Weinen im Haus Traurigkeit dreht den Schlüssel die Tür knarrt Die Wände tragen die Feuchtigkeit Ihre schönen klaren Augen flackern .
Und doch keine Spur von Asche Das Leben ist immer noch heiß zwischen den Wolken dass der Mond Konsolen hat .
Ein Fell verdeckt die Angst ihrer nackten Brüste seine Seele nähren die schüchternen Feuer der Rede werden zu fliegenden Fledermäusen .
Verlassen Gegenteil des Tages wenn die Kinder schlafen wenn kalte Seufzer aufsteigen wie der Nebel unten im Tal .
Hart wie Stein die fromme, ungeliebte Blume wurde zu einer ungemachten Kerze , verschrumpeltes Blatt Papier unter dem Stechschritt eines Gallenschwalls .
Zur Doppelbotschaft des Traums unsere Arme gürten Zärtlichkeit in Zeiten gelöschten Feuers der Spaziergang wird hastig unter der sternenklaren Chiffonade .
Übermäßige Kraft folgt der Atonie außerhalb der Höhle des Geistes die dunkle Vorahnung wird zu einem toten Blatt .
Ni forme ni visage in dieser Aussaat die bekehrte Frau und der bekehrte Mann Gehen Sie von Veranda zu Veranda Signieren Sie die Seite mit einem Entwurf .
Drücken Sie die Tür Führe das große Netz der Betrügereien ein unter dem Lachen eines trägen Schlafes Überqueren Sie die Nordbrücke Angst, dass die Flut uns mitnehmen wird .
Wir, die weisen Wanderer reife Früchte wiegen auf dem klingelnden Kopfsteinpflaster schenkte uns Souvenirs ohne Verständnis , rechtzeitig .
Ein quadratischer Glanz Blasen Sie die Kerze des letzten Tages aus Blumen und Tränen fangen den Moment ein das Meer dekampiert Ich verbleibe .
Die Worte, über die meine Mutter lacht süße wilde Blumen mit eiserner Hand geschlagen ohne Angst oder Brennnesseln zum Mann den Horizont bedecken Relikte mit einer Kelle eingegraben im Beton kurze Atemzüge. Objekte lösen sich auf Geräte stapeln sich am Strand Eine Fahne schlägt auf ihr Schmach Die Kapsel springt im Vorraum des Sterbenden Der Hund geht dem Mann voraus Der Mensch geht der Seele voraus der Tag verblasst ein Gesicht entsteht wie eine Postkarte die Hirtentasche voller Zwiebeln und Würde zum Ausstellen am Fluss in der frischen Brunnenkresse von ein wenig Musik ohne Omen aber alles überhängend das schwarze Loch der Vergangenheit. 293
