• 

 Derrota sen palabras
 baixo o voo dun espectro
 baleirando-se dos seus atributos .

 Exilio por unha soa noite
 devorado pola rede dos soños
 sen que o segredo corrompe a memoria .  
       
 Esquecido entre a néboa e a lúa
 non morrerás non podes morrer
 todas as glorias do día apagadas
 dende as profundidades do val
 do que nace o dobre son do oboe e do saxo .

 Feitizo prolongado
 nos límites dun cruce
 antes de desaparecer na escuridade
 onde lentamente arden
 carne e unhas da tenrura do domingo pola noite
 caeu no orballo de sangue
 antes de que o amencer se desvíe . 
      
 Trampa colocada entre as lanternas
 no medio destes naufraxios
 que unha orde misteriosa
 desembarcou neste reino
 onde o sílex frío separa a carne da pel .

 A vida está aquí
 a vida é o lugar
 a miña vida como compañeira da túa vida
 Tamaño XXL da mediana debuxada
 entre o sorriso do neno azul
 e a perpetuidade dun deserto louro .


 146 

• 

 En relación coa dúbida e a esperanza .
 Se hai un vínculo entre o artista e o resto da humanidade
 non pode ser que non se poida crear nada vivo
 sen a escura conciencia desta ligazón
 vínculo de amor e revolta  .

 A secuela só pode chegar despois do final da película
 unha suite filtrada pola alegría da luz do mundo
 unha suite para subir os chanzos de catro en catro
 en amizade co aire espesante
 xa que o tempo se mestura co tempo
 a medida que pase este día que non volverá
 como os cornos afiados dun arrefriado se apoderan da beira dos bosques .

 Virán ou non virán
 logo marchar
 as súas vidas centradas nas súas ocupacións diarias .

 Para estirar o pescozo
 cara á proximidade dunha finitude propia
 sobe o aroma dos sacrificios feitos aos deuses
 en proximidade a unha actitude humana que vale - a risa .

 Acomete
 pola porta das decepcións
 asasinatos e violacións dos campos de concentración
 o calvario inefable onde hai que resolver
 a cuestión do sentido da propia vida
 o corazón latexa con forza
 diante do libro vermello das falsificacións
 onde escabullirse
 onde cuspir coágulos de palabras escuras
 sobre o corpo de mármore do pai que saíu da primeira liña 
 onde o esforzo por comprometerse
 calificaría como atención primaria
 o alento divino para promover .

 Érguese
 sobre a tenrura do amencer
 cos acentos dos merlos cantores
 o caduceo da intelixencia e da cultura
 unión salpicada con doces aromas de xasmín
 fóra da soidade bituminosa
 fóra da palabra por palabra de tinta negra
 fóra do colorido palacio dos xuíces da subvención
 excluíndo a trama das escapadas da estupidez
 á parte deste estraño nacemento entre can e lobo
 onde ler verdadeiro
 é o momento final da decisión
 recoller na súa alma
 a perspectiva dun novo impulso
 para que a enerxía se adhira á mente
 trampolín
 onde rebotar aínda máis alto
 na vida sinxela  .


 148 

 Toi e transparente
 fricassée de grillons dans la prairie
 Ao caer da noite
 ollar aberto ao espertar dun ceo estrelado
 fóra do alcance
 na fonte dos murmurios  .
 
 Viñeches das profundidades da terra
 de mil pétalos compostos
 ante a trepidante chegada dos estorniños
 repetir
 que la marée monte
 as chamadas desaparecen
 sufocado na bodega
 Esperando a última pinga de chuvia
 na á da noite
 de follaxe adornada
 nas paredes da nostalxia
 para estar atento ao paso furtivo
 entre o feminino e o masculino
 e renacer dentro de ti .


