Ferides
Permanentment
obert a l'accident
Del pas de la Michelin
Doneu la benvinguda als pelegrins
Una flor de blat de moro a la mà.        
 
Al moll
Maletes col·locades
Una mirada a les bigues
Revela l'ocell piulant
Qui millor millor
A la fresca del matí.    
 
figura
A la Guinness dels excessos
Aquesta trobada estranya
De l'home de la bura blanca
Quina espera
Havia de convertir-se en un àngel.        
 
Els conillets
Aixafat pel destí
Va plorar el seu final de vida
A l'herba espessa
De la ignorància
Seguint els instints.        
 
Va ser tot en va
Perquè la cobdícia posseeixi
Aquest plaer brossa
Estirat com l'arc
Fins als golfes
D'un àtic amb bigues devorades per cucs.        
 
Vorejat fins a l'excés
El camí de la primavera
Amb dent de lleó brollant
Col·locat al mig
La viscositat dels records dispersos
D'una efusió de circumstàncies.        
 
Embriagat pel sol
En ascensió d'autoexplosió
Mesurar sense mesura
El sostre podria ensorrar-se
Amb tants adorns dins
Aquella vida semblava bonica.        
 
I tan apropiat
Que l'oblit en una tovallola
Esborrat fins a les dents fràgils
Expectatives de l'explotació
Haver estat el nen amb la mà estesa
Només aquella alba podria apoderar-se.        
 
 
931