Voix de l'autre monde
si belle reine que la mer
un instant fléchie.
A la pleine lune
faut-il se découvrir
en si peu de temps ?
Passe ton chemin
ordres et désordres
par monts et par vaux.
Et fléchissons
le genou en terre
le regard au loin.
Au temps fécond de printemps
d'advenues pointant son nez
le Beau des mémoires.
En présence des dieux
point de tergiversations
le silence construit.
La musique creuse le ciel
des joies et des peines
vers l'eau la plus fraîche.
394
Femme pressentie
aux étamines de soie
autrefois regardée
empreinte de beauté
nous nous vîmes
mon amie des vendanges
en remontant le rang
regards croisés
d'écritures froissées.
Au saut du lit
par matin de paupières closes
point de romance
fallait prendre sabots
et craquer l'allumette
pour allumer le feu préparé la veille
avec papier, petit bois et bûches
sans réveiller l'enfant.
A la Noël
il y avait des oranges
des moufles tricotées
et la boîte emplie de gâteaux
posée sur un rayon de soleil,
émerveillement
délivrant le sens du monde
par les clés de la connaissance
par le souffle des recouvrements.
393
Faut-il que le temps implose
et desserve la terre
de ses histoires fourchues.
Faut-il que la plaie
à jamais suppure
quand la vie se rétracte.
Passe ton chemin
homme sans horizon
que la peur subjugue.
Passe la main
par la fente du secret
qu'une autre main saisira.
Ne remise point tes rêves
en carême d'être
au hasard des connivences.
Évoque l'arbre pliant dans l'orage
en cadence sous la rafale
à faire sien l'âme du vent.
Écarte les chemises du printemps
sous la douceur des cerisiers en fleurs
à compter les abeilles butineuses.
Sois l'épée de feu
parcourant le terrain de chasse
des phrases incises.
Sois l'épousée
de la réalité éternelle
dans sa transcendance fleurie.
Sois le sel et la myrrhe
sous l'eucalyptus frissonnant
qu'anime les eaux de Tibériade.
391
Ce matin je suis mort
et ne puis concevoir ma vie
comme révolue.
Les souvenirs ne pèsent plus
le temps n'a pas d'horloge
la neige est étale
les oiseaux chantent le silence
je ne marche plus
je ne vole plus
et ne sais si la moindre chose se fait.
Puis-je alors dormir
sans vigilance
d'un sommeil permanent
dans l'indifférence
d'un état naturellement surnaturel.
Puis-je revenir aux lieux de ma naissance
sans effort
à mesure que pelote se défait
fil à fil
centimètre par centimètre
les ferrures de l'esprit sautent
pour un pas de plus
ne plus toucher le sol
pieds nus
les mains papillons inutiles
sans que le sourire opère
à même les coulures rouges groseilles
contre le mur de l'oubli.
Ce fût un instant
sans que paraisse la nuit
un instant de lèvres sèches
devant l'enveloppe à encoller
missive survenue.
Je pouvais alors porter en terre
la caresse d'être
et enfanter.
392
Elle a vol à voile
de ses yeux à ciel ouvert
caressé les monts et les vallons.
Elle a lessivé
de ses pleurs les continents
à faire déborder les océans.
Elle a marché sur les brisures du temps
effondrement soudain
de trou noir en trou blanc.
Elle a secoué les nuages et les marées
aux quatre points cardinaux
de la sainte alliance.
Elle caresse les étoiles
au vent solaire d'un excès de lumière
sans que l'ombre la pénètre.
Elle est visité par des corps
de gaz de roches et de vent
pour mourir et renaître.
Elle rafraîchit d'une once de hasard
les élans de la cause première
essence même de l'homme.
Elle est l'ancrage sage
de l'existant et du surnaturel
danse et passage d'un silence insensé.
Elle est boule et tourne
en élipse sur elle-même
chemin à l'issue mystérieuse.