 147 

 Con azul por todas partes sen azul na alma
 con vento sen alento pero sen perdelo realmente
 cunha tenrura do aire sen moscas depredadoras
 cunha árbore tropical que non pica
 co mar pero non moi frío e sen tiburóns
 con barcos nos que poderiamos montar
 con vendedores de volantes que se ven ben e non lle botan area ao bronceado
 con nenos que non choran
 cun sol que non fai demasiado calor
 cunha tenda de patacas fritas non moi lonxe
 cun thriller para ler que non é demasiado sombrío
 cunha toalla de baño suficientemente grande
 con lentes de sol sen pegadas dixitais
 cun parasol que non voa todo o tempo
 cun teléfono intelixente cun ton de chamada non demasiado agresivo
 con innumerables horas por diante
 cunha suave sensación de fame que fai pensar no churrasco da noite
 co son das ondas que veñen acariciando a ribeira sen raspar antiestético
 cun ceo onde os avións non arrastrarían os seus anuncios ilexíbeis
 cun estómago non moi grande que me permite ver os dedos dos pés
 cunha crema bronceadora que non tira do pelo mentres se seca
 coa cantidade xusta de suor que mostra a graxa derretida pero non goteando
 con relaxación tranquila con cada respiración esperando que non sexa a última
 cun mergullo no medio sono acompañado de bolboretas voando en ceos azur
 coa capacidade de coller un puñado de area sen atopar unha colilla de cigarro
 co plan de non facer nada malia esta mente que nos roe
 cun chisco de infinitud sen pensar no que vén .


 145 

• 

 Deus é unha metáfora de todo o que transcende planos do pensamento intelectual.

Pensamento intelectual é unha flor que non abolir a Deus.

Deus ás veces dentro as súas plantas turíferas poden parecer a planta raíz de todas as cousas.

Ese pensamento intelectual que ao revés comeza o trazo inquisitivo do desbordamento divino é a rampla de acceso á verdade.

O seu pistilo de amor ao bordo da conxestión dispara a frecha do coñecemento fóra do permisividade do pecado.

Media sabedoría soterrada no recinto da beleza está a antesala do gran trastorno.

Para establecerse o insecto buscador de alimentos puido descubrir a roseira da liberdade.

O cheiro crepitar con mil chispas de amor no bordo da lingua de lume marca o procedente de quen di.

A poesía no seu a busca da marabilla é a metáfora do Misterio.

144

• 

 O mar no azul cru das súas orixes
 Boteime a el
 Deixei a balsa de convencións
 e colleu a boa señora contra o meu colo
 a auga era tenra e propicia para o progreso da situación
 no mar aberto sen terra no horizonte
 inmenso con finas ondulacións regulares e temblorosas
 l'onde transparent
 Podía ver pedriñas no fondo
 Nadei sen présa sen puntería
 tempo infinito .

 Apareceron as costelas 
 Estaba achegando
 a paisaxe estaba espida
 todo estaba branco de cinzas despois do cataclismo
 árbores trituradas
 sen follas sen verdor
 Pasei pola costa
 unha cala que aterrei
 unha casa ao bordo dunha morea de plantas fosilizadas
 vestixio dun bosque de antano
 cemiterio xigantesco levantando os seus tocos cara un ceo descarado
 unha casa con andamios ao redor
 os seres humanos deberon recuperar a posesión do lugar despois do terrible calvario
 Estaba deixando unha boa señora
 e seguiuna á casa
 un edificio de pedra de dous andares
 diante da porta cando estabamos a piques de petar
 abriuse coma un refacho de vento
 un alento que nos absorbeu
 un manancial rodeunos
 unha mullerciña vestida toda de negro
 cun lenzo brando, a cabeza cuberta
 pés descalzos en grosas sandalias de coiro
 con lentes e cara engurrada publicadas
 para atraernos rapidamente a un interior escuro
 as dúas mulleres parecían coñecerse
 Só se me permitiu unha mirada furtiva
 Como se eu non existise
 pero era realmente visible ?
 por esta travesía que fixen sen esforzo
 impulsado por unha tarefa a completar
 non era eu un espírito ?
 comprometeuse alí diante miña, unha simple testemuña
 unha conversa animada
 cheo de alegría de variacións na voz
 dous ramos de flores multicolores, o chío dos paxaros felices entrelazados
 o xogo das mans e das miradas luminosas
 unha graciosa canción de alegría
 cuxa lingua non entendía
 Eu non era un deles
 Eu fun o barqueiro que lles permitiu atoparse
 entón eu desaparecín
 forte polo traballo realizado .

 Dende entón
 o murmurio xa non é o simple acorde melodioso dos elementos da vida atopados
 é carpe groso na vida retornada e a risa dos nenos
 subindo polo camiño pedregoso
 que discorre xunto á casa agora familiar .


 144 

• 

 Non cedas a durmir
 ser o alegre matador de misterios
 verter
 a mesma escena pasando e volvendo
 saber dicir
 que o suceso é unha morea de frases
 e iso na vella liorta entre realidade e soño
 a porta está no medio das efusións
 Sensación vaga
 xurdiu en parte
 cunha nube de mentiras
 que o vento empurra cara á montaña
 por sentenzas molestas
 converter a palabra intercambiada
 en gris de conveniencia .

