreiller.
Ils n'ont pas été plus loin
les ouvriers de notre source
bâtie sur les ruines de familles en exil
ils reposent en dehors de la scène
sous les étoiles d'un ciel large
qu'il n'est pas vain de contempler
le soir quand le RER ébranle les tombes.
Parfois tout en haut
trois points lumineux nous font de l'œil
derrière la course des nuages
chantent nos morts
s'égaillent les vivants
sur leurs chemins de vie
enfle la rumeur d'une tornade
que le vent soulève
sur la route de Frugères
tel le repli des boches du Mont Mouchet
leur forfait accompli.
Il est temps d'étendre la nappe
sur l'herbe du Pradou
d'amener la vaisselle qui quincaille
dans le grand panier d'osier
sans oublier le vin noir tiré du tonneau
rire et parler haut
pendant que les enfants chahutent
que marraine prépare l'appareil photo
et que grand'père signe d'une croix
le dessous de la tourte.
537