ওয়াচটাওয়ার শেষ হবে   
 nos échos lointains entendus   
 ভুলে যাওয়ার হ্যাঁ চলাকালীন.   

 দীর্ঘ সময়ের জন্য উপাদেয়   
 গ্রীষ্মের অন্ধকার বৃত্ত   
 আখরোট ভুসি মেঘ পাস.   

 আবৃত রাতের   
 শ্রবণ উপস্থিতি লক্ষণ   
 আখ্যানের অভাব.   
 

363

   আঁকা ফ্লাইওয়েট   
 বাস্তবতার পরিহাস   
 খোলা দরজা.   

 হাত জোড়া   
 ঠোঁটের তালিকা   
 দৃষ্টির বাহিরে.   

 বড় অক্ষরে আমার NAME   
 মরিয়া পলায়ন   
 পদচিহ্ন সিঁড়ির স্লেটে আঘাত করছে.  

 
 364

 Ne cherchez pas   
 ঘুমাও না
 soyez la vigie éternelle.   

 D'un pincement au cœur   
 si la vie fuit   
 soyez le gisant de vos nuits.  
 
 Les créateurs sont durs   
 les solitaires sont vides.
  
 Qu'il est bigarré de vivre.    


365

 Ces mains d'envie tenaces   
 poursuivent la question   
 sans que réponse vienne.   

 La fleur qui ose 
 clame son existence 
 à contresens du chemin proposé.  
  
 Purement fictive   
 la garde n'est pas relevée   
 sans l'appel du petit matin.  

 
366

   L'Art se chauffe des éclats de voix   
 en retombée des belles phrases   
 la nuit promise est susurrée à l'oreille.
   
 A l'aube nouvelle   
 nouveau départ   
 entre doute et certitude. 
  
 A cheval sur le parallèle   
 le franchissement du gué   
 se fera malgré nous.   


367

 Cette poupée contre le mur   
 apparue d'un clin d'œil   
 mâche la déraison à dents crûes. 
  
 Reviens le banal en sourdine   
 জ্যাকেটের ল্যাপেলে   
 papilles sèches mains dans les poches.  
 
 Marchons   
 relevons les clôtures sur la neige   
 soyons ivre du vin à venir.   


 368

   Ma main sur le banc de bois   
 veines contre alvéoles   
 la pierre éclaire la feuille blanche.      

 Se déployer   
 faire quelques pas 
 séance tenante. 
    
 Les loups rentrent au bercail   
 point de traces fraîches   
 juste une lanterne au loin.     

 
369

 Malgré lui, tendu   
 le poitrail offert   
 son œuvre fût amande fraîche. 
  
 Chuintements à la porte   
 la vaisselle s'entrechoque   
 les mouches bousillent sous la lampe.  
 
 L'enlever fût fait   
 de preste manière   
 ivre de rires à l'encan. 

  370

   Défilent les nuages blancs   
 dans le ciel de Lozère   
 la neige a goût de nacre.  
 
 Au simulacre des enfants perdus   
 la cloche sonne   
 se dispersent les communiants.  
 
 Virevoltante   
 la poupée de cire   
 passe la tête par la porte entrouverte.   


 371

 De la pluie sur la barrière
 des pleurs dans ses yeux mirabelles
 la main posée sur la pommelle. 
  
 Le temps en sourdine
 fait la sourde oreille
 en panique les mots fuient.
      
 Reste
 par la porte ouverte
 la saison des flammes sèches. 

    
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