 Sexa o porco espín
 sagaz protestas
 e se o ritmo te presiona
 coma un caracol no seu camiño brillante
 volve poñer nos teus hórreos
 o envasado innecesario de substitutos
 cinguir o tecido de luz
 ir á festa
 e descobre o teu corazón.


 142 

• 

     adianto
 de mármore
 na primeira liña
 nesta posibilidade de unirse a nós
 nos nosos matrimonios
 da verdade verdadeira .

 Eu camiño
 memoria de pegadas dixitais
 da miña gorxa
 ordenar o inefable
 no crematorio dos mozos
 rexeitando o esgotamento .

 E xa que a vida é "Ver"
 disolvo
 na ribeira da graza
 en somnolencia fraternal
 cortando en tiras finas de cores
 o rostro tan buscado
 o rostro da infancia
 o rostro de cada home en busca de si mesmo .

  E se todo fose sobre o silencio
 moito máis que música .


 141 

• 

 Está pechado pero coidado
 hai a insubordinación da luz plena
 existe a rectitude da vixilancia cun arco flexible
 hai o limiar dos lodos dos lavados maiores 
 existe a ambición de seguir os pasos do teu nome
 está a circuncisión íntima do abano de intercambios estendido ata os confíns do universo
 iso é responsabilidade dunha conciencia impecable
 alí está a costura que une cun fío escarlata os tecidos de carne e a palabra
 aí está o paso que pisan os pasos da ovella
 conversa con rabia no camiño habitual
 aí está a folla dunha árbore caída ao vento dunha terra afastada
 aí está a noite de dores e tentacións rodeada polo amencer .
 Así vai a nave cumprindo o seu oficio
 dona do exilio e da vaidade
 estoupar de bágoas ao leito da finitude
 transmisor
 excluíndo o sexo, a fortuna e o poder
 a mensaxe que nin desgasta o corazón nin seca o sangue
 a mensaxe dos guerreiros moito máis que a dos cónxuxes
 a mensaxe ardente sen cansazo e arrepentimento
 a mensaxe revelada ao ver e oír
 a mensaxe da alegría dos votos finais
 a mensaxe de graza e sorriso
 a mensaxe do orballo que caeu na mañá de San Xoán
 a mensaxe dos froitos que ofrecemos
 A mensaxe que nunca se pecha
 gratitude do día .

 O home ten as chaves do seu fráxil equilibrio .
 O home é o creador tanto do seu inferno como do seu paraíso. .


 143 

Non o remates deixar .

Ás veces cando as nubes negras reúnense e a derrota planta a súa bandeira negra, teu o cerebro confúndese, choras. Un berro máis aló da dor e da chamada. A berrar por causas abismal. Un berro dunha persoa humana en medio dun encontro improbable. Un berro que perturba o noso oído habitual. Un berro escandaloso quen queira amosarnos algo. Pero que ? Que viches ? En canto ao teu emocións, Non teño a chave para descodificalos .

Vagas nestes terras entre can e lobo, onde o gris dun inverno saturado de xeadas recolle imaxes de antano, onde os vapores do remanso orixinal modificar a conciencia, ser, onde se cruzan alucinacións e visións .

Estás entre a vida e a morte pero a vida é o máis forte, mesmo na última viaxe, e é que nos permite sentir a fraxilidade desta vida, o seu rostro único e que fortes desta última experiencia somos de carne, da mente e da alma transcriptores do gran misterio, nós os inocentes, nós os seguidores de Marabilla .

Ti berras e eu escoitalo polos corredores desta residencia da terceira idade que non tes nunca puiden facelo teu, como era a súa dificultade para comunicarse e adaptarse grande .

Estes xa non están “Madame !” que proferis pero longos xemidos que se levantan no fondo do teu ser para dirixirse a alguén indefinido, que non podes nomear. Salvate do perigo ? Aliviate ? Axúdache a superar este calvario, este trastorno do ser que se afunde no labirinto feito de pegadas memoria e impasses ? Non sabes que preguntar, a túa man demacrada aperta a miña man. Xa nin me pides que volva á túa casa, na casa .

As túas funcións as funcións vitais reducíronse a comer e durmir, e cando marcho a queixa prolongada esmaga o meu peito coma nun vicio e torce o meu corazón .

