La fleur de seringa a chu   
Vivante jouissant de plain-pied  
Dans l'allée   
Si fréquentée les jours d'été   
Elle s'en est allée   
Repoussant la boîte à tiroirs   
Aux odeurs mellifères.      
 
Le groseillier épuisé   
En son courage providentiel   
A recueilli quelques vers   
Glougloutant élégamment   
Sous la menace colérique du merle   
Ce goinfre ceint   
D'un orgueil de sucre noir.      
 
Il y a de la débauche dans l'air   
Et de fieffés coquins   
De bric et de broc attifés   
Portant en désespoir   
Les espoirs de leurs parents   
Aujourd'hui plus matelassier qu'ébéniste   
En nos temps de providence aiguë.      
 
Laisse-nous tranquille   
Va voir ailleurs   
Petite chose sans ressort   
Prenant congé   
Sans qu'on la tance   
Virevolte ivre de colère   
Sans même un au-revoir.      
 
Son crime ?   
D'avoir été de nos voisins   
De ceux qui bégaient et louchent   
Éternels jaloux   
De nos belles voix   
De nos belles mains   
De notre bel automne.       
 
Et comme on l'habillait d'un rien   
Quelques coups de torches   
Contre les parois   
Avaient suffit pour exterminer les poux   
Tout en cicatrisant la déchirure   
Pièces du trousseau en sus   
Pour satisfaire la noce.      
 
Dormir   
Se réveiller   
Se rendormir   
Le front caressé par une herbe d'or   
Le soleil seul guérit de la mort   
Avec une pincée de larmes   
Bercée par la pluie inénarrable.      
 
Nouée   
Le visage écarlate   
Comme une bonbonnière anesthésiée   
Il suffisait de déclouer la plaque   
Sans explication   
Pour que vienne   
Sans préface le gai printemps.       
 
Attendue que la vie passe   
Prudente sans être lâche   
Avec suffisamment de bonheur   
Sur le pas de porte   
Pour se représenter   
Un brin de muguet   
Fiché au cœur du silence.      
 
Il te tourne le dos   
Le malotru de tes attentes   
L'illuminé d'une joie sans détour   
Pour qu'un peu   
Il quitterai même   
L'ivresse de vivre   
Que tu suggères du bout du doigt.      
 
Assez pensé ma douce   
Sois tranquille   
De la cave au grenier   
Les enfants ne font plus de bruit   
Et nos ancêtres aussi   
Qui d'un geste désinvolte   
Ont abandonné la partie.      
 
Suffit !   
Posons maintenant nos baluchons   
Adoptons la venue   
De celui qui écoute   
À la dérobée   
Les contes et merveilles d'antan   
Tout en concédant raison à qui de droit.      
 
( Encre de Pascale GERARD )
 
1251

L'odeur de camphre   
À la nuit tombante   
Rend le bouquet d'entrée   
Fin de partie   
Feignant la romance   
Sur un air de bastringue.      
 
Filent les chiens de faïence   
En sortie de tranchée   
Aptes à tenir messe basse   
Alors que grincent par la porte entrouverte   
Les coléoptères en partance   
Vers l'incognito du désir.      
 
Bruit de canne   
Sur la route des vacances   
Le soleil tarde   
Dans un tintement de cristal   
À garnir de sa présence   
Les brumes rampantes.      
 
Quelques années de plus     
À l'américaine   
Nous fîmes néanmoins connaissance   
Sur le tard   
Après force gesticulations   
De l'effondrement de la chair.      
 
Des cyclistes   
Sous leur poncho ciré   
Tressautaient sur le pavé imaginé   
Alors que la succion d'un goudron parfait   
Arguait de ses doigts blanc   
L'approche du check-point.      
 
Aujourd'hui je ne pleure pas   
J'embrasse sur le front   
L'enfant sans force   
La vieille femme au regard de glace   
Le vieillard vacillant cherchant besicles   
À l'écart des jugements.      
 
