Tous les articles par Gael GERARD

Je te tiens tu me tiens

 Je te tiens tu me tiens   
 par la barbichette   
 et ne tiens que vent   
 et boule d'or   
 roulant à fond de ravin   
 vers la cupule des origines.        
    
 Je rêve de te tenir   
 par la barbichette   
 alors que tu dors   
 homme dissipé   
 aux incartades oubliées   
 sans appui sans chemin.    
  
 Le nouvel acte approche   
 le petit enfant rêve dans le sein de sa mère   
 et la question est pesante   
 être couché dans le vide n'a rien valu   
 terrifiant   
 que de regarder en arrière.      
     
 La boule d'or plonge   
 l'écume la recouvre   
 un bruit de rires cumulés   
 monte des marmites de géant   
 l'enclume sonne le dernier rappel   
 brisant l'ordre des choses.      

    
442

Le vieillard aux galoches de vent

 Cette nuit   
 d'avant les chants d'Hildegarde   
 mirador planté dans les herbes folles   
 une pincée de sel à la volée   
 contre la carène des visions.   
   
 La calèche s'éloigne   
 sur la sente pierreuse   
 point de mission en perspective. 
     
 Juste une main tendue   
 dont les doigts se taisent   
 quand passent fraîches   
 les robes à fleurs des demoiselles d'honneur   
 de rires contenues   
 devant le vieillard aux galoches de vent.  

     
441

l’ouvert pour l’autre

  L'Ouvert en soi en moi   
l'Ouvert pour l'autre   
l'Ouvert à l'autre.   
  
Retournement des yeux   
coquillés au reflet de la libre issue   
par les yeux de l'animal. 
    
Dès l'enfance   
nous fûmes sur le parvis des apparences   
le support des remontrances. 

A écrire le plein et le délié   
de pinacle en chaire sermonnante   
à remonter la pente. 
        
Et puis le jour fût pure essence   
et les fleurs s'ouvrirent   
appel tambourinant des ménestrels. 

    
440

de monter vers l’aiguille

   De monter vers l'aiguille  
précède la descente en abîme   
la collerette sage du barbu de l'oubli   
courbure d'une main   
mon âme fleurie   
sur le rebord en fenêtre   
signe d'élans   
de pas dans la neige   
à regarder se dépouiller   
les branches de leur manchon de miel  
chute lente mais néanmoins audible   
menus sourires s'époussetant   
le bras tendu vers l'horizon   
qu'appelle le soir venu   
le trait de lumière
annonçant sous la porte   
le retour des oiseaux   
vers leur niche nocturne.   

  
437

sortir des eaux

   Sortir des eaux   
s'ouvrir à la présence   
penser pourquoi être là   
comprendre ce qui advient   
ne pas confondre le ressenti et ce qui est   
consacrer sa vie à l'énoncé de formules de haute intensité. 
    
Serviteur inutile   
faire son devoir   
en donnant à manger aux petits   
en protégeant ses petits.     
 
La Vie demande autre chose   
la Vie demande de l'Amour   
alors je mange l'Amour   
et mon cœur se réchauffe   
car l'Amour est nourriture   
l'Amour est Esprit.   
  
Devenir le Serviteur du Serviteur   
avoir pitié du Maître qui n'a rien compris   
arrive le moment où dépasser le devoir   
sortir de la morale   
changer les choses de fond en comble   
nommer l'orgueil   
nommer la toute puissance   
être léger tout léger   
devant la brise qui se lève.   
 
Alors,  
provenir de ce qui a été  
afin d’être à nouveau  
dans le provenir de ce qui vient  
le bien céans des choses de l’Esprit.    

        
436

Rejoindre les miettes du festin

 A la tombée du jour   
 Quand le vieil océan racle les galets.   
   
 Oui j'accepte   
 D'être de mots démuni   
 Devant le vol ultime   
 D'avant la raison.     
 
 Marcheur obstiné   
 D'arbres et de pierres sèches constitué   
 La mer devant soi   
 Être vertical   
 À l'appel du dernier regard.   
         
 D'ivresse point   
 Juste cette douleur à la hanche   
 Stigmate du dernier combat.   
   
 Je rejoins les miettes du festin   
 Disposées tôt matin.   

       
435

le volet crisse

 Au fil tendu   
monte la verte raison.   
  
Quand passe la huppe   
reviennent les souvenirs.   
  
Le clapot du ruisseau    
reflète la note souveraine.   
  
Au plein bleu du ciel   
la découpe sommitale.     
 
Le vent frais du matin   
courbe la houppe des arbres.   
  
Deux doigts posés sur le hublot   
pour que vive la mère morte.   
  
Le mugissement rauque de l'avion   
fait se lever la noire image.   
  
Le volet crisse   
il va falloir se lever.   
  
Illustre moment que celui de la remise des prix   
quand le pas se fait lourd pour gravir l'estrade. 

    
431

c’est le sel qui fait ça

   C'est le sel qui fait ça   
c'est le ça qui fait mien   
c'est le mien pour le tien.   
  
Passent la fricassée des étourneaux   
aux pépiements de nos instincts   
une remontrance   
et pffft !   
sans préséance   
la chair à vif   
empoigner le manche de l'outil   
pour enfoncer le fer   
dans l'œil du cyclope.   
  
Il est des colères  
qu'embrase le trop dire   
lorsque se lève le vent mauvais.   

  
433