Cando te deixe despois de bicarte, Teño a sensación de que esta será a última vez ; E entón non volvo porque non sei que facer para axudarche, para tranquilizarte, para calmarte. Covarde te abandono, e despois eu sentirse culpable !

En canto saio do piso onde vives e o ascensor chega á Planta Baixa, Xa non escoito os teus berros pero, sen embargo, seguen resoando no fondo do meu ser. Estou abandonado. Quedo fóra, eu nacín malvado … coma ti quizais. Estou tentando afacerme á idea de que xa non teño pai, Estou triste, estou molesto, un gran nó sábese do meu estómago. Eu calmo, Xestiono a situación mentres sufro un desgarro visceral. Os teus berros séguenme cando medito, cando ando baixo a choiva, no vento, baixo o sol e escoito a túa voz que me chama, con suavidade, moi suavemente coma unha caricia, a túa caricia, que me prodigaches cando na cama do meu neno tiña tantas dificultades para durmir .

Non preguntas expresamente máis axuda, parece que xa non lle pides noticias os teus fillos. Estás só e a néboa que te envolve suxire o voo de corvos nunha fría mañá de verán nas árbores altas que bordeaban o canle en Briennon .

Estás alí esperando que se abra unha porta final na parede desta sala na que nunca entraches. Vostede é a porta de entrada a unha oportunidade que non se pode perder. Estás agardando por un último tren que asubío ao lonxe pero que tarda en aparecer. Non che queda nada que dar. O que che pertencía xa non che pertence, cal era a túa casa, fuches desposuído. O teu apartamento foi ocupado, os pratos dos domingos e festivos estaban espallados, incluso a súa sinatura foi copiada. De esperanza, punto. De sorrisos na túa cara, punto. A trompeta que tocaches foi entregada ao fillo dun coidador. A túa última equipaxe está preparada, e ademais, hai tempo que xa non tes equipaxe. Deches, … levamos .

En ocasións, en momentos de lucidez, poderías pedir que as cousas se movesen un pouco máis rápido, que o O final do túnel ábrese á gran luz terminal, o que din. Pero o sabes o que vai despois ? Gustaríame moito que puidésemos falar disto. Gustaríame que tomases esta iniciativa… E agora é iso eu escoito, que mido todo o que un pai é capaz de darlle aos seus nenos cando é consciente de formar parte da gran cadea de xeracións e que a súa propia vida, único e sagrado, está ao servizo dos demais .

Quizais isto será esta noite. Quizais nuns días. Fai frío. Deixa os ósos romper coma un vidro. Que o sangue xa non circula. Do que a repentina quietude ou alivio despois do sufrimento. Deixa que o tic tac do marcapasos faga a ruído infernal neste corpo inerte .

O vehículo negro aínda non chegou. Pero que están facendo todos estes chamados seres vivos? beber pastis, xogando a belotte, revolcarse diante da televisión,  mentres se conxela no bordo do témpano de xeo ! ” Agardo, moi, o coche fúnebre ! “

Lembro o tour de Francia que fomos ver con Charlot, nos anos cincuenta. Foi un paso contra o reloxo. O último corredor en pasar era Anquetil quen tiña a camisola amarela, e despois seguiu o coche vasoira. Acabouse a festa, volvemos co tren de Versalles para baixar na estación de Pont Mirabeau e regresar a casa avenida Emilio Zola. Sostenín a distancia dunha bolsa de papel que contiña algúns pequenos artigos promocionais que conseguín coller polo camiño da caravana publicitaria. Estaba soleado, un sol de xullo co que xogaba a follaxe da avenida. Encantoume esta transición da sombra á luz e eu Saltei sobre as placas de ferro fundido calados que rodeaban as árbores. Eu estaba feliz de pasar un tempo contigo, papá, meu papá pequeno… E este coche varredor que hai tempo atrasado !

Hai catro anos e metade, cando mamá nos deixou, Quedei contigo unha semana na rúa de la Jarry. Estaba alí a última vez que estiven moi preto de ti. Nunca mo preguntaches preguntas que non sexan estrictamente materiais. nunca choraches. Nunca non evocaches espontaneamente ningún recordo. Se houbese tristeza non mo dirías non o mostrou. Estaba facéndoo “delicado” contigo para non facerte albisca a miña profunda angustia e non te empurraba para que os dous choramos pola marcha da nosa muller e nai. Tiña medo que ti colapsaste. Xa medei no silencio que mostrabas – é sempre eu comezando a conversa – que o teu estado mental estaba perturbado. Ti parecía noutro lugar de todo iso. A túa falta de emoción fíxome frío no atrás. Non atopei as palabras que te farían dicir, póñase en contacto contigo na túa sensibilidade. Sabía que xa estabas un pouco desaparecido .