Abordant la côte   
Tel un sentiment sans mémoire   
En proie à la passion   
J'oriente l'ombrelle   
Vers l'humeur du jour   
Grâce à vous, par fatalité.      
 
En bord de route   
Matin humide   
Toujours quelques escargots   
À la fraîche   
Contant fleurette  
Aux herbes diaprées.      
 
Il me plaît   
En ces temps de paix fragile   
De trancher par la voix   
L'invitation à se vendre   
Pour un quignon de pain   
Échangé entre gentils.      
 
D'avance merci   
D'avoir en lumière blonde   
Blanchi le silence   
D'une sympathie goguenarde   
Pour grain de peau afférant   
Préférer les larronnes aux courtisanes.      
 
Dire des mots de charretier   
Avec le miel des Carmélites   
Rend la tâche facile   
Au mauvais joueur   
Couvert de gomina   
En toute modestie.      
 
Soudain l'Esprit vint   
Une donation incomplète   
Une transaction vénérable   
À marchander   
Même en vitrine   
En se forçant à nouveau.      
 
1250

Si rien n'évoque   
Le temps qui passe   
La trace sur l'herbe rase   
Ressasse la prégnance   
De la mandorle 
Faiseuse d'anges.      
 
Et c'est grâce   
Au sacrifice de l'image   
Qu'une fois séparée du corps   
L'arc-en-ciel apparaît   
Visage de celui qui gouverne   
Et la terre et le ciel.      
 
Ce mystère   
Qui atteste la naissance de l'homme   
Comme être spirituel   
Crée la figure   
Géométrie aux tonalités automnales   
Experte en écriture.      
 
Écraser du talon   
L'outrance et le démon   
Entre veille et sommeil   
Fait que l'éveil sera tardif   
Et la mission du récit   
La référence.      
 
À force d'arriver   
On perd d'où l'on vient   
Pour rayon de lumière   
Réfléchissant sur l'objet   
Faire de l'informe   
L'indéterminé.      
 
Tenant comme jargon   
La manche et la chanson   
Faire du dimanche   
L'instant libérateur   
À portée   
De ce qui se dit humblement.      
 
Prune sûre   
Confiture possible   
Au bleu du cuivre   
La prise sensible   
Des bulles babillardes   
En robes blanches de saison.      
 
Dans l'auge   
Je patauge
Gastrimargia aux pieds fourchus   
Faisant passage   
Pour ce qui s'ouvre   
En lui, en moi et en tout autre.      
 
Filons le coton   
Au vu de ce qui est   
De cette lampe qui fume   
Une dernière œillade   
Triste et vive à la fois   
Une caresse du bout des doigts.      
 
Se perdre   
Ou se donner   
Élan vital à caréner   
Oublier sa finalité   
Dès le pas du consommateur figé   
Comme femme offrant parfum.      
 
À regarder de près  
Je ne veux pas payer   
Pour l'inconscience de mon inconscient   
Cette parodie du faire   
Alors que nulle par ailleurs   
Shampouine l'origine.      
 
Mission feinte   
L'eau liquide solide et gazeuse   
Exhale comme à son habitude   
Le frémissement de l'information   
Faisant chair   
Du Transfiguré.       
 
1249
 

Attente   
À Berlin   
À 18 ans   
Lancée sur les rails   
À déposer   
Les lacérations de la conscience.      
 
Sans forfait   
Point de pensées molles   
À se mettre sous la dent   
Au sortir de la gare   
Alors que menaçait    
Le papillon noir des remontrances.      
 
Pour se lever   
En auscultation lente du jour qui vient   
Il y a la parole poétique   
Celle qui incinérée durant la nuit   
Se lève le matin   
D'entre les vivants et les morts.      
 
Détruisons les mondes imaginaires   
Leurs recommandations et tout le tintouin   
Des pas chassés et chausse-trappes   
Tous ferments d'impatience   
Pour extraire trace qui subsiste   
En bout de mémoire.      
 
