Écrire comme si on disparaissait
 en cette usure
 pierre à pierre
 où construire l'impact de la brûlure
 du regard sur les mots morts .

 Accumulation du verbiage
 sans choquer les contingences .

 Indifférence sans pli et sans couture
 inondant de lumière
 ce que l'autre offre ,
 ce que notre peau de chair
 donne en pâture à notre peau d'ombre .

 Menaces ,
 étincelles d'entre boue et ivresse ;
 se faire tremblement
 en totale allégeance à l'amitié,
 sans abondance ni oubli ,
 atteindre l'autre rive
 de joie et de tristesse mêlés
 sur la jointure obsidionale
 de ce qui sursoit ,
 vers le résultat précieux
 où vanités exclues
 se fracasser sur le corps de l'écriture .


 189 

 Énigme du Grand Silence
 en posture aléatoire quantique
 résolument notre ,
 en cette possibilité de convoquer
 l'infiniment actuel ,
 l'infiniment partout ,
 l'infiniment non existant ,
 en soutien du respect dû à cette Nature
 si libre ,
 si fragile ,
 si monstrueusement violée ,
 par l'oeuvre du serpent biblique
 apte en son rôle malin
 de faire éclater les asymétries
 à des fins de destruction .

 Il est des nuits
 où se parant des flammèches d'un arbre de rencontre
 pourfendre les nuages de l'incohérence
 avec l'épée de la parfaite compréhension
 et effectuer
 aux confins de l'intelligence universelle
 les amples moissons de l'émerveillement .


 188 

      Une lettre, une croix sur une dalle blanche ;
 on se lève aussi pour de rien.

 La bibliothèque, le soleil derrière l'églantier ;
 on part en voyage pour de bon.

 La vertèbre, la bouche et puis le berceau ;
 on est bas sur cette terre, bien plus bas que terre.

 La pluie, l'enfant contre le mur ;
 on jure que l'on ne se fera pas prendre.

 Ta peau, ton odeur, le calme de ton sourire ;
 on se croirait au bord d'un étang sous les tamaris.

 Un missel, une bille dans un coquillage ;
 on est bien plus que ce que l'on appelle vivre.

 Un rideau, un chêne pour la gaieté ;
 on garde le souvenir d'un "je ne sais quoi".

 La page blanche, la rose et la mort ;
 on est si nombreux à s'y faire prendre.

  La marguerite, l'herbe verte pour ce merle ;
 on a besoin de tels instants pour résumer nos vies.

 La chambre, les larmes sur fond de neige ;
 On se dit tout, vraiment tout, chacun d'un côté de la vitre.

 Un signe dans la braise, une femme ;
 On se réduit silencieusement à l'essentiel.

 Des copeaux dans un mouchoir, un homme ;
 On glane ce qui jaillit sur le tard.

 Au travers des nuages, l'apparition d'un enfant ;
 On est tout et puis pas grand chose pour chaque chose.


 187 

        Boule des songes
 des cultes à mystères
 de paillettes
 amputée
 virevoltante .

 Pendule de Foucault
 sur la tête des fidèles
 couronnés de laurier
 et portant le ciste.

 Orage ikebana
 des lumières au bout des tiges de fer forgé
 cliquetis de l'ensemble
 chants cristallins
 des rencontres océanes
 le flux des ondes repousse la poussière
 s'octroyant
 une pesée dernière
 des âmes sépulcrales
 sous les cimaises punaisées
 par ces temps de romances
 aux myriades d'insectes
 surgis des coffres de l'oubli
 aux olympiades des jeunes corps
 sachant rendre leur souplesse
 aux chercheurs de secrets .

 Mon âme éternelle
 si prête déjà
 de la source des origines .


 185 

 A petits coups d'ailes   
 parfois se reposant sur une queue fourchue   
 les mufles s'accordaient.    
  
  Campés sur leurs sabots   
 le corps lourd   
 ils bombaient le torse. 
     
 Salis par les mucus échangés   
 leurs gueules nourrissaient   
 de profonds rictus.
      
 Les ailes brassaient la lumière   
 pour quelques confusions passagères   
 faisant s'envoler la poussière des anges. 
     
 La larve et le taurillon   
 faisaient foi de vie    
 leur suint ostensiblement odorant.  
    
 Les yeux injectés de sang   
 ricanaient d'avidité   
 pattes et sabots cliquetant une bourrée.  
    
 "   Viens l'animal   
 et me dit à l'oreille   
 que le temps est venu.  
    
  Qu'étendre ces conflits   
 au monde des entrants   
 permettrait de signer l'absence d'origines. 
     
  Que d'un saut de puce à un autre saut de puce   
 la montée en puissance de la connaissance   
 ferait tâche de sang sur la patène.  "     
 
 N'était cette danse à la vie à la mort   
 serions en élévation   
 matou   
 les étoiles de la mélodie à venir.  

    
 184 

      De l'un l'autre
 écoute écoute
 oreille de l'écho .

 D'entre la circonvolution et l'échappée
 le son grave des trompes scandinaves
 lève la brume .

 En marche ,
 les lumières géométriques
 caressent le grain de la toile .

 Les écoutilles ensablées
 à fleur d'eau
 laissent passer les naufragés .

 Par la fenêtre
 un soleil aiguisé
 annonce le jour qui point ;
 Libres montagnes couvertes de neige
 les mains se tendent ;
 petite flamme au fond des cœurs .

 Avancée sous les fresques de la nef
 vers le saint des saints ;
 les cloches sonnent à la volée .


 183 
  (Peinture d'Elianthe Dautais)