Le 23 xuño, data aniversario da mamá, Vou rezar por ti, papá. Que es deste mundo ou doutro lugar non importa, xa non estás así. O teu saída, xa o anticipaste dende hai moito tempo. Vendeches a casa en Saint-Flour como para pechar un episodio da túa vida, coma para queimar obxectos coñecidos porque despois de ti non habería nada, nada máis que estraños que buscarán no seu negocio, nada máis que invasores que o destruirán todo. Non tes non insistiu en que mantemos esta áncora familiar. Ti nos deches o diñeiro da venda sen devolverche, sen pronunciar fala. De emocións, punto ; coma se algo de vós morrera por moito tempo. Xa marchabas. Nas semanas que seguido tiñas un grave problema de saúde do que afortunadamente te recuperaches. E dende entón estás esperando a secuela. Non era o teu momento. A liña divisoria pasado, actuaches coma se non tiveses que dar a volta. Cuestión da vida ou da morte ? Voo cara adiante ?

Dende o a terrible senilidade te abafa, que xa non tes a cabeza, que a trinidade da depresión, do Alzheimer e da demencia obríganos ao calvario que nós ter que cruzar, ti e os tres, os teus fillos, que estamos así convocados como seres de conciencia e compaixón, de vulnerabilidade, de transparencia e a sangue frío, de reflexión e comprensión do que é ; nos debemos ser testemuñas da gran obra de vida e morte para apoiarnos en acollerse e axudarnos mutuamente para botar unha man aos nosos seres queridos necesitado. Non debemos ter nada que ocultar. Deberíamos permanecer unidos. Deberiamos falar uns cos outros. O que non se di só xera retirada propio, rexeitamento e descoñecemento dos demais e moita desgraza aos nosos fillos e nenos pequenos pola sombra que proxectarán sobre a nosa memoria colectiva .

Cando escoito o o toque de morte da finitud no campanario da existencia, escoito, Xa vexo, eu son triste, estou chorando, Estou só e consome a miña soidade cos meus seres queridos, Compártoo cos meus seres queridos que quero e que me queren. mastigoo, eu destila, eu “manduque”, esta opción absoluta de finitud, Para Que me alimente e me axude a crecer .

Oui, Vou rezar para ti, para acompañarte, para apoiarte, ti pai, corpo e alma asociados, para percorrer contigo este camiño que vai dende a túa casa ata o cemiterio onde quédese mamá .

Papá, eu Promete lembrar a túa historia de vida, e honrar este bosquexo existencial que me transmitiches para facer froito a vida que tes para min dado, para que floreza este desexo de facer máis do que se nos deu dado. E este, para que sexa “o bo traballo” útil para os que nos sigan .

É un tempo irrazonable onde os mortos son postos á mesa para unha última comida, sen fame e sede material pero chea de fame e sede simbólicas e espirituales, a fin de para recoller as migallas da vida que nos permitan medrar no noso camiño do coñecemento e da sabedoría, darlle sentido á vida e esvaecerse en ósmose de amor fronte ao que é .

Papá, na túa loucura, emana unha aura onde, puro e claro, un valor profundo. O ego roto dá paso á esencia humana. E por iso es precioso .

Le 23 xuño, eu Vou pensar na mamá, Pensarei en ti papá, Vou pensar en vós os dous, meu irmán e A miña irmá, e prometerei vivir estes últimos anos que son meus externalizadas, o máis sinxelo posible, na escoita, modestia, respecto por personalidade de todos, apoio e asesoramento, a todos os que estarán dificultade .

Non debemos prexudicarnos e ter a coraxe de intercambiar, para poñerse en contacto co noso parentes, con outros, aínda que pareza difícil porque non é moi habitual na nosa cultura familiar. O silencio se pode ser rexenerativo dun mesmo a propio na meditación e contemplación, é prexudicial en canto, transformando en silencio, apaga a lámpada da esperanza .

E xa que con nós todo remata cunha canción ou unha palabra amable, digamos que non debemos pesar sobre o noso veciño, nin sobre os demais, nin nesta terra chea do misterio da creación para que nós, O “vivo en movemento”, permanecer en comuñón co Outro que recoñecerá que todos somos irmáns se nos amamos .

140