Con azul por todas partes sen azul na alma con vento sen alento pero sen perdelo realmente cunha tenrura do aire sen moscas depredadoras cunha árbore tropical que non pica co mar pero non moi frío e sen tiburóns con barcos nos que poderiamos montar con vendedores de volantes que se ven ben e non lle botan area ao bronceado con nenos que non choran cun sol que non fai demasiado calor cunha tenda de patacas fritas non moi lonxe cun thriller para ler que non é demasiado sombrío cunha toalla de baño suficientemente grande con lentes de sol sen pegadas dixitais cun parasol que non voa todo o tempo cun teléfono intelixente cun ton de chamada non demasiado agresivo con innumerables horas por diante cunha suave sensación de fame que fai pensar no churrasco da noite co son das ondas que veñen acariciando a ribeira sen raspar antiestético cun ceo onde os avións non arrastrarían os seus anuncios ilexíbeis cun estómago non moi grande que me permite ver os dedos dos pés cunha crema bronceadora que non tira do pelo mentres se seca coa cantidade xusta de suor que mostra a graxa derretida pero non goteando con relaxación tranquila con cada respiración esperando que non sexa a última cun mergullo no medio sono acompañado de bolboretas voando en ceos azur coa capacidade de coller un puñado de area sen atopar unha colilla de cigarro co plan de non facer nada malia esta mente que nos roe cun chisco de infinitud sen pensar no que vén .
O mar no azul cru das súas orixes Boteime a el Deixei a balsa de convencións e colleu a boa señora contra o meu colo a auga era tenra e propicia para o progreso da situación no mar aberto sen terra no horizonte inmenso con finas ondulacións regulares e temblorosas l'onde transparent Podía ver pedriñas no fondo Nadei sen présa sen puntería tempo infinito .
Apareceron as costelas Estaba achegando a paisaxe estaba espida todo estaba branco de cinzas despois do cataclismo árbores trituradas sen follas sen verdor Pasei pola costa unha cala que aterrei unha casa ao bordo dunha morea de plantas fosilizadas vestixio dun bosque de antano cemiterio xigantesco levantando os seus tocos cara un ceo descarado unha casa con andamios ao redor os seres humanos deberon recuperar a posesión do lugar despois do terrible calvario Estaba deixando unha boa señora e seguiuna á casa un edificio de pedra de dous andares diante da porta cando estabamos a piques de petar abriuse coma un refacho de vento un alento que nos absorbeu un manancial rodeunos unha mullerciña vestida toda de negro cun lenzo brando, a cabeza cuberta pés descalzos en grosas sandalias de coiro con lentes e cara engurrada publicadas para atraernos rapidamente a un interior escuro as dúas mulleres parecían coñecerse Só se me permitiu unha mirada furtiva Como se eu non existise pero era realmente visible ? por esta travesía que fixen sen esforzo impulsado por unha tarefa a completar non era eu un espírito ? comprometeuse alí diante miña, unha simple testemuña unha conversa animada cheo de alegría de variacións na voz dous ramos de flores multicolores, o chío dos paxaros felices entrelazados o xogo das mans e das miradas luminosas unha graciosa canción de alegría cuxa lingua non entendía Eu non era un deles Eu fun o barqueiro que lles permitiu atoparse entón eu desaparecín forte polo traballo realizado .
Dende entón o murmurio xa non é o simple acorde melodioso dos elementos da vida atopados é carpe groso na vida retornada e a risa dos nenos subindo polo camiño pedregoso que discorre xunto á casa agora familiar .
Non cedas a durmir ser o alegre matador de misterios verter a mesma escena pasando e volvendo saber dicir que o suceso é unha morea de frases e iso na vella liorta entre realidade e soño a porta está no medio das efusións Sensación vaga xurdiu en parte cunha nube de mentiras que o vento empurra cara á montaña por sentenzas molestas converter a palabra intercambiada en gris de conveniencia .
Sexa o porco espín sagaz protestas e se o ritmo te presiona coma un caracol no seu camiño brillante volve poñer nos teus hórreos o envasado innecesario de substitutos cinguir o tecido de luz ir á festa e descobre o teu corazón.
adianto de mármore na primeira liña nesta posibilidade de unirse a nós nos nosos matrimonios da verdade verdadeira .
