Au Borinage   
 y'a les bavardages du printemps    
 quand les bourgeons poussent du coude    
 la grisaille de l'horizon.        
  
 Remonter la boîte aux anguilles    
 de l'eau noire    
 émulsionne la berge    
 de traits de lumière.          
  
 Fidèle au sang de mes parents    
 je cherche damoiselle    
 pour faire l'âge venant     
 honneur en parentèle.        
  
 Il est des fumerolles sur le ruisseau    
 auxquelles confier    
 les yeux mi-clos    
 l'ombre au bal des démons.        
  
 Et si se glacent    
 dans les chantiers éphémères    
 quelque travail à perpétuité    
 appelons le génie de la lampe.        
  
 je me révolte parfois    
 et ce qui précède    
 est le fruit immortel    
 de ce qui sera en pure perte.        
  
 Aussi en passant le bras par l'écoutille    
 j'entends la pluie qui frisotte    
 avec la perle de tes yeux    
 mon échappée des cendres froides.        
  
 Le temps file    
 de tendre neige au souffle des portes    
 pour que mémoire s'enfle    
 sans coup férir à en mourir.        
  
 Que le monde soit brûlant    
 et les façades décrépies    
 n'empêche pas le chantre héréditaire    
 d'entourer de vaillance les sanglots.        
  
 À ne plus tirer sur la corde des saisons    
 mes sœurs de déraison      
 entrouvrent l'entrée du labyrinthe     
 vers le cœur des miroirs amers.        
  
 Se repais d'alliances fondatrices    
 le ciel aux nuages rapides    
 de Trancavel et ses chevaliers    
 au baptistère des recommandations.        
  
  
  
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