Die Worte, über die meine Mutter lacht   
 süße wilde Blumen   
 mit eiserner Hand geschlagen   
 ohne Angst oder Brennnesseln     
 zum Mann     
 den Horizont bedecken   
 Relikte        
 mit einer Kelle eingegraben     
 im Beton kurze Atemzüge.   

 Objekte lösen sich auf   
 Geräte stapeln sich am Strand   
 Eine Fahne schlägt auf ihr Schmach   
 Die Kapsel springt   
 im Vorraum des Sterbenden   
 Der Hund geht dem Mann voraus    
 Der Mensch geht der Seele voraus   
 der Tag verblasst   
 ein Gesicht entsteht   
 wie eine Postkarte   
 die Hirtentasche   
 voller Zwiebeln und Würde   
 zum Ausstellen am Fluss   
 in der frischen Brunnenkresse von ein wenig Musik   
 ohne Omen   
 aber alles überhängend   
 das schwarze Loch der Vergangenheit.  


 
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