O vento sopra , costas cansadas , canta nalgún lugar o paxaro do inverno abraza .
Non te esquecerei , non me esqueceres , para xuntos dar as grazas aos que nos extirpan, nós os paraugas da saída da liturxia para non caer ao fondo da cunca , inhalar cheiros de cociña metade cabra, metade repolo medio fedor, metade figo interpretando a Colin Maillard dunha fosa nasal á outra .
Está permitido dicir que mesmo en tempo atrasado o mango queda en confianza cara ás mans de Charlie, David, Ahmed pero que unha explosión de Kalashnikov pode borrar , mascarada ridícula , escura chegada dos terrores que grita a besta vil fosas nasais fumegando entrepierna aberta engullindo no fondo das entrañas somos suaves irresponsabilidades .
É hora de casar un cara ao outro no azul dos nosos pregamentos , para lucir sorrisos o paso dos oficiantes na calzada de grava desprazamento con pasos medidos ao lugar sagrado , beleza , amor , paz compartida, máis aló do numinoso , na incandescencia da transparencia .