Loin très loin   
En bordure de comète   
Chaque page évaluée   
Laissons sur le carreau   
La très ancienne méprise   
Des supposées nouveautés.      
 
Penser à Christian-pluie   
Restaure le goût du désir   
Vers l'arrière-cour   
Où jouer du bâton   
Obère la page blanche   
D'une chiure d'avenir.      
 
Gente damoiselle des attentes   
Sachez que la prière n'éloigne pas le liseron   
Du tronc de la passion   
Et qu'à considérer les miettes   
Passons notre temps   
À retrouver le p'tit Lu de notre enfance.      
 
Et Dieu dans tout çà !   
À la clarté du mot à mot   
Ne mêlerait-il pas   
Le texte qui se mâche   
Avec l'ardeur de chair et sang mêlés   
Qui ourle la cible ?
 
À presque rien du tout-venant   
Avons perçu   
Que l'éternité minore   
Les quelques secondes d'éveil   
Scrutant ardemment   
Les prémices de la Résurrection.      
 
Se vautrer sur le béton
À perdre la raison
Rendrait hallucinés
Les tenanciers de la fourchette
Lardant d'a priori
La solennité des lieux.
 
Interdire de grandir   
Éloigne du paradis   
Les goulus de l'Esprit   
Les factieux de la dent creuse   
Sachant conter merveille   
Quant le pavé est déchaussé.      
 
À Vézelay
Sur le parvis
Je l'ai croisée
Cette chouette de la Tour
Sachant en son cœur
Garder son âme au chaud.
 
1248

Trois fruits   
Mouillés à l'eau glaciale   
De la toile   
À couvert   
Les cuisses et mollets de cuir à découvert   
Comme dames à bicyclette.          
 
Dans le sens du vent   
L'ombre gagne peu   
Devant la touffe d'herbes fines   
Que la mousse hérisse   
De petites fleurs jaunes   
Innocentes et délicates.      
 
Posées   
Comme provisions de montagne   
Sur la pelouse sommitale   
Près du torrent rageur
Entre pans de forêt 
Et lèvres en sueur.
 
Tirés à quatre épingles   
Les fruits de nulle part   
Forment trépied    
Se balançant   
L'espace d'un moment   
Avant de faire culbute.        
 
Absent   
À contre-courant   
Ne renversons pas l'échiquier   
Soyons aux aguets   
Aiguilles à remonter le temps   
Nuque raide sous le tic-tac éternel.      
 
Respirer un grand coup   
En dominant le paysage   
Oppresse  
L'encombrante fratrie  
Pareille en dissemblance   
À la dispersion des cendres.      
 
Puisse répartir   
Le feuillage en fond de caisse   
Caisse ventrue   
Aux poignées de cocagne   
Apte en son ouverture suspendue   
De sourire comme un chat du Cheshire.      
 
Langue bien pendue   
Trois léchons plus loin   
Elle occasionnait   
La réunion des francs-maçons   
Dans le chaudron de cuivre    
À l'unisson d'une tension.      
 
Belles accordailles   
Fêtées comme hirondelles de retour   
Nos fontaines navrées   
D'avoir à tenir le triste rôle
Se vidaient comme mortes de faim
Devant la fuite de l'hiver.
 
Tués au champ d'honneur   
Les yeux vides de sidération suppliante   
Les cadavres hoquetaient   
En chœur sous un ciel gris   
Un Te Deum porté en main courante   
Dans la guérite des principes.      
 
Préparez-vous jeunesse   
Aujourd'hui il y aura distribution   
Résilience assumée   
De robes et de bas noirs   
Pour créatures de bruits et de fureurs   
Faire valser l'insensé d'une suite d'idées.         
 
Vous êtes belles
Parures déployées de soie mêlées   
Enfilées sur la ligne bleue des Vosges   
À boire avec moi   
Avant de rentrer chez soi   
Madelon de bon aloi.     

( détail œuvre de Jean-Claude Guerrero ) 
 
1247