Eu camiño memoria de pegadas dixitais da miña gorxa ordenar o inefable no crematorio dos mozos rexeitando o esgotamento .
E xa que a vida é "Ver" disolvo na ribeira da graza en somnolencia fraternal cortando en tiras finas de cores o rostro tan buscado o rostro da infancia o rostro de cada home en busca de si mesmo .
E se todo fose sobre o silencio moito máis que música .
Está pechado pero coidado hai a insubordinación da luz plena existe a rectitude da vixilancia cun arco flexible hai o limiar dos lodos dos lavados maiores existe a ambición de seguir os pasos do teu nome está a circuncisión íntima do abano de intercambios estendido ata os confíns do universo iso é responsabilidade dunha conciencia impecable alí está a costura que une cun fío escarlata os tecidos de carne e a palabra aí está o paso que pisan os pasos da ovella conversa con rabia no camiño habitual aí está a folla dunha árbore caída ao vento dunha terra afastada aí está a noite de dores e tentacións rodeada polo amencer . Así vai a nave cumprindo o seu oficio dona do exilio e da vaidade estoupar de bágoas ao leito da finitude transmisor excluíndo o sexo, a fortuna e o poder a mensaxe que nin desgasta o corazón nin seca o sangue a mensaxe dos guerreiros moito máis que a dos cónxuxes a mensaxe ardente sen cansazo e arrepentimento a mensaxe revelada ao ver e oír a mensaxe da alegría dos votos finais a mensaxe de graza e sorriso a mensaxe do orballo que caeu na mañá de San Xoán a mensaxe dos froitos que ofrecemos A mensaxe que nunca se pecha gratitude do día .
O home ten as chaves do seu fráxil equilibrio . O home é o creador tanto do seu inferno como do seu paraíso. .
Ás veces cando
as nubes negras reúnense e a derrota planta a súa bandeira negra, teu
o cerebro confúndese, choras. Un berro máis aló da dor e da chamada. A
berrar por causas abismal. Un berro dunha persoa humana en medio dun encontro
improbable. Un berro que perturba o noso oído habitual. Un berro escandaloso
quen queira amosarnos algo. Pero que ? Que viches ? En canto ao teu
emocións, Non teño a chave para descodificalos .
Vagas nestes
terras entre can e lobo, onde o gris dun inverno saturado de xeadas
recolle imaxes de antano, onde os vapores do remanso orixinal
modificar a conciencia, ser, onde se cruzan alucinacións e visións .
Estás entre a vida
e a morte pero a vida é o máis forte, mesmo na última viaxe, e é
que nos permite sentir a fraxilidade desta vida, o seu rostro único e
que fortes desta última experiencia somos de carne, da mente e da alma
transcriptores do gran misterio, nós os inocentes, nós os seguidores de
Marabilla .
Ti berras e eu
escoitalo polos corredores desta residencia da terceira idade que non tes
nunca puiden facelo teu, como era a súa dificultade para comunicarse e adaptarse
grande .
Estes xa non están
“Madame !” que proferis pero longos xemidos que se levantan
no fondo do teu ser para dirixirse a alguén indefinido, que non podes
nomear. Salvate do perigo ? Aliviate ? Axúdache a superar este calvario,
este trastorno do ser que se afunde no labirinto feito de pegadas
memoria e impasses ? Non sabes que preguntar, a túa man demacrada aperta
a miña man. Xa nin me pides que volva á túa casa, na casa .
As túas funcións
as funcións vitais reducíronse a comer e durmir, e cando marcho
a queixa prolongada esmaga o meu peito coma nun vicio e torce o meu corazón .
Cando te deixe
despois de bicarte, Teño a sensación de que esta será a última vez ; E
entón non volvo porque non sei que facer para axudarche,
para tranquilizarte, para calmarte. Covarde te abandono, e despois eu
sentirse culpable !
