Es ist der Vater, der nachts aufsteht    
 um das Kind zu beruhigen.        
  
 Es ist die Blume, die in ihrer Vase steht    
 schafft das Wasser seines Durstes.        
  
 Es ist das Jenseits, Ja zu sagen    
 das heißt, ich warte auf dich.        
  
 Es ist der Schlaflose, der die Nacht begrüßt    
 ohne den Verdacht des Tages.        
  
 Dies ist die metonymische Reihenfolge    
 unter dem Schirm des Vergessens.        
  
 Es ist der Schatten, den Erinnerungen werfen    
 an einem klaren Sommertag.        
  
 Es ist Kopf-an-Kopf-Freude    
 die Stille der Begegnung.        
  
 Es geht ins Ausland    
 wenn alles passt.        
  
 Es steigt auf einen Stuhl    
 in der Öffentlichkeit herumalbern.        
  
 Es heiratet Hanf und Maus    
 in seiner Handfläche.        
  
 Es springt ins Wasser    
 wann vergeht die vision.        
  
 Es ist das Rad, das sich dreht    
 wenn der Kern bricht.                
  
 Es ist das Lied, das aufsteigt    
 wie die Flamme im Herd.        
  
 Es ist das zerknitterte Papier    
 die der Korb ohne Reue begrüßt.        
  
 Es ist der Wassertropfen    
 die auf dem beschlagenen Glas zickzackt.        
  
 Es ist, auf das Wort des anderen zu hören    
 ohne mit den Flügeln zu schlagen.        
  
 Es ist zu schweigen    
 wenn der Tumult der Börse wächst.        
  
 Es schützt das kleine Wort vor gar nichts    
 der zitternd von wem weiß wo herauskommt.        
  
 Es pflückt den Apfel    
 ohne dazu gezwungen zu werden.        
  
 Es geht geradeaus     
 dem Sturm der Unvernunft entgegen.        
  
 Es verfolgt Ihre Schritte zurück    
 wenn nichts zu sehen ist.         
  
 Es reicht aus    
 Schreibtinte zu erhalten.        
  
  
  
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