Un cirque de montagneavec devant soi le déploiement de son histoire .De perplexité en désarroidemeure le vague à l'âme .Une maladie du corps à corpsavec en dérobadecette habitude de ne rien voir .Les hauts sapins inaccessibles à la tronçonneusegreffent le musc des mouflonssur la sente parcourued'un matin bitumineux .Je sais que guérir n'est pas chose facile ,que guérir le mal par la sourceest semé d'embûches .Nous risquons alors de surseoir aux erreurs grossièrespour en révéler d'autres plus insidieuses .Il est des perspectives sans issueque le charme d'une idée baladeuse séduit ,et rend propre à la consommation du chercheurplus apte à cueillir la fleur qu'à la laisser grandir.Le creux de ma main recèle ences jours de deuilles perles de rosée d'aujourd'hui ;transformation où les gouttes d'eau clapotentsur la houppelande du berger .Accéder à l'illimité de sa visionoblige à l'arrêt devant ses propres limites .Il est préférable de rechercher ses défautsà petits coups d'intelligence soyeuseque d'exploser le cadenasdes choses invisibles ,qui seront éternellement voilées .Le défait d'un lit se mire dans un ciel de traîne ,à reculons des plaisirs mondains .Sur le sentier de cailloux , de végétauxet de flaques d'eau mêlés ;dans la fraîcheur généreuse du sous-bois ,j'avançai ...quand soudain des branches craquèrent ,des pierres roulèrent ,le temps balbutia ,une odeur de suint mouillé s'éleva ;l'ours dévalait la pente ...fuyant tel un bulldozer saccageantun champ de maïs .J'étais cloué sous séquestre .Le séducteur de l'Invisible mettait basce qui lui restait d'intention .Alors passèrent les diablotins de l'orgueil, de l'envie, de la cupidité ,puis celui du désir secret de faire partiedes puissants , puis encore celui de la volontéd'être reconnu , de dominer ,de discourir sur les connaissances subtileset élevées ,afin de pouvoir transmettrenos savoirs accumulés ,à qui de droit , nos enfants aveuglés .La procession n'en finissait pas ,les gémissements d'êtres blesséscourbés sous leurs hardes déchiréesaccouraient des quatre coins de la forêtvers le corps et le sang de la régénération .Vision une et ultime .Pleurent nos ancêtresau creux des souvenirs éteints .Le souffle apocalyptiqueabat les temples .La soupe des originesagrège de prime manière les accordsd'une musique légère .Nouvelle forme que prennent les atomesdans leur bain de lumière .La Vérité est au-delà de toi-même .Elle attend ,inouïe dans son principe ,et c'est elle qui te guide .244
Di o que di o amigo o meu aliado dos medos e das rebeldías Soufflé beizos a beizos burbulla do discurso montre de ses mains généreuses Oportes qui s'ouvrent .
Non te sorprendas é día os paxaros piaban baixo o sol nacente ninguén máis pode renunciar este voo nutritivo fóra de si mesmo .
Deixa subir a savia dende o fondo das túas raíces troca a cunca de viño ata a borracheira liberándonos da razón . Colle o talismán sen preguntas aperta os dedos no pescozo do demo sans le quitter des yeux .
Non é este espazo dos seres espazo de almas viaxeiras que todo é efémero require à qui sourit le cœur-cri du colibri .
A Beaumont nun pônei louro escribín o teu nome miña irmá das augas tempestuosas verde baixo a liña luminosa subidas vertixinosas .
Variante de pasaxeiros no piano de halos o teu soño e a túa neve mesturados cos bordos disfrazados dos nosos devanceiros fíxome correr con orgullo nas ondas amargas .
Follas de xardín de infancia época da mentira esgotacheste en caricias lentes sobre un montón de cadáveres estampados .
Chora miña flor respira o silencio no crepe das nosas feridas o futuro como sinal de reflexión Meu amor A miña forza a miña humildade .
Palabras baixo a mirada de postos pechados como andoriñas nunha liña de saída silencio do home que se sitúa nos límites do territorio proferindo espellismos ilusorios mensaxes bravaches connivencia co deserto .
As palabras estes sobres transmisores estes órganos guerreiros converténdose en sombras de luz son o oco dun val para o neno enrolado na dor . As palabras falan de significado entre corazóns espertos que o tempo esparexe verter días de sol destruír os ídolos exteriores .
palabras de paz son a semente da árbore das nosas expectativas cuxas pólas chegan ata o ceo da alma estes brazos que as miñas noites chaman na miña disposición a recibirte íntimo no fondo de min . Ó ti, meu amigo, o meu segredo que sinais teño reunido para ti feita de cera branda, de materia putrescible, de rabia namorada para facer sangrar as nubes da dúbida Ó meu amigo eran palabras dos sabios un gran misterio convertido nun pozo da ciencia a contemplación tranquila da finitud .
É un segredo nos chanzos da ilusión á sombra cristalina dunha fonte vagar oblicuo que ningún anxo nin demo podería alterar memoria inmemorial fóra dos muros colexialidade do medo .
Sinceridade , unha fuxida cara a un mesmo , unha fuxida cara á verdade , a verdade da graza sen buscar adornos en enerxía contracorrente .
A fonte no corazón da escuridade é a verdade . Carguemos imaxes propias , levantemos o estraño espectáculo do home iniciado pola súa sombra . Ás augas do espírito, sen vicio , nada máis que os vestixios da antiga sabedoría no albor dos comezos .
Na farandola das ilusións permanece o cerne das orixes . Xire sen présa a pedra de muíño da mente chocar consigo mesmo e ir de viaxe , fóra da vela cara ás portas onde o home xa non viviría da súa imaxe . Amar criaturas fóra de si mesmo . Articular a verdade dende o corazón .
A túa alma xa non estará dividida , obras e palabras que forman o único .
Fóra do teatro de sombras a vida non é un espectáculo , ela é unha aventura ao que sae da cova do cíclope . O segredo da sinceridade inspira vida a obras e formas .