En canto saio do piso onde vives e o ascensor chega á Planta Baixa, Xa non escoito os teus berros pero, sen embargo, seguen resoando no fondo do meu ser. Estou abandonado. Quedo fóra, eu nacín malvado … coma ti quizais. Estou tentando afacerme á idea de que xa non teño pai, Estou triste, estou molesto, un gran nó sábese do meu estómago. Eu calmo, Xestiono a situación mentres sufro un desgarro visceral. Os teus berros séguenme cando medito, cando ando baixo a choiva, no vento, baixo o sol e escoito a túa voz que me chama, con suavidade, moi suavemente coma unha caricia, a túa caricia, que me prodigaches cando na cama do meu neno tiña tantas dificultades para durmir .
Non preguntas
expresamente máis axuda, parece que xa non lle pides noticias
os teus fillos. Estás só e a néboa que te envolve suxire o voo de
corvos nunha fría mañá de verán nas árbores altas que bordeaban o
canle en Briennon .
Estás alí esperando que se abra unha porta final na parede desta sala na que nunca entraches. Vostede é a porta de entrada a unha oportunidade que non se pode perder. Estás agardando por un último tren que asubío ao lonxe pero que tarda en aparecer. Non che queda nada que dar. O que che pertencía xa non che pertence, cal era a túa casa, fuches desposuído. O teu apartamento foi ocupado, os pratos dos domingos e festivos estaban espallados, incluso a súa sinatura foi copiada. De esperanza, punto. De sorrisos na túa cara, punto. A trompeta que tocaches foi entregada ao fillo dun coidador. A túa última equipaxe está preparada, e ademais, hai tempo que xa non tes equipaxe. Deches, … levamos .
En ocasións, en
momentos de lucidez, poderías pedir que as cousas se movesen un pouco máis rápido, que o
O final do túnel ábrese á gran luz terminal, o que din. Pero o
sabes o que vai despois ? Gustaríame moito que puidésemos falar disto.
Gustaríame que tomases esta iniciativa… E agora é iso
eu escoito, que mido todo o que un pai é capaz de darlle aos seus
nenos cando é consciente de formar parte da gran cadea de
xeracións e que a súa propia vida, único e sagrado, está ao servizo dos demais .
Quizais isto
será esta noite. Quizais nuns días. Fai frío. Deixa os ósos
romper coma un vidro. Que o sangue xa non circula. Do que a repentina quietude
ou alivio despois do sufrimento. Deixa que o tic tac do marcapasos faga a
ruído infernal neste corpo inerte .
O vehículo negro
aínda non chegou. Pero que están facendo todos estes chamados seres vivos?
beber pastis, xogando a belotte, revolcarse diante da televisión,
mentres se conxela no bordo do témpano de xeo ! ” Agardo, moi, o coche fúnebre !
“
Lembro o
tour de Francia que fomos ver con Charlot, nos anos
cincuenta. Foi un paso contra o reloxo. O último corredor en pasar
era Anquetil quen tiña a camisola amarela, e despois seguiu o
coche vasoira. Acabouse a festa, volvemos co tren de Versalles
para baixar na estación de Pont Mirabeau e regresar a casa
avenida Emilio Zola. Sostenín a distancia dunha bolsa de papel que contiña
algúns pequenos artigos promocionais que conseguín coller polo camiño
da caravana publicitaria. Estaba soleado, un sol de xullo co que xogaba
a follaxe da avenida. Encantoume esta transición da sombra á luz e eu
Saltei sobre as placas de ferro fundido calados que rodeaban as árbores. Eu estaba
feliz de pasar un tempo contigo, papá, meu papá pequeno… E este
coche varredor que hai tempo atrasado !
Hai catro anos
e metade, cando mamá nos deixou, Quedei contigo unha semana na rúa de la Jarry. Estaba alí
a última vez que estiven moi preto de ti. Nunca mo preguntaches
preguntas que non sexan estrictamente materiais. nunca choraches. Nunca
non evocaches espontaneamente ningún recordo. Se houbese tristeza non mo dirías
non o mostrou. Estaba facéndoo “delicado” contigo para non facerte
albisca a miña profunda angustia e non te empurraba para que os dous
choramos pola marcha da nosa muller e nai. Tiña medo que ti
colapsaste. Xa medei no silencio que mostrabas – é sempre
eu comezando a conversa – que o teu estado mental estaba perturbado. Ti
parecía noutro lugar de todo iso. A túa falta de emoción fíxome frío no
atrás. Non atopei as palabras que te farían dicir, póñase en contacto contigo
na túa sensibilidade. Sabía que xa estabas un pouco desaparecido .
Le 23 xuño, data
aniversario da mamá, Vou rezar por ti, papá. Que es
deste mundo ou doutro lugar non importa, xa non estás así. O teu
saída, xa o anticipaste dende hai moito tempo. Vendeches a casa en Saint-Flour
como para pechar un episodio da túa vida, coma para queimar obxectos coñecidos
porque despois de ti non habería nada, nada máis que estraños que buscarán
no seu negocio, nada máis que invasores que o destruirán todo. Non tes
non insistiu en que mantemos esta áncora familiar. Ti nos deches
o diñeiro da venda sen devolverche, sen pronunciar
fala. De emocións, punto ; coma se algo de vós morrera
por moito tempo. Xa marchabas. Nas semanas que
seguido tiñas un grave problema de saúde do que afortunadamente te recuperaches. E
dende entón estás esperando a secuela. Non era o teu momento. A liña divisoria
pasado, actuaches coma se non tiveses que dar a volta. Cuestión da vida ou
da morte ? Voo cara adiante ?
Dende o
a terrible senilidade te abafa, que xa non tes a cabeza, que a trinidade
da depresión, do Alzheimer e da demencia obríganos ao calvario que nós
ter que cruzar, ti e os tres, os teus fillos, que estamos así convocados
como seres de conciencia e compaixón, de vulnerabilidade, de transparencia
e a sangue frío, de reflexión e comprensión do que é ; nos debemos
ser testemuñas da gran obra de vida e morte para apoiarnos
en acollerse e axudarnos mutuamente para botar unha man aos nosos seres queridos
necesitado. Non debemos ter nada que ocultar. Deberíamos
permanecer unidos. Deberiamos falar uns cos outros. O que non se di só xera retirada
propio, rexeitamento e descoñecemento dos demais e moita desgraza aos nosos fillos e
nenos pequenos pola sombra que proxectarán sobre a nosa memoria colectiva .
Cando escoito o
o toque de morte da finitud no campanario da existencia, escoito, Xa vexo, eu son
triste, estou chorando, Estou só e consome a miña soidade cos meus seres queridos,
Compártoo cos meus seres queridos que quero e que me queren. mastigoo, eu
destila, eu “manduque”, esta opción absoluta de finitud, Para
Que me alimente e me axude a crecer .
Oui, Vou rezar
para ti, para acompañarte, para apoiarte, ti pai, corpo e alma
asociados, para percorrer contigo este camiño que vai dende a túa casa ata o cemiterio onde
quédese mamá .
Papá, eu
Promete lembrar a túa historia de vida, e honrar este bosquexo
existencial que me transmitiches para facer froito a vida que tes para min
dado, para que floreza este desexo de facer máis do que se nos deu
dado. E este, para que sexa “o bo traballo” útil
para os que nos sigan .
É un tempo
irrazonable onde os mortos son postos á mesa para unha última comida, sen fame e
sede material pero chea de fame e sede simbólicas e espirituales, a fin de
para recoller as migallas da vida que nos permitan medrar no noso
camiño do coñecemento e da sabedoría, darlle sentido á vida e esvaecerse
en ósmose de amor fronte ao que é .
Papá, na túa loucura, emana unha aura onde, puro e claro, un valor profundo. O ego roto dá paso á esencia humana. E por iso es precioso .
Le 23 xuño, eu
Vou pensar na mamá, Pensarei en ti papá, Vou pensar en vós os dous, meu irmán e
A miña irmá, e prometerei vivir estes últimos anos que son meus
externalizadas, o máis sinxelo posible, na escoita, modestia, respecto por
personalidade de todos, apoio e asesoramento, a todos os que estarán
dificultade .
Non debemos
prexudicarnos e ter a coraxe de intercambiar, para poñerse en contacto co noso
parentes, con outros, aínda que pareza difícil porque non é moi habitual
na nosa cultura familiar. O silencio se pode ser rexenerativo dun mesmo a
propio na meditación e contemplación, é prexudicial en canto, transformando
en silencio, apaga a lámpada da esperanza .
