Au 42 hi ha la porta del treballador .
 Aquí no hi ha lletres boniques ,
 res més que una paràbola
 en el sentit del bon samarità  .

 Col·lapsat ,
 estava estirat a la vorera ,
 passaven els transeünts de l'oblit ,
 fins i tot desapareixent
 en les contraccions dels nostres cors sense ànima
 gota a gota
 mirades
 llançat a una aflicció pactada
 com el temps en una closca buida .

 Aleshores ,
 gir , 
 la porta es va obrir ,
 insistentment
 aquesta mà s'allarga cap a ell ,
 l'únic .

 Home pobre ,
 batut ,
 estava mentint ,
 cobert de nafres ,
 devorat pels estigmes de la seva imperfecció ,
 debilitat que no volia veure ni anomenar .

 Perforat ,
 humiliat ,
 nu ,
 al fons de la bodega ,
 va quedar atrapat per la frescor d'un bàlsam .

 Finalment va obeir ,
 era lliure ,
 fora de la persona ,
 de totes les altres barrejades .

 Tornava cap a ell ,
 ell va néixer ,
 estava donant a llum ,
 Ell sabía .

 de peu ,
 va agafar la seva roba ,
 va preguntar on havia d'anar ,
 cara a la llum ,
 la mirada generosa ,
 el pas segur ,
 per oferir a la gent que es trobi ,
 el dolç somriure ,
 dels que saben ,
 que darrere de superar-se a un mateix ,
 amaga la bellesa de la bellesa ,
 l'ambre dels catxalots de l'esperit .


 230