Nulle oreille ne l'entend
draperie aux ajours lumineux
enchâssée dans son offrande.
Terre ô ma terre
mère la terre est belle
terre ô ma terre.
390
Si menues les mains de Marie que l'orgue émet le chant des oiseaux gazouillis d'entre les voiles de la montée vers l'aube. Sur l'âne musicien j'ai mesuré du regard la distance du moi au soi une pichenette d'éternité. De crânes à même le sable point l'obsidienne par contre se lamentant d'ordres laissés là. Noire de peau et blanc d'écume dans l'encadrement de la fenêtre une fumée s'élève douce et tracassière. Ils sont beaux et bons les chants de l'Être outres ouvertes des enfants d'Emmaüs libres d'angoisse et de néant. Caresse d'ombre sur le gril du soleil d'une quête danse l'amour à l'avenant. 389
Ces mains qui ne ressemblent à rien pas même à la plaie se refermant. Cette embrasure de porte franchie pour respiration se faire forte. Ce regard si lointain sans que lève le voile là contre l'épaule cadrage des jours tristes à contempler les fusains de Sylvain revenus à flots nausée au court-bouillon les cafards de la mémoire crachotant leurs déjections au rythme d'une cigarette. La fenêtre était ouverte les mouettes tournoyaient le vent suça la moelle des os une dernière fois puiser l'eau du puits de la Vieille un bruit derrière la porte je savais qu'il ne viendrait pas mâchuré au vertige de l'oubli du vent dans les venelles à encorner le diable et s'y mirer mousse douce au limon des jours fertiles une bougie sur le devant une lanterne à l'arrière. 388
Bâtir
pour ne plus avoir à devenir.
Ignorer les morsures quotidiennes
pour plus de légèreté dans l'élévation.
Savoir recueillir le reste des échecs
en démarche de conscience.
Etre le loup en lisière
et feindre d'ignorer le barbelé des grandes plaines.
Écarquiller les yeux
devant l'expansion du vent d'ouest.
A l'aube se séparer des preuves de lune
pour marcher vers la lumière.
Économiser la chandelle
sans que brûle le bûcher des souvenirs.
Sacraliser la myopie intérieure
au linge froissé des nuits de repli.
Savoir tourner la roue
pour que s'épande le sable.
Se lever encore et encore
malgré les plaies de l'enfance.
Devenir perle trouée
avant que le sel ne te ronge.
386
Une nuit en tendresse d'élans pulvérisée les feuilles d'automne orchestrent la retombée sur terre. Du bruit dans la lessiveuse une clé par inadvertance laissée dans la poche un oubli pour trop peu dire. A niveau se mettre céans et puis rien un rayon de soleil par le volet à claire-voie. Partir tout doucement papillonnant au gré du vent sans ressentiment juste un œillet entre les dents. Asseoir son arrivée sur la pierre dure de l'entrée sous les barreaux de la fenêtre Ô Mère Grand ! 387
Là, perdus Dans la frilosité des avancées technologiques Coups de gueule contre le mur des incompréhensions Se lient et se délient Les bonnes raisons Au sens giratoire d'un consumérisme béat. Frappant d'un zeste du sabot Le condominium des afflictions L'homme de bure En ses vérités surannées Devient Don Quichotte Derrière le miroir des lamentations. Monte des fosses d'orchestre L'appel des repris de justice, Vêtus d'hardes spectrales, Corps éventrées, Rigueur ajoutée, Harnachés d'obsolescence programmée. Cellulose dégoupillée En effraction d'un ordre dispersé Le temps appelle le temps Au creux d'un nid de coucou La vase refluante Colmatant les brèches de l'oubli S'enquière d'une halte secourable. Proviennent d'on ne sait où Dans un faisceau de lumière Les mains ouvragères Aux doigts grêlés de piqûres Ronde enivrante Le regard baissé Rassemblant les myriades d'âmes errantes Autour d'un chant psalmodié Que le tissage expose. 385