E xa que con nós todo remata cunha canción ou unha palabra amable, digamos que non debemos pesar sobre o noso veciño, nin sobre os demais, nin nesta terra chea do misterio da creación para que nós, O “vivo en movemento”, permanecer en comuñón co Outro que recoñecerá que todos somos irmáns se nos amamos .
Esta tella feita de hexágonos vermellos . Esta avenida de árbores ruxilantes dunha primavera chuviosa . A escaleira coa varanda de ferro forxado . Este día baixo a porta da sala que deixa subir os estalidos de voces que saen do comedor . Estas fiestras cos seus accesorios anticuados . Esta persiana de madeira mal fixada que bate contra a parede cando sobe un refacho de vento . Como o armario co seu espello de vidro dun tempo gardado .
Estar alí á sombra das cousas no lugar sentado na cadeira esnaquizada redes de ideas mal negociadas que turban os meus pensamentos lembranzas cantadas por unha pequena voz interior Tomei os meus clics e as miñas labazadas caixa de imaxes e caderno de moleskin ir en peregrinación aos recendos de antano .
O frío e a chuvia cambiaron o aire escuro a media tarde paso discreto a este estado de escoita permitindo desfacerse pedra sobre a que construír a cidade dos irmáns Xerusalén celestial sen os seus anxos visibles Xerusalén só existe para dar a benvida ao camiñante de almas na procura dun desvío probable cara ao estado premonitorio do arrepentimento buscando alento e luz para montar o investigador volveu á súa tarefa o aro dun xogo de croquet entón obsoleto ante o mazo do baleiro o promotor dos encontros desexados aqueles que a dispoñibilidade sen agardar permite eclosionar incluso en horas de baixa frecuencia mentres o canto engurrado da chuvia e das cores mesturadas sobe de entre os freixos e os olmos no xardín luminoso e perfumado fraseo de bágoas na primavera na confluencia de cargas sonoras de auga rabiosa raspando pedras invisibles potes de xigantes .
Un pouco de auga moita auga asignado ao incesante gruñido dun murmurio animal ruxir dunha voz contra a parede de basalto gotas de perlas en sintonía cun son gutural aplaudindo as mans peludas contra a rocha sanguenta.
Xorde a monótona fidelidade o feixe continuo a queixa estratificada dos ecobuages da cidade .
O alfabeto exprésase nas súas disonancias estes irmáns cuxa artesanía foi levado polo burle cara ao val da permisividade .
Só o son dunha campá sobre a corrente de auga manobra de garda os homes da magnanerie mentres aínda está escuro nesta mañá de inverno para cruzar esta ponte de madeira os zocos golpeando cos seus encaixes o limiar do taller .
Feliz evento que a chegada de fardos de seda erizado de mil fíos iridiscentes fóra da arpillera grosa parou como vacilante para entrar no ghoul onde o puré de chatarra asociado ao chirrido de arañazos gorgoteo suavizando os finos téxtiles . Saqueo instantáneo do neno detrás do edificio collendo rapidamente a bolsa chea colocado no banco pegajoso do vestiario tempo de dar un salto nas sombras fóra do barranco das expectativas emborracharse gratis o corazón que bate no camiño pedregoso fóra da promiscuidade do fondo e corazóns altos levar á casa sen lume as raias negras dunha actualización impresa arredor da súa cara castañas e cebolas oings .
mensaxe de fóra de idade floricultura estimulante xenuflexións cansadas camiño das tres cruces entre o Gólgota e a finitud de María .
Só se admiten mulleres santas agarrar polo brazo machos de paso por un sorriso disturbios desaparecer na silveira buscando espinheiro mariño que rezumarán na pedra das febres historia de comezar sen conta atrás no camiño da cuncha .
Só se admiten mulleres santas lente en progresión cara ao amor e a compaixón cargado de brazos de vasoira dourada á medida das altas portas do hórreo furtivamente baixo as súas amplas saias as caveiras dos mortos os lombos cinguidos cun pano si vermello que o sol nacente polo seu disco iridiscente evoca o santo crisma da unción do Mércores Santo a dos diariamentes sempre que se permita apostar sobre azafrán su da egua gris do mestre Cornille sacudido de pracer á vista desta fariña tan branca que o poderoso movemento da pedra de muíño pedra contra pedra faiche voar segundo os trinos do merlo ao amencer dunha mañá de maio .
Para terte
o encontro éncheme de alegría, toi, diferente a min e aínda así tan preto .
Acompáñame
e calmame cando o tempo é tormentoso, os pensamentos negros xorden de
os meus abismos amargos e que a miña réplica son excesivas .
A túa firme ira
que se poida pensar que os finxidos son para min a vibrante e salvadora chuvia de ideas
cando me toca un sono de atención e alma balbuxo
respostas vagas ao risco de novidade .
Quérote, sen
a sombra dunha dúbida, que nin sequera a nosa chegada conxunta a outro planeta
podería eximirnos de expresar o noso tolo desexo no espello da procura e
para entender todo o que é a vida .
admírote
alén de calquera consideración restritiva, cunha vontade e ampla admiración,
que nin o tardío voo dunha perdiz diante dos nosos pasos podía distraernos .
E aínda Deus
sabe que me gustan as perdices vermellas que, co seu voo pesado e plano, poderían
espertar cun arranque salvador o durmiente do val que tantas veces teño
tenden a ser .
Diante do noso
enerxía de homes de pé cargados coas posibilidades de realización futura, o
terra, o noso campo de actividade, é tan vasto, poderosa e fráxil ao mesmo tempo,
sensato, cariñosa e receptiva, que ata escoitamos o murmurio
dende o principio dos comezos .
A túa palabra cambiou
cara á eterna urxencia de afirmar a esencia das cousas permíteme continuar
o meu camiño, liberado de todos os grilletes, cara a sementeira clara da miña
xardíns máis profundos .
Dáme a benvida
con tanta xenerosidade, rapidez e precisión que nin sequera teño
tempo de agradecerche. En canto te vexo, Estou á procura de consumirte
coa miña cabeza e o meu corazón, e en canto me consuma, en canto me deas
penetre en min, entón desapareces, así que financio .
ti es nai, grande
irmá, anxo e felibrixe do meu corazón por quen a emoción que sinto no teu
o respecto transfórmase inmediatamente en “sens” claro e profundo no servizo
do meu compromiso de fidelidade ao teu maxisterio. Toi, a miña frecha luminosa .
E despois téñote libre
escollido como meu amigo cando non escollas a túa familia .
E eu estaría
sempre o arco para dobrar con forza os teus pensamentos reiterados
imprescindible para ti que os teñamos en conta. O estado actual do mundo
depende .
A túa mensaxe chega.
A túa palabra é raíña. A fluidez da túa visión casa comigo. As pistas que ti
deixar atrás, Recólloas á altura das miñas percepcións e
as miñas capacidades mentais para integralas durante o tempo dunha comuñón .
O teu rostro é
inscrito no fondo da miña alma e en canto se produce un alento,
inmediatamente levántome para retomar esta misteriosa canción que durante unha das nosas
primeiros encontros murmurei e quen sempre me acompañou cando
Cruzo o teu camiño .
A túa mirada sinala
as autoridades destes lugares de paz e convocatoria á vixilancia de a
chama atenta da relevancia .
Se lle ocorre
pérdenos un tempo e atoparte, non se require ningún preámbulo
na primeira ollada que me das. Ti es o, estou aquí, corpo, alma e
espírito preparado para a tarefa que nos ocupa, este gran traballo tecido con calor
humano, intencións de bondade e esixencias de comprensión sobre o noso
postura para manter nos nosos tempos difíciles .
E se vas
viaxar, sabe que aquí ou noutro lugar haberá lugar para os teus discípulos, para
meus irmáns e irmás en ti, para perpetuar o lume de entre as augas e o
cranio, e cóntanos o que aínda queda por facer .
E dende a vida
é unha continua procura e peregrinación, ti es o abejorro do peregrino, o pau precioso
que me sostén e co que caligrafo no po do camiño o
cartas sagradas da nosa escritura universal .
