Montaña arriba   
 no cumio das árbores   
 colgar as figuras de cores   
 que se espallaron as aves rapaces.   
   
 Ao merodear preto de rochas musgosas   
 á fonte interior  
 o lobo está mirando   
 fociño estremecedor.  
    
 Sube do val   
 a procesión dos humanos   
 raspando dos seus zapatos tachonados   
 os seixos do ferrocarril.   
   
 Parando no claro   
 deixan a carga   
 este cadáver   
 sobre un tronco de faia roto.    
  
 As cancións soben do outro tempo  
 noutro lugar e hoxe  
 matrimonio de sons guturais   
 e queixas leves   
 como un final de amor crecente.   
   
 Sobre o bosque   
 a estrela solar explota   
 afastando as néboas da mañá  
 endereita as forzas invertidas. 
     
 É hora de poñerse a traballar   
 para poñer as pingas de orballo sobre a follaxe  
 despois acender o lume da fertilidade   
 florecendo no infinito.  

    
445

 De plumas virtuosas   
 o colibrí namorouse.  
    
 Os ollos entrecerran os ollos   
 enfrontándose á soidade da infancia. 
     
 os puños pechan   
 se non hai nada mellor que facer.  
    
 À demeure l'au-delà se recueille   
 cando o tempo rompe o seu tubo.  
    
 À genoux devant la fontaine   
 cada araña de auga purifica.  
      
 Nunha fila de perlas
 o sangue do ollo conto fleurette.   
   
 A memoria sempre a memoria   
 para non ter máis bágoas.
      
 Coñece o don das bágoas   
 matrice des connaissances.
      
 Ao longo dos anos   
 pasar o exceso de amor propio  
 pasar o baile do despropósito   
 pasar a historia fundacional   
 pasar as grandes doutrinas    
 pasar as feridas   
 pasar a nostalxia doutros lugares.
            
 Mentres se pechan as portas   
 abre un silencio tempestuoso   
 as nosas pequenas vidas ábrense   
 abre a nube da tenrura    
 s'ouvre la nécessité de prendre soin   
 abre a perfecta adhesión ao que é   
 abre un sentido á súa vida.  
    
 À la cloche de l'étude   
 Puxen o mandil gris   
 e o seu cinto axustado   
 avec au cou   
 a medalla milagrosa   
 e estes pequenos papeis secretos   
 pegado a tirantes   
 bragas de pana.   

    
443

 Cun aceno da man   
 chamou o sinal   
 apareceu sobre a cortiza da faia   
 ramificación de tensións   
 d'une poussée verticale   
 como fala a emoción   
 no corazón do humus pisado   
 par la galoche cirée.  

 Hai noites de lúa chea   
 para espolvorear con estrelas finas   
 o pavimento das cidades eternas   
 pendurado no remo   
 a calor do día disipouse   
 que rosit les joues fraîches   
 das nosas caras embarazadas. 

 
444

 Eu te agarro ti abrázame   
 pola perilla   
 e só aguanta o vento   
 e boule d'or   
 rodando polo barranco   
 vers la cupule des origines.        
    
 Soño con te abrazar   
 pola perilla   
 mentres dormes   
 home disipado   
 ás bromas esquecidas   
 sen apoio sen camiño.    
  
 O novo acto está chegando   
 o neno soña no ventre da súa nai   
 e a pregunta ten peso   
 estar deitado no baleiro non valía nada   
 arrepiante   
 que mirar atrás.      
     
 La boule d'or plonge   
 a escuma o cobre   
 un son de risa acumulada   
 montar potes xigantes   
 l'enclume sonne le dernier rappel   
 rompendo a orde das cousas.      

    
442

 Esta noite   
 antes das cantigas de Hildegarde   
 atalaia plantada na herba salvaxe   
 un chisco de sal sobre a marcha   
 contra o casco das visións.   
   
 O carruaxe marcha   
 no camiño pedregoso   
 punto de misión perspectiva. 
     
 Só unha man tendida   
 cuxos dedos calan   
 cando fresco   
 vestidos de flores de dama de honra   
 de risas contidas   
 diante do vello coas galochas do vento.  

     
441

  O aberto en min   
 o aberto para o outro   
 aberta aos demais.   
   
 Flip de ollo   
 cunchas no reflexo da saída libre   
 a través dos ollos do animal.  
    
 Dende a infancia   
 estivemos na explanada das comparecencias   
 o apoio ás protestas. 

 Para escribir o completo e o solto   
 do pináculo ao púlpito   
 para subir a ladeira.  
        
 E entón o día foi pura esencia   
 e as flores abríronse   
 chamada de tambores dos xoglares.  

    
440

   A proa dos muros   
 no foxo profundo    
 inscribe Certeza.  
    
 O que parece certo   
 é a morte.   
   
 O Novo sempre é incerto   
 un pouco novo fai máis que o vello   
 é capaz de extraer.  

         
439

   Viches vir o vento?   
 e a flor parte ?   
   
 Se o vento volta   
 a flor non percibe nada.        
 A flor anda polo aire,   
 non na terra,   
 a flor anda sobre nada